Buenos días mi Señora Mar,
Hoy es mayo florido aquí en el Norte, pero como en su balcón era siempre primavera, me vine a reposar en sus
Octavios, sé que no es posible en los plantados por su mano, hace meses que fueron arrancados, desaparecieron. Ayer confirmé el porqué, paseando en el balcón de
Carmensabes y encontrando entre sus flores, tu mirada.
Sabe que yo camino y cabalgo solo, sin más compañía que mi soledad certera, y respeto tanto la intimidad de quien me habla, como de quien me calla, ese fue el motivo de no haber escuchado.
Pero me alegro, de no saber motivos, de ser ajeno a todo y todos, porque así tuve la certeza de tenerla más tiempo en mi alegría y no como ahora, que me inunda la agonía en mi desamparo.
Solo una vez, en blogosfera, he pedido a alguien por alguien, y eso fue en Abril de hace dos años a la Señora Ali, en su
Indeleble, allí le rogué a ella que le dijese que deseaba conocerla. Hacía semanas que admiraba su balcón de Ars Poética, pero no podía comentarla, el motivo sus plantillas, (siempre sus flores). Pero incluso más que la belleza que desprendían sus balcones, eran sus comentarios, vistos en lugares comunes, tan certeros y armónicos, que me pedían el encuentro irremediablemente.
Antes que terminase Abril,
apareció usted en mi cueva, buscando mi sonrisa.
Fue un frugal encuentro,
Abril y
Mayo por mi parte, luego la perdí nuevamente, el motivo, no lo sé con certeza, quizás su fragilidad, ¿quizás que el tiempo no pare ante nosotros a esperarnos?. Nunca nos preguntamos usted y yo, nunca se me ocurrirá preguntar por el más allá, a quien tengo a mi lado.
Llegaría Noviembre 2008, quizás su primavera, y la encontré agazapada entre
mares de Baricco, en realidad esto marcaría el reinicio de encontrarla. Entonces la seguí como Letra a la Deriva, para desembocar siempre en usted y en
Ars Poetica. Noté en sus comentarios, su necesidad de hablar y de contarme, incluso
bajaba hasta mi cueva.
Para mí, y usted lo sabe, cuando Mar dejaba las palabras de otro artista, eran esas, mis claves para interpretar a Mar, la llave escondida a su jardín secreto. No se lo ocultaba, nunca oculto nada, Mar, y usted me sabía desnudo, como quien sabe lo ingenuo en la palabra, aunque la percusión, redoble a hombre.
"...Sólo resta el goce de saber
que en esa opaciadad del lenguaje
vivimos re-fundándonos.
Es nada dice Bonald,
cuando bien sabe que
se nos va la vida
en ella.
Música del mundo sí,
ser palabra/ ser milagro.
Ser en ella, ser por ella.
Aunque saltemos al abismo..."
Mar (5.12.08) ver
A comienzos del 2009,
regresa como Ave Fénix, y cargada de poesía.
A mí, no me asombró cuando encontré entre sus balcones uno, tan personal e íntimo, porque me parecía un lógico destino que sus letras se convirtiesen en
Poema y Máscara.
Y me decidí a seguirla en su andadura, ¿se acuerda que tomaba la última línea que usted dejaba?, y construía la replica a sus versos, desnudo de mí, sin rima o floritura, porque usted era la enmascarada y yo su capa que bailaba al vuelo de su viento.
¡¿Quién me niega el leer sus poemas?! mi memoria no alcanza a recordarlos. Solo, solo, me quedan mis versos comentando los suyos, mi quiebro a su palabra. ¡Le juro que no me basta!.
"
del vuelo de un pájaro
recogí la brisa
tenue y perdida entre las nubes
en la primavera te esperaba
mientras vibraba el viento
o florecía el cerezo
y luego estallaba
en sangre
y rojo
¿tú?
perdí tu aleteo
sin conocer tu nombre
al soplo del tiempo"
Suyo, Z+-----
Z+ (21.02.09) ver
Hoy sé su nombre, pero no me importa, ya no quiero saberlo.
"...a veces una mariposa de aceite
el día de los Santos
iluminó su patio
el humo negro
del pabilo
ascendía
manchando la cal
de sus paredes..."
Z+ (21.02.09) ver
¿Qué machacó la cal de sus paredes? ¿Por qué a usted?
¿ Por qué asciende el humo negro hacia quién no merece?
Ayer supe que quien la escribía, se llamaba
Marcela, yo ignorante entonces, en 'La máscara y el poema, X', le dije muchas cosas, intuidas de sus versos, porque así razonan los poetas en poemas, leyéndolo en el sueño, sin saber porque han escrito aquello, hasta que despiertan, pasado ya cien años y asienten a lo obvio.
