"...tengo una alfombra de jornadas y el tiempo hecho pelusa, de tanto enredarse en esa sensación pegajosa de la nada."
Comentario poemado de Noviembre 2008, escrito por J. de la Vega Z+-----[Poemas bajo tu balcón]


Aquí esgrime el Zorro+-----[SoneZtosII]+[PoetiZandoFeisbuk]+[LaSima de los Vuersos]+[DiarioÐLolita]+[Balcones]+[ZVisión+-]+[MemoriasLiteratura]+[Ilusiones]

*

Crónica Africana X-Parte 1

Hace cien días que "ainda" ando perdido
en hemisferio sur y sin palabras,
el mar se une a océano embravecido
y al norte cruzo el trópico de cabras.


Me perdí en tierras de ignorados nombres
que de animales nos mudó en humanos,
de sabanas cruzadas por los hombres,
y pasados imperios lusitanos.

Continente de razas y de fieras,
donde yo llegué sin haber creído,
que hasta que el blanco, alzó las cordilleras
fronteras eran, mal desconocido.

Imaginaba pobreza en negros tonos
hallando en lugar, de aquello que esperaba,
coloridas risas en millón de iconos
que al verlos, cualquier tristeza arrinconaba.

Pero muchas las miserias y amarguras
que fatales crecen o incesantes llegan,
entregando hijos a muertes prematuras
que evitables son, aunque impotentes ruegan.

Panes de azúcar, archipiélagos en la verde jungla, resistiendo deshacerse ante las vegetales olas, miran lentamente el tiempo. Es tierra de mar y brisas, de árboles terráqueos como gigantes tótems, que mecen las ramas en encalladas formas.

Del sur al norte, tres mil kilómetros de cabañas encogidas, por el barro seco, entre las cañas de sus muros.
D
el norte al sur, silencios de noches largas, como interminables días, bajo un sol de trópico tozudo.
De este a oeste, cruzan solo pájaros curiosos, caminos difíciles con hoyos que son profundos
pozos.
De mar a mar, se separan islas misteriosas cargadas de secretos, avanzando por corrientes y guiadas por vientos conocidos.

Canta el niño y el anciano, canción de ritmo acompasado como un ruego, llamando la atención de quien los cuida, y siempre responden madres que son niñas y niñas que en sus cuerpos esconden nuevas madres a la vuelta del trabajo en la "machamba".
Pasean recién nacidos colgados en "capulanas" de tejidos y colores, que camuflan las baratas confecciones. Trepan los bebes en modo ya aprendido, esperando mamar de un pecho que espera a ser bebido. Son mujeres que llevan en equilibrio prodigioso, el peso injusto en sus cabezas de un mundo empobrecido.

El injusto, se comprende, si se piensa en lo desigual de un polvo surgido de entre-guerras, de colonialismo forzado por los blancos con sus lenguas y dioses monocordes, de las prisiones y cadenas que forzaron con grilletes millones de canciones calladas con golpes y torturas de esclavitudes eternas.

Más frustraciones luego y más guerras para alcanzar en libertad, una voz llamada Mozambique, que a fuerza de artificios todos reconocen. Con más abusos y guerras fratricidas entre hermanos, el crimen no halla nombre. Y el motivo es como siempre, tener poderes e intereses inhumanos.

Y cuando la paz se pone, se impone mirando hacia el dinero.
Cuando la paz se fija, se fija mirando hacia el poder del capital más usurero, que sigue obsesionado con la alquimia de convertir en oro, el sudor brillante del negro ciudadano, mientras la piel se agrieta crucificada en barro, por treinta monedas de "metical nuevo".

Escrito por el autor de J. de la Vega Z+---- (2004-2008)

Fotografías: Todas de Mozambique. Vista de las elevaciones graníticas (Inselbergs o Panes de Azúcar), provincia de Niassa y vista aérea de la isla Benguerra del archipiélago de Bazaruto, provincia de Inhambane, tomadas de la web (imagineafrica.co.uk). Vista de un baobab, provincia de Cabo Delgado, tomada del blog de Sarahj. Vista con el fondo del lago de Poelela, en la principal carretera del país, a la altura de Inharrime, en la provincia de Inhambane, fotografía de J.de la Vega Z+-----

Releyendo lo comentado, no es del todo cierto que los renglones escritos sobre África me asaltasen sin más el pasado sábado, todo tiene un origen y no merece un nuevo post, pero sí una canción o un susurro de nana.
El sábado escuchaba un CD, "Ninna Nanna" 18 bellas melodías, recopilación de canciones de cuna desde el 1500, que incluyen letras y músicas, desde anónimos tradicionales a compositores de variados países y todas interpretadas por
Montserrat Figueras, en portugués, judeo-español, beréber, inglés, estonio, etc.
El disco me lo regaló un amigo holandés, típicas grabaciones de Lullaby que se reciben cuando acabas de ser padre. Mi hija claramente no se dormía al sentirlo, así que lo dejaba sonar de fondo, mientras la paseaba fuera, bajo las copas de árbol de marula y la luna brillante o las estrellas australes y la brisa del indico, esperando que cerrase los ojos y durmiese.
Este pasado sábado lo escuchaba a solas, añorando el sueño de un bebé, y los colores de una tierra que me pedía que escribiese sobre ella.


