"...tengo una alfombra de jornadas y el tiempo hecho pelusa, de tanto enredarse en esa sensación pegajosa de la nada."
Comentario poemado de Noviembre 2008, escrito por J. de la Vega Z+-----[Poemas bajo tu balcón]


Aquí esgrime el Zorro+-----[SoneZtosII]+[PoetiZandoFeisbuk]+[LaSima de los Vuersos]+[DiarioÐLolita]+[Balcones]+[ZVisión+-]+[MemoriasLiteratura]+[Ilusiones]

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Memorias de la Literatura

Una tablilla, un grabado en un fresco o en la roca, un trozo de pergamino, papiro o papel, que transcriba nuestros sueños, vivencias o conocimientos, nuestros llantos o nuestras abstracciones... nuestro camino hacia el libro parecía trazado, cuando apenas ha nacido, ya busca otros formatos, pero obviando el continente, si debiésemos listar los que brillan por sus contenidos originales y trascendentales, tendríamos una lista no tan larga, aunque se decía en el Quijote II, cap.III: "No hay libro tan malo que no tenga algo bueno."


PLATERO Y YO/La carretilla:"En el arroyo grande que la lluvia había dilatado hasta la viña, nos encontramos, atascada, una vieja carretilla, perdida toda bajo su carga de yerba y de naranjas. Una niña,
rota y sucia, lloraba sobre una rueda, queriendo ayudar con el empuje de su pechillo en flor al borricuelo, más pequeño, ¡ay!, y más flaco que Platero. Y el borriquillo se despachaba contra el viento, intentando, inútilmente, arrancar del fango la carreta, al grito sollozante de la chiquilla. Era vano su esfuerzo, como el de los niños valientes, como el vuelo de esas brisas cansadas del verano que se caen, en un desmayo, entre las flores.
Acaricié a Platero y, como pude, lo enganché a la carretilla, delante del borrico miserable. Lo obligué, entonces, con un cariñoso imperio, y Platero, de un tirón, sacó carretilla y rucio del atolladero y les subió la cuesta. ¡Qué sonreír el de la chiquilla! Fue como si el sol de la tarde, que se quebraba, al ponerse entre las nubes de agua, en amarillos cristales, le encendiese una aurora tras sus tiznadas lágrimas.
Con su llorosa alegría, me ofreció dos escogidas naranjas, finas, pesadas, redondas. Las tomé, agradecido, y le di una al borriquillo débil, como dulce consuelo; otra a Platero, como premio áureo."

Juan Ramón Jiménez
†29 mayo 1958

Desocupado lector: sin juramento me podrás creer que quisiera que este libro, como hijo del entendimiento, fuera el más hermoso, el más gallardo y más discreto que pudiera imaginarse. Pero no he podido yo contravenir al orden de naturaleza; que en ella cada cosa engendra su semejante. Y así, ¿qué podrá engendrar el estéril y mal cultivado ingenio mío, sino la historia de un hijo seco, avellanado, antojadizo y lleno de pensamientos varios y nunca imaginados de otro alguno...?...

Miguel de Cervantes Saavedra
Inicio del Prologo del Ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha.
Primera edición publicada el 2 de Junio de 1605
Tienes razón, Sancho —dijo don Quijote—, porque este pintor es como Orbaneja un pintor que estaba en Úbeda, que, cuando le preguntaban qué pintaba, respondía: «Lo que saliere»; y si por ventura pintaba un gallo, escribía debajo: «Este es gallo», porque no pensasen que era zorra. Desta manera me parece a mí, Sancho, que debe de ser el pintor o escritor, que todo es uno, que sacó a luz la historia deste nuevo don Quijote que ha salido; que pintó o escribió lo que saliere; o habrá sido como un poeta. que andaba los años pasados en la corte, llamado Mauleón, el cual respondía de repente a cuanto le preguntaban, y preguntándole uno que qué quería decir «Deum de Deo», respondió: «Dé donde diere».
Del capítulo LXX Segunda Parte
El Ingenioso Caballero Don Quijote de la Mancha 1615

...has de poner los ojos en quién eres, procurando conocerte a ti mismo, que es el más difícil conocimiento que puede imaginarse; del conocerte saldrá el no hincharte como la rana que quiso igualarse con el buey; que si esto haces, vendrá a ser feos pies de la rueda de tu locura la consideración de haber guardado puercos en tu tierra.
Segunda parte de Don Quijote, capítulo XLII, escrito por Miguel de Cervantes Saavedra,
nacido el 29-Septiembre-1547


Once there was an elephant,/Who tried to use the telephant-/No! No! I mean an elephone/Who tried to use the telephone-/(Dear me! I am not certain quite/That even now I've got it right.)/Howe'er it was, he got his trunk/Entangled in the telephunk;/The more he tried to get it free,/The louder buzzed the telephee-/(I fear I'd better drop the song/Of elephop and telephong!)