"...tu adiós
dispuesto a crear estrofas,
maneras de dejarme
para evitar hacerlo."
Z+ (21.02.09) ver
Ya sabía Mar que hoy, a destiempo y huérfano, acabaría gritando, y Usted como una estrella me ilumina y así toma mis versos de
réplica a su poema XIII, y me los devuelve diciendo:
"allí se acarician las palabras
que no tuvieron voces
para rogar la oportunidad de un grito"
fuera del tiempo/
la noche en su orfandad cuajada de estrellas/
parpadea.
Mar (12.03.09) ver
Su ausencia, Mar, es la noche, Usted, ese jardín sin tiempo, y sobre
el poema XVIII, donde yo me quejaba que me dejaría sin flores frescas, Usted me termina diciendo:
La noche es el jardín sin tiempo. La última cornisa del mundo donde colgar palabras; como en los cuernos dulces de la luna.
Mar (29.03.09) ver
Aún, verso sus verbos en 2009, como mordiendo sus labios, hasta que termina Mayo. Allí atesoro sus últimas palabras para El Zorro.
Sr Z-- su ciega certidumbre es una danza tibia, dulce, espesa.
¿Acaso no lo somos todos?
Mar (30.05.09) ver
Para Mayo 2009, 'La máscara y el poema' de Mar, era un lugar de encuentro, de todos los que se habían unido a tu baile, siempre vestida de negro, en imágenes brillantes y luminosas.
Tú recibías visitas y delicados versos de tantos y les respondías con talento y encanto.
Y a diferencia de febrero, te sentía tan acompañada en tu poesía, que me sentí feliz, así lo recuerdo.
Pero, yo decidí poner en cuarentena mi cueva, y cerrarla a comentarios por un tiempo, y dejé que mis versos fuesen solo restos para mi Sima de los Vuersos, en blogosfera sucede, nadie se asombra.
Entonces, no tenía email publicado, ni había abierto facebook y reduje mi andadura al mínimo.
Y así debiste percibir mi enroque, como un imperativo, dejadme solo.
Seguí leyendo 'La máscara y el poema' según tú publicabas, sin comentarte en mis silencios, hasta que no vi más entradas, no recuerdo cuando, quizás después de mi verano o en tu primavera.
Yo, había relegado las visitas a balcones poéticos a un hecho esporádico, y cuando intenté subir al tuyo, ya no estaba.
Más tarde descubrí, que también tus comentarios en todos los blogs donde lo hiciste, se habían evaporado. Cuando ocurrió eso, no quise preguntar a comunes, para desconocer respuestas, en la ilusión que todo fuese un error de esas indómitas plantillas, y un día, como ya ocurrió otras veces, hallarte nuevamente en una más bella
Ars Poética, como si eso fuese posible y
guiñándome el ojo de tu Máscara, sonriente ,-).
Yo Mar, y escucha lo que te digo, no sé quién era
Marcela Pernía, ayer descubrí, que yo soy un año mayor que ella, y así la deseo para el recuerdo, en su vida más joven y en su muerte, digna.
Estábamos Mar, tu y yo, de acuerdo en cada tema que tocamos, también cuando afirmaste en mi cueva:
Yo Mar, no sé si Marcela era menos bella o la más bella, si gozó de toda la felicidad que se merecía, si sufrió mucho o poco, si tenía hijos, esposo y estaba rodeada de parientes. Si sus amigos eran un par o decenas o cientos.
Si los tenía, a ellos y por ellos me lamento, porque quiero imaginar que la amaban como suya y seguro que les falta, como de la lluvia el agua a la tierra sedienta.
Yo Mar, te conozco como tú me conoces y te quiero como tú me quieres, en ciega certidumbre.
Ayer y hoy, en mi obsesión buscándote, leí poemas tuyos, rescatados en los balcones de tus amigos, además, algunos te escriben emocionantes y dulces versos, yo mis letras y las palabras que te dije, tan solo te las recuerdo, porque ¡escúchame Mar!, no te escribiré más, hasta que reciba de nuevo tu visita.
Y si no quieres, te recuerdo tus palabras en 'La máscara', cuando allí me leías, porque yo te aseguro, que tus horas no se acaban, te da tiempo a contestarme en el jardín sin tiempo de la noche; ya que estoy seguro, que lo que querías decir, es que, en tu verso te refugias a pocas horas de tu sueño. ¿Verdad Mar?, ¡ven y responde!.
Gracias por cada poesía iluminadora en el cuaderno en el que estoy cuando se acaban las horas.