Mareta, mareta, no’m faces plorar,
Compra’m la nineta avui qu’es el meu sant.
Que tingua la nina hermosos els ulls,
La cara molt fina i els cabells molt rull.
Marieta, Marieta, jo es cantaré
una cançoneta que ta adormiré.
Dorm-te, neneta, dorm si tens sons.
Dorm-te, neneta, dorm si tens sons.

Música: Canción nº8 incluida en el álbum y datada sobre el 1700, al parecer de origen alicantino: Cançó de Bresso: Mareta, mareta, no’m faces plorar.

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31 esgrimieron la palabra +-----:

Gizela dijo...

Tengo rato largo aquí detenida.
Tomo café, prendo un cigarrillo tras otro.
No puedo evitar tener esta extraña sensación, que mezcla la admiración por este hermosísimo y desgarrador poema, y pensar cuantos nuevos meticales, significarían el café que tomo y la cajetilla de Marlboro rojo que uso para acortar lentamente mi vida, a puro capricho.
Steph se levanta y como siempre hacen los dos, automáticamente abre el refrigerador para ver que le apetece desayunar, y saluda, casi se puede decir, desde el interior del artefacto.
Me pregunta si estoy llorando, le digo que no, que tengo rinitis.
Se llevará el desayuno escogido como siempre a mi cama y me la llenará de miguitas, y después se reirá cuando la amenace con una muerte lenta y segura, si de nuevo ensucia mis sabanas.
Un domingo normal, no hay que ir a la machamba a trabajar al modo más primitivo, casi que sólo con las manos, para obtener un puñado de arroz.
Yo no tengo que cargar con equilibrio sobre mi cabeza,desesperanza,enfermedad, ni llanto por el futuro incierto de mis hijos.
Y pasan los siglos, y la esclavitud se disfraza con trajes y nombres nuevos, como en el mejor carnaval de Venecia.
Y pienso lo que le comenté ayer,y me ratifico, el dolor es la mejor musa de un poeta, cuando el dolor es verdadero.
Y también pienso en todas las bolsadas que he escrito, y que seguiré escribiendo,lo más probable, a punta de café y cigarrillos que no sé cuantos meticales nuevos representarían allá, para comprar "básicas y aburridas" necesidades en este lado del mundo, como son un poco de comida,una medicina.
Jamás tendrá usted idea, aun cuando se lo proponga, de medir cuanto lo admiro, por ser dueño de hermosas letras que remueven conciencias para recordar que pasa allá, en ese continente que la mayoría solo relacionamos con animales y paisajes exóticos, con música y vivos colores que contrastan sobre piel negra
Un beso Don De La Vega.. con toda mi alma

Señor De la Vega dijo...

Gizela, gracias primero, por hacer un comentario que enriquece de contrastes mi mirada y por cargarlo de tanta belleza y poesía. Ya le dije que su faceta comentarista crece en calidad, dentro y fuera de su balcón hermoso.
No estoy de acuerdo, ni creo haber leído, ninguna bolsada de su comprometida pluma; no use contra sí, la hipérbole, ya que usted, solo en positivo la merece.
El coste de nuestro derroche, acabará siendo con el tiempo un pago compartido, no lo dude, aunque no queramos. Es verdad, que ahora, son ellos los que más pierden, mientras de las inducidas adicciones de Gizela, otros ganan.
Le diré, que me gustaría hablar de más heridas abiertas que me aquejan, de aquellas por ejemplo que pasean por mi ciudad, o asolan Indonesia o América Latina...
Pero tengo renglones escritos de África, que un sábado noche sin aviso, me saltan al cuello y me asfixian.
Y quiero, publicando, exorcizarlos para que se calmen, y por eso las comparto.
No crea que soy tan bueno,
Un beso siempre con el alma, Suyo Z+-----

lichazul...elisa dijo...

áfrica
madre de todas las madres
resabio cultural
útero marginal
patio trasero
de la economía mundial.

muakismaukis

Gizela dijo...

Lo último escrito, antes del beso que agradezco,no sé lo creo, ni que me lo jure sobre todos los libros sagrados que existan.
Pero no voy a discutir..no vaya ser que venga algún unicornio y me dé un empujón
un beso.

Pedro Ojeda Escudero. dijo...

Vengo con demasiado poco tiempo: y esto porque la cantidad es siempre subjetiva pero el reloj marca a fuego.
Devuelto la amable visita a La Acequia, y apunto el viaje de llegada a este blo, porque veo que aquí se aprecia la palabra.

Señor De la Vega dijo...

lichazul...elisa, mi señora en todo, razón tiene. Gracias por su decirlo, besos para usted y siempre suyo, Z+-----

Gizela, pues se lo confirmo, no soy tan bueno... pero a decir más, no me esfuerzo mucho por serlo. ;-)) Por favor, cuidado con los empujones de los unicornios, y si le empuja, que lo haga con el lomo o los cuartos traseros.
Igualmente un beso, Z+-----

Señor De la Vega dijo...