Laura Elizabeth Howe Richards
Poema infantil Eletelephony de la escritora
Ganadora en la primera edición de premios Putlizer
El 4 de Junio de 1917
I have remembered beauty in the night,/Against black silences I waked to see/A shower of sunlight over Italy/And green Ravello dreaming on her height;/I have remembered music in the dark,/The clean swift brightness of a fugue of Bach's,/And running water singing on the rocks/When once in English woods I heard a lark.
But all remembered beauty is no more/Than a vague prelude to the thought of you --/You are the rarest soul I ever knew,/Lover of beauty, knightliest and best;
My thoughts seek you as waves that seek the shore,/And when I think of you, I am at rest.


Al año siguiente en 1918, en Poesía, fue galardonada
Sara Teasdale, por su obra Love Songs.

O poeta é um fingidor./Finge tão completamente/Que chega a fingir que é dor/A dor que deveras sente.
E os que lêem o que escreve,/Na dor lida sentem bem,/Não as duas que ele teve,/Mas só a que eles não têm.
E assim nas calhas de roda/Gira, a entreter a razão,/Esse comboio de corda/Que se chama coração.
El poeta es un farsante./Finge tan completamente/que hasta finge que es dolor/el vero dolor
que siente.Y quienes leen lo que escribe,/sienten, del dolor leído,/no los dos que el poeta tuvo,/sino aquél que no han tenido.
Así por surcos de rueda/gira mareando razón,/ese trenecito a cuerda/que se llama corazón.

Autopsicografia, poema de Fernando Pessoa (Traducido por Z+-----), poeta {leer artículo biográfico} y escritor en lengua portuguesaNacido en Lisboa, 13 de junio de 1888

Et tout d’un coup le souvenir m’est apparu. Ce goût celui du petit morceau de madeleine que le dimanche matin à Combray (parce que ce jour-là je ne sortais pas avant l’heure de la messe), quand j’allais lui dire bonjour dans sa chambre, ma tante Léonie m’offrait après l’avoir trempé dans son infusion de thé ou de tilleul. La vue de la petite madeleine ne m’avait rien rappelé avant que je n’y eusse goûté; peut-être parce que, en ayant souvent aperçu depuis, sans en manger, sur les tablettes des pâtissiers, leu image avait quitté ces jours de Combray pour se lier à d’autres plus récents; peut-être parce que de ces souvenirs abandonnés si longtemps hors de la mémoire, rien ne survivait, tout s’était désagrégé; les formes,—et celle aussi du petit coquillage de pâtisserie, si grassement sensuel, sous son plissage sévère et dévot—s’étaient abolies, ou, ensommeillées, avaient perdu la force d’expansion qui leur eût permis de rejoindre la conscience.
Mais, quand d’un passé ancien rien ne subsiste, après la mort des êtres, après la destruction des choses, seules, plus frêles mais plus vivaces, plus immatérielles, plus persistantes, plus fidèles, l’odeur et la saveur restent encore longtemps, comme des âmes, à se rappeler, à attendre, à espérer, sur la ruine de tout le reste, à porter sans fléchir, sur leur gouttelette presque impalpable, l’édifice immense du souvenir...

Texto perteneciente a Du côté de chez Swann,
del autor Marcel Proust
nacido el 10 de Julio de 1871.

Ande yo caliente,/y ríase la gente.
Traten otros del gobierno/del mundo y sus monarquías,mientras gobie
rnan mis días/mantequillas y pan tierno,/y las mañana de invierno/naranjada y aguardiente,/y ríase la gente.
Coma en dorada vajilla/el príncipe mil cuidados/como píldoras dorados,/que yo en mi pobre mesilla/quiero más una morcilla/que en el asador reviente,/y ríase la gente.

Cuando cubra las montañas/de plata y ni
eve el enero,/tenga yo lleno el brasero/de bellotas y castañas,/y quien las dulces patrañas/del rey que rabió me cuente,/y ríase la gente.
Busque muy en hora buena/el mercader nuevos soles;/yo conchas y caracoles/entre la
menuda arena,/escuchando a Filomena/sobre el chopo de la fuente,/y ríase la gente.
Pase a media noche el mar/y arda en amorosa llama/Leandro por ver su dama;/que yo más quiero pasar/de Yepes a Madrigar/la regalada corriente,/y ríase la gente.
Pues Amor es tan cruel,/que de Píramo y su amada/hace tálamo una espada,/do se junten ella y
él,/sea mi Tisbe un pastel,/y la espada sea mi diente,/y ríase la gente.
Soneto, de su famoso aforismo "ande yo caliente, ríase la gente" Luis de Góngora y Argote, Poeta nacido en Córdoba, el 11 de julio de 1561.


"Dicen que me burlo de todo, me río de todo, porque me burlo de ellos y me río de ellos, y ellos creen ser todo