Pedro Ojeda Escudero, honrado con su visita señor Don Pedro, y en la próxima, haga suya la cueva y repose, por Dios no se queme, que aquí, yo borré hasta de los post, la mención al tiempo, para que el agobio pare y el espacio crezca.
A quien me lea y no le conozca, les ruego que visiten "La Acequia", una bitácora de belleza literaria, pero también de compartir, en grupos de lectura, aprendiendo además, del buen saber hacer del profesor Ojeda.

Es cierto como dice, que en mi cueva se aprecia la palabra, entre otras cosas, porque, De la Vega y el Zorro, solo son eso, palabra.
Y si las palabras son representaciones que manejan ideas y conceptos, unidas ellas, nos hablan de la humanidad y del mundo. ¿Cómo podría, la palabra despreciarse a sí misma?, al menos que dejase de ser palabra y escapase del blog y viviese en su mundo real, y convertido en hombre, adoptase muchos de sus pecados, y entonces, arrasase tierras, ciudades, países y pueblos, gobernando por la fuerza y la violencia. Y aún así, tendría que destruir además, las genuinas palabras, para dominarlo y someterlo todo, porque sino, bastaría una palabra libre, para un día, derrocarme convirtiéndome en polvo.
Suyo queda, Z+-----

El Titán dijo...

Siempre saludo sus posteos con palabras de tierra fresca. Me gusta adentrarme en su guarida y contemplar desde dentro su configuración de universo. Qué decir de Africa, el continente que vio nacer a nuestra maldita especie, especie que le devuelve a Africa la sangre de millones, como si quisiesemos volver a la nada. Imperios violadores que merecen arder en el averno por los crimenes que cometieron en dicho continente fundamental...

Mis observaciones, un tanto toscas, y mis respetos Don Zorro...

Salondesol dijo...

Hay palabras que reconfortan, que llevan a pensar, a sentir, a percibir casi el aroma de lo descrito.

Tus palabras huelen, tienen sabor y el sonido de que no se las lleva el viento.

Hay palabras que pintan de cuerpo entero a quien las escribe.

Un abrazo
de palabras
apretadas.

Tesa dijo...

“Madrecita, madrecita, no me hagas llorar
cómprame la muñeca hoy que es mi santo.
Que tenga la muñeca los ojos hermosos,
la cara muy fina y los cabellos muy rizados…

Señor de la Vega, me conmueve, me divierte, me entretiene, me enseña.

Lo imagino escribiendo sus impresiones sobre África a la sombra de un baobab, al fondo las montañas grises, porque las montañas siempre son grises en la distancia, la tierra roja. Por el camino pasan niños sujetos a las espaldas de sus madres-niñas con telas de colores que quitan la tristeza al pobre atuendo. Sonríen, y usted no puede olvidar su sonrisa.

África se agosta olvidada, y duele.

El viejo y el niño cantan. El viejo por llegar a viejo en una tierra sin futuro y el niño soñando con ese futuro que se merece.

Señor de la Vega, me rindo ante su mirada y me consuelo con la dulce nana que nos regala.

…Marieta, Marieta, yo te cantaré
una cancioncita que te hará dormir
Duérmete nenita, duerme si tienes sueño…”

Un abrazo. ¡Qué atrevida me vuelve el mar!

Señor De la Vega dijo...

El Titán, el destino de todos los imperios es acabar ardiendo, quemándose a sí mismos. Aunque nuestra obligación, debería ser evitarlos, combatirlos para que no se asienten y tengamos que sufrirlos por siglos antes de su inmolación o vasallaje a un nuevo imperio.
Me falta inspiración para recrear un nuevo universo con las luciérnagas del techo de mi cueva. Y fuerza de convicción para pedir a los europeos que rompan las fronteras y dejen paso a África.
Ojalá, fuesen retos menores y bastase mi espada.
Suyo, Z+-----

Señor De la Vega dijo...

Tesa, ¡vaya vacaciones señora!, se las tenía merecidas, y además nos trae la buena nueva de su nuevo asentamiento en tierras catalanas.
Y ¿vio?, su primer comentario lo usa para hacer una inspirada traducción al madrileño, con letras intercaladas, que le agradezco.
Alguna ventaja tenía que ofrecernos Internet, y en su caso es, encuadrarla siempre frente a nosotros, aunque se mueva.
Besos y suyo queda, Z+-----

Salondesol, me alegro que haya disfrutado de mis letras en mi caótica cueva.
La espero siempre, sabe que mi espacio es suyo,
Abrazos fuertes y ligados, Z+-----

joaninha dijo...

que preciosidad... ufff, africa es que te te embriaga... se te encoge el alma...
un besote!

PIER BIONNIVELLS dijo...

Me dejas con la boquita abierta.
Preciosa entrada.
Preciosas imagenes, Un maravilloso escrito.. Me ha gustado muchisimo..
Me haces soñar..
que estes bien.
abrazos.

Grace® dijo...

Tiempo sin poder leerle, y me encuentro con estas crónicas africanas que son realmente una delicia. Una subrepticia realidad entremezclada con poesía. Mis felicitaciones Señor de la Vega, entrar a su cueva no defrauda al alma.

Gizela dijo...

Es un hermoso regalo complementar este bello post, con sus recuerdos y esta lindísima nana.
Brisas marinas mueven mi alma esta mañana de domingo de mucho sol.
Pero es fácil imaginarlo en esa noche hermosa de luna y estrellas bajo las copas del árbol, aguardando y cuidando los dulces sueños de su hija y de África.
Un abrazo
Gizz

mi despertar dijo...

Bello Te han dicho tantas cosas que yo me he quedado sin palabras

Fiore dijo...

Africa, definitivamente misteriosa, bonito relato y fotos

gracias por la visita

un bso

PILI dijo...

Sr. de la Vega yo creo que con una sóla palabra suya, si se lo propusiera, nos conseguiría emocionar. Imagínese lo que consigue cuando las reúne en tan bella composición. Es admirable la forma que tene Ud. de escribir, lo feo lo torna en hermoso y lo hermoso en evocador.
Qué le voy a decir de la música, acuérdese de mi entrada "la excusa de la nana" dedicada a Jordi Savall y Montserrat Figueras, aquí la nana no ha sido ninguna excusa y me conmueve que Ud. también disfrute con estas músicas.

Un beso.

Señor De la Vega dijo...

joaninha, un besote embriagador para usted señora por compartirlo, Suyo Z+-----

PIER BIONNIVELLS, la verdad es que no sé, como contestar a tantas alabanzas de ustedes, espero que nunca sean por pura cortesía a mis visitas, pues deben saber si alguien lo duda que nunca he pedido ni es mi estilo, esperar que nadie pase por mi cueva, muy al contrario.
Pues dicho esto, humildemente abrazos y Suyo Z+-----

Grace®, ¡Qué alegría! tanto tiempo ausente, me había llegado a preocupar, porque bien sé que estuvo apartada de Internet (que no es por otro lado necesario).
Espero que se encuentre bien de cuerpo y alma, un beso señora, Suyo Z+-----

Gizela, jajaja, perdone...sabe me imagino que sin gafas, pues además con la tipografía que uso, es difícil notar mis cambios...pues sepa que suelo cambiar (en poco, pero siempre para intentar mejorarlos o corregirlos), mis entradas, así que en un año más, todas le parecerán diferentes. Me alegro que le gustase. Siempre suyo, Z+-----

mi despertar, como puede comprobar por lo que escribo, yo tampoco las tengo para agradecerles las suyas, Un abrazo y suyo queda Z+-----

Fiore, Gracias a usted señora un beso nuevamente, Suyo Z+-----

Señor De la Vega dijo...

PILI, gracias señora, ojalá bastasen palabras para transformar lo feo en hermoso... estaría escribiendo a cada segundo y regalando lindezas a diestro y siniestro...
Pues hacía meses de su entrada y es verdad que ahora que la releí, usted hizo el post en exclusiva para traernos el bello CD de Ninna Nanna, junto a más música de Alia Vox y alguna perla Sufí, además de su texto, como siempre tan delicioso y sentido.
Le diré, como pongo de evidencia en muchas entradas, que la música al menos en mi caso, no aparece por la belleza que tenga en sí misma (aunque en este caso coincida), sino por las imágenes, sensaciones o trozos de la memoria que arrastran mías como sedimento y es entonces cuando aparece mencionada, porque la necesito para explicarme lo sucedido o complementan o aclaran lo que no concreto en palabras.
Por eso al escucharlas, mis recuerdos (por otro lado escasos de buena memoria) se activan, y el mecanismo de cuerda de la cajita de música, se mueve impulsado por la melodía y bailan las letras.
Por otro lado, que coincidamos en gustos musicales o tengamos curiosidades asombrosamente parecidas, nunca me ha extrañado, o como diría el proverbio, no chino, sino muy hispano: "Dios los cría y ellos se juntan", afortunadamente para mí, al haberles conocido. Suyo Z+-----

UMA dijo...

Usted me subyuga, Señor de la Vega...
Entro y no me salen las palabras, temo que mis palabras sobren o no alcancen.
Hoy beso su frente ante su sensibilidad y me siento a su lado a descifrar manchas en la pared como dibujos ancestrales.
Suya, Uma.

Ana R dijo...

Y apesar de su sutileza y elegancia , a mi se me va el lirismo allá donde el decoro y las buenas formas se pierden,cuando leo crónicas como esta ,donde las carencias son tan abrumadoras como vergonzosas.Es inconcebible que un continente como es Africa , rico.Repito , RICO, en recursos propios sea un ejemplo de pobreza ,de tanta pobreza pobreza.Nuestro excesos ,suponen miseria en algún lugar o en todos aquellos donde lo más que les llega es nuestra compasión.Y tan campantes, oiga.Mientras que aqui nuestra dieta es para paliar los excesos ,alli es por una carencia vergonzosa.¡¡Hay que jo...

Un abrazo.

Señor De la Vega dijo...

Ana R, me alegro de su comentario, porque me dará pie a escribir algunas cosas que ayuden a entender el proceso de escritura, del que escribe.
Todo lo que publico en mis entradas, excepto las que mencionen lo contrario, se dirigen a mí, girando en mí, para encontrarme.
Nacen como un proceso y no mueren en el proceso, sino que me transforman, pero al haberme tropezado con El Zorro, y adoptado su máscara, decidí usar el proceso como espada, intentando ensartar a cualquiera que se cruce con mis palabras y las lea. Así que sin ser, para ser leídas, están empuñadas para que puedan serlo y de ese modo al lanzarlas, tocar el alma o lo que sea, a quien de verdad las deletree.
A los quince años escribiría mi primera poesía, todavía la recuerdo (la única que memoricé), luego algunas más, en un par de años; después, nunca volví a escribir, como se suele decir, era de Ciencias, y hasta la ortografía me cuesta.
Cuando empecé a viajar, es más, no sé si fue la primera vez que vi otros mundos descarnados o el primer desierto, tuve que tomar un bolígrafo y contarlo, contármelo, tirar fuera de mí como me sentía, llorar en letras, para descomprimir mi pecho.
Y así nació mi lírica y como dicen en mi tierra, la práctica hace al monje, aunque me falten siglos de práctica y más de estudio.
He visto más miseria que en África, en lugares inauditos, donde hacinada la vida esperaba la muerte, he visto más de nada y esa nada mirándome, he visto el silencio y las ratas recorrerlo todo como peste negra y siempre recurrí a la Lírica para encontrar lo bello en el verbo despiadado.
No soy escritor, ni poeta, ni cronista, pero hablo y escribo, como cualquiera de la mitad del planeta que tenemos ese privilegio, y ¡cuántos lo malgastan entre esos tres mil millones, despreciando con ello, la carencia de los otros! ...sin recoger voces, sin deletrear nombres perdidos, sin buscar en cada letra su conciencia y en cada significado sus convicciones.
Mire Ana R, antes de pisar el África negra, y habiendo dejado este continente como último y no con poca experiencia, todavía tenía mis temores sobre la pobreza que encontraría, enfermedades, peligros... (es decir mi pura ignorancia) y cuando me fui de África después de unos años, volví a la Unión Europea de los pobres, de los enfermos, del miedo, de los feos. (Es decir a la Europa de la arrogancia).
Si le debo algo al continente o los países que allí conozco y me soportaron, es el escribir sobre sus cosas bellas y cuando recuerdo a sus viejos, sus paisajes, sus mujeres, a sus niños o imagino allí a mi hija, solo me viene a la cabeza lo hermoso... aunque siendo Zorro y con espada en mano, no me olvide de explicar que para ellos, el destino sea tantas veces muerte o sufrimiento, a nuestros ojos.
Nosotros, al hablar de crisis parece que nos electrocutaran y el cielo cayese sobre nuestras cabezas. (¡Cuántos viajes al Sur necesitamos!).
Yo le diré, que pienso sinceramente, que nuestra mejor espada aquí y allá fuera, es el verso, la rima, la canción, la poesía o la prosa, (no aquella panfletaria) sino la crítica consigo misma, la que deja todo abierto, porque la rima o el poema no cierra, sino que sigue sugiriendo en quien la lee, y así es transformada, porque nada es definitivo en su interpretación, y entonces la mente piensa y el intelecto nos hace humanos y tenemos un posibilidad de enmienda, de corregir nuestra tendencia a ser lobo para el lobo, insensible al hermano o eso tan asquerosamente nuestro, de conociéndolo todo, despreciarlo todo.
Se suele recurrir al poema de Brecht "Malos tiempos para la Lírica" y en una estrofa, él dice, "¿Por qué sólo hablo/ de que la campesina de cuarenta años anda encorvada?/ Los pechos de las muchachas/ son cálidos como antes"...
Yo le sugiero a usted y usted a mí y así funciona, sin explicarnos cómo, pero funciona... pensamos, maduramos, escribimos y es bueno.
El verso nunca sobrará y nunca ha sobrado, ni nunca estará de más en funeral o boda, porque no sustituye, sino que suma. Ni siquiera en el psicópata mal nacido el verso es crimen, pues serán otros los crímenes que cometa, que ninguno existe o existió en la poesía. Pidamos que desaparezca lo que sobra, nunca lo que falta, pidamos lo que falta pero no a cambio de lo que suma, pidamos un cambio pero no a cambio de la lírica; yo no quiero a otra Ana R. a cambio de sus versos, pues la perdería, y si la rabia o el dolor roba sus versos, dolidos todos...perdemos todos.
Usted, es una maravillosa tejedora de palabras, de sentires, una mujer lírica... no puedo callar viendo como no enlaza sus poemas con los míos, pues eso es lo que espera África, y eso es lo que comprendí viviendo en ella, quieren escuchar lírica de nuestras bocas en millones de cantos y sin embargo tienen verdadero hartazgo de nuestra épica, nuestras batallas redentoras, de nuestras soluciones, de nuestras ayudas, de nuestros ejemplos, de nuestra mirada escrutadora plasmada en un millón de gráficos y un trillón de informes, de nuestro asco, de nuestros dioses, de nuestro miedo, de nuestras cooperaciones, de nuestra mirada a sus cadáveres, de nuestra obsesión en comparar su pobreza y mi pobreza...
Tiene razón Ana R. que África es Rica Rica y se Muere Muere, pero también renace cada día, y se rehace sin más dolor que un parto, el parto, que la mujer occidental teme, porque hasta ese dolor nos enseñan a temerlo y a programar un nonato, abriendo el cuerpo, por el bien del todo.
¿Sabe lo que realmente creo?
Que lo peor que hacemos con África es transmitirles nuestros miedos, como intentamos hacer desde nuestras políticas de intervención y donación, exigiéndoles copiar nuestro ejemplo, que para ellos se demuestra ineficaz, perverso y mutilador.
Es conocido, que se ahogan en pateras, intentando llegar a nuestra tierra (pero mueren más, esperando subir a barcas que no parten y a nosotros nadie nos informa). Y la verdad sea dicha, todos vienen porque conocen nuestra publicidad globalizada y no nuestra oculta lírica íntima, sino se quedarían la mayoría y si eso sucediera, que no viniese el inmigrante, aquí atrincherados en Europa recogeríamos nuestros tomates de plástico y nuestras mierdas del suelo, y así, como tantas veces han hecho quienes todo lo hacen, pintarían nuestra cara de infortunio negro, para transformar ciudadanos líricos en silenciosos esclavos, (como siempre), mientras los épicos siempre mejores ciudadanos, pisotean el mundo. (Como siempre)
Y en lo escrito aquí en mi cueva digo, que el que suscribe, no conoce de fronteras y por eso, las abriría, primero las de mi afamada patria y no es locura sino reflexión sincera y sabia.
Es verdad que tengo más de revolucionario que de poeta en mi sangre, pero desearía morir como poeta y no como revolucionario. Y ojalá no muera anónimo ni vencido, en un nicho alquilado por unos cuantos años, y pueda fundirme en el futuro con esos países de pobres ricos donde, yo soy el que rico pobre, extiende la mano para pedirles: su lírica, su luz, su tierra, para ser devorado y devuelto a ella renovado.
Como verá Ana R. sobre sus palabras que suscribo, nada y todo digo. Un abrazo fuerte en el espacio de un latido.
Suyo queda, Z+-----

©hannibal dijo...

Vengo a que me enseñes a hacer ese pan del que una vez me comentaste.

Desde el principio para que me acompañes y para acompañarte.

un abrazo amigo,

hannibal

lully desnuda dijo...

Me sensibiliza la obviedad de las dificultades de las regiones que registras en tu cronica. Una pluma intachable y profunda con suavidad a la vez.

Un abrazo gigante!

Ironías de la vida. Mª Jesús Lamora dijo...

Eres un poeta, supongo que lo sabes. Tanto en prosa como en verso.
Te felicito.

Mariel Ramírez Barrios dijo...

Admirado señor
Su comentario ut supra del de hannibal,a quien tengo el placer de contar como amigo,me ha animado a dejarle por aquì esto,que seguramente ya conocerà,pero que parece oportuno.Le ruego me disculpe si no lo es-


"Cuando fueron desalojados del Paraíso, Adán y Eva se mudaron al África, no a París.

Algún tiempo después, cuando ya sus hijos se habían lanzado a los caminos del mundo, se inventó la escritura. En Irak, no en Texas.

También el álgebra se inventó en Irak. La fundó Mohamed al-Jwarizmi, hace mil 200 años, y las palabras algoritmo y guarismo derivan de su nombre.

Los nombres suelen no coincidir con lo que nombran. En el British Museum, pongamos por caso, las esculturas del Partenón se llaman ‘mármoles de Elgin’, pero son mármoles de Fidias. Elgin se llamaba el inglés que las vendió al museo.

Las tres novedades que hicieron posible el Renacimiento europeo, la brújula, la pólvora y la imprenta, habían sido inventadas por los chinos, que también inventaron casi todo lo que Europa reinventó.

Los hindúes habían sabido antes que nadie que la Tierra era redonda y los mayas habían creado el calendario más exacto de todos los tiempos.

En 1493, el Vaticano regaló América a España y obsequió el África negra a Portugal, ‘para que las naciones bárbaras sean reducidas a la fe católica’. Por entonces, América tenía 15 veces más habitantes que España y el África negra 100 veces más que Portugal.

Tal como había mandado el Papa, las naciones bárbaras fueron reducidas. Y muy.

Tenochtitlán, el centro del imperio azteca, era de agua. Hernán Cortés demolió la ciudad, piedra por piedra, y con los escombros tapó los canales por donde navegaban 200 mil canoas. Ésta fue la primera guerra del agua en América. Ahora Tenochtitlán se llama México DF. Por donde corría el agua, corren los autos.

El monumento más alto de la Argentina se ha erigido en homenaje al general Roca, que en el siglo XIX exterminó a los indios de la Patagonia.

La avenida más larga del Uruguay lleva el nombre del general Rivera, que en el siglo XIX exterminó a los últimos indios charrúas.

John Locke, el filósofo de la libertad, era accionista de la Royal Africa Company, que compraba y vendía esclavos.

Mientras nacía el siglo XVIII, el primero de los borbones, Felipe V, estrenó su trono firmando un contrato con su primo, el rey de Francia, para que la Compagnie de Guinée vendiera negros en América. Cada monarca llevaba un 25 por ciento de las ganancias.

Nombres de algunos navíos negreros: Voltaire, Rousseau, Jesús, Esperanza, Igualdad, Amistad.

Dos de los Padres Fundadores de Estados Unidos se desvanecieron en la niebla de la historia oficial. Nadie recuerda a Robert Carter ni a Gouverner Morris. La amnesia recompensó sus actos. Carter fue el único prócer de la independencia que liberó a sus esclavos. Morris, redactor de la Constitución, se opuso a la cláusula que estableció que un esclavo equivalía a las tres quintas partes de una persona.

El nacimiento de una nación, la primera superproducción de Hollywood, se estrenó en 1915, en la Casa Blanca. El presidente Woodrow Wilson la aplaudió de pie. Él era el autor de los textos de la película, un himno racista de alabanza al Ku Klux Klan.

Desde el año 1234, y durante los siete siglos siguientes, la Iglesia católica prohibió que las mujeres cantaran en los templos. Eran impuras sus voces, por aquel asunto de Eva y el pecado original.

En el año 1783, el rey de España decretó que no eran deshonrosos los trabajos manuales, los llamados ‘oficios viles’, que hasta entonces implicaban la pérdida de la hidalguía.

Hasta el año 1986 fue legal el castigo de los niños en las escuelas de Inglaterra, con correas, varas y cachiporras.

En nombre de la libertad, la igualdad y la fraternidad, la Revolución Francesa proclamó en 1793 la Declaración de los Derechos del Hombre y del Ciudadano. Entonces, la militante revolucionaria Olympia de Gouges propuso la Declaración de los Derechos de la Mujer y de la Ciudadana. La guillotina le cortó la cabeza.

Medio siglo después, otro gobierno revolucionario, durante la Primera Comuna de París, proclamó el sufragio universal. Al mismo tiempo, negó el derecho de voto a las mujeres, por unanimidad menos uno: 899 votos en contra, uno a favor.

La emperatriz cristiana Teodora nunca dijo ser revolucionaria, ni cosa por el estilo. Pero hace mil 500 años el imperio bizantino fue, gracias a ella, el primer lugar del mundo donde el aborto y el divorcio fueron derechos de las mujeres.

El general Ulises Grant, vencedor en la guerra del norte industrial contra el sur esclavista, fue luego presidente de Estados Unidos. En 1875, respondiendo a las presiones británicas, contestó:

–Dentro de 200 años, cuando hayamos obtenido del proteccionismo todo lo que nos puede ofrecer, también nosotros adoptaremos la libertad de comercio.

Así pues, en el año 2075, la nación más proteccionista del mundo adoptará la libertad de comercio.

Lootie, Botincito, fue el primer perro pequinés que llegó a Europa. Viajó a Londres en 1860. Los ingleses lo bautizaron así, porque era parte del botín arrancado a China, al cabo de las dos largas guerras del opio.

Victoria, la reina narcotraficante, había impuesto el opio a cañonazos. China fue convertida en una nación de drogadictos, en nombre de la libertad, la libertad de comercio.

En nombre de la libertad, la libertad de comercio, Paraguay fue aniquilado en 1870. Al cabo de una guerra de cinco años, este país, el único país de las Américas que no debía un centavo a nadie, inauguró su deuda externa. A sus ruinas humeantes llegó, desde Londres, el primer préstamo. Fue destinado a pagar una enorme indemnización a Brasil, Argentina y Uruguay. El país asesinado pagó a los países asesinos, por el trabajo que se habían tomado asesinándolo.

Haití también pagó una enorme indemnización. Desde que en 1804 conquistó su independencia, la nueva nación arrasada tuvo que pagar a Francia una fortuna, durante un siglo y medio, para expiar el pecado de su libertad.

Las grandes empresas tienen derechos humanos en Estados Unidos. En 1886, la Suprema Corte de Justicia extendió los derechos humanos a las corporaciones privadas, y así sigue siendo.

Pocos años después, en defensa de los derechos humanos de sus empresas, Estados Unidos invadió 10 países, en diversos mares del mundo.

Entonces Mark Twain, dirigente de la Liga Antiimperialista, propuso una nueva bandera, con calaveritas en lugar de estrellas, y otro escritor, Ambrose Bierce, comprobó:

–La guerra es el camino que Dios ha elegido para enseñarnos geografía.

Los campos de concentración nacieron en África. Los ingleses iniciaron el experimento, y los alemanes lo desarrollaron. Después Hermann Göring aplicó, en Alemania, el modelo que su papá había ensayado, en 1904, en Namibia. Los maestros de Joseph Mengele habían estudiado, en el campo de concentración de Namibia, la anatomía de las razas inferiores. Los cobayos eran todos negros.

En 1936, el Comité Olímpico Internacional no toleraba insolencias. En las Olimpiadas de 1936, organizadas por Hitler, la selección de futbol de Perú derrotó 4 a 2 a la selección de Austria, el país natal del Führer. El Comité Olímpico anuló el partido.

A Hitler no le faltaron amigos. La Fundación Rockefeller financió investigaciones raciales y racistas de la medicina nazi. La Coca-Cola inventó la Fanta, en plena guerra, para el mercado alemán. La IBM hizo posible la identificación y clasificación de los judíos, y ésa fue la primera hazaña en gran escala del sistema de tarjetas perforadas.

En 1953 estalló la protesta de la clase trabajadora en la Alemania Socialista. Los trabajadores se lanzaron a las calles y los tanques soviéticos se ocuparon de callarles la boca. Entonces Bertolt Brecht propuso: ¿No sería más fácil que el gobierno disuelva al pueblo y elija otro?

Operaciones de marketing. La opinión pública es el target. Las guerras se venden mintiendo, como se venden los autos.

En 1964, Estados Unidos invadió Vietnam, porque Vietnam había atacado dos buques de Estados Unidos en el golfo de Tonkin. Cuando ya la guerra había destripado a una multitud de vietnamitas, el ministro de Defensa, Robert McNamara, reconoció que el ataque de Tonkin no había existido.

Cuarenta años después, la historia se repitió en Irak.

Miles de años antes de que la invasión estadounidense llevara su ‘Civilización’ a Irak, en esa tierra bárbara había nacido el primer poema de amor de la historia universal. En lengua sumeria, escrito en el barro, el poema narró el encuentro de una diosa y un pastor. Inanna, la diosa, amó esa noche como si fuera mortal. Dumuzi, el pastor, fue inmortal mientras duró esa noche.

El Aleijadinho, el hombre más feo del Brasil, creó las más hermosas esculturas de la era colonial americana.

El libro de viajes de Marco Polo, aventura de la libertad, fue escrito en la cárcel de Génova.

Don Quijote de La Mancha, otra aventura de la libertad, nació en la cárcel de Sevilla.

Fueron nietos de esclavos los negros que generaron el jazz, la más libre de las músicas. Uno de los mejores guitarristas de jazz, el gitano Django Reinhardt, tenía no más que dos dedos en su mano izquierda.

No tenía manos Grimod de la Reynière, el gran maestro de la cocina francesa. Con garfios escribía, cocinaba y comía.

Hasta siempre,

Eduardo Galeano "
Con respeto
Mariel

Gizela dijo...

Pues ha acertado, Don De La Vega.
Solo requiero mis gafas, para leer, escribir( cada vez más,por la dichosa presbicia) pero nunca para imaginar.
Eso lo hago con el alma, y esa ve muy bien, escucha muy bien..tiene sus facultades intactas jajajaja
Ni la vida, ni los años pudieron con ella, resulto muy terca,y desafiadora.
Son buenos los cambios, en la escritura y en la vida,cuando se hacen con la intención siempre de mejorar.
Sólo las aguas estancadas, se vuelven turbias, las que corren suavemente por los lechos de los ríos, siempre están frescas y transparentes.
Y segura estoy, que dentro de un año,seguiré disfrutando de los cambios que embellecerán más sus entradas
Un abrazo de fresca mañana madrileña
Gizz

Catalina Zentner dijo...

Señor De la Vega, vengo a esta entrada desde el Blog de Gizela, admiro su capacidad de expresar en poesía de alto vuelo, la dolorosa indefensión de una tierra que pide que escriban sobre ella, para despertar sensibilidades dormidas.

Saludos conmovidos.

Señor De la Vega dijo...

©hannibal, me alegro que esté de vuelta nuevamente señor, bien sabe que baste buscar en panes, para que comparta los secretos de un leudado verdadero.
Pero no me parece que busque esos panes, sino otros donde la creación se convierte en levadura que salvaje se introduce en nuestros dedos, y crece hasta que devora nuestra dulzura o amargura y en burbujas nos poema.
Pues juraría que usted tiene todos los ingredientes para el mejor Pan casero.
Un abrazo caballero y quede compañía, Z+-----

lully desnuda, abrazos gigantes mi señora de piel preciosamente expuesta, que igual que su corazón desnudo de censuras y tibiezas siempre en la lectura embriaga.
Suyo queda, Z+-----

Ironías de la vida. Mª Jesús Lamora, felicidades que le agradezco, y algún día con infinito tiempo, cruzaré esa definición discreta, que me transformaría de escritor de poemas en poeta.
Suyo queda, Z+-----

Mariel Ramirez Barrios, sí conocía el escrito, y es un honor compartir con esas verdades los comentarios.
Como usted, admiro a Galeano (excepto por su pasión futbolera).
También admiro a Mariel, Suyo queda Z+-----

Gizela, y yo disfrutando de usted, y ambos con gafas y aún con alma.
Suyo en los abrazos, Z+-----

Catalina Zentner, deliciosos caminos usa, para llegar a mi Cueva, y la verdad que a veces creo, que la confusión de entradas de la misma a lo peor marean... pues cuando menos uno se lo espera, aparece en la gruta de China, montado en Unicornio o con Sabina en la alacena.
Sabe que como siempre me conmueven sus saludos, Suyo Z+-----
Gracias mi señora Catalina, Z+-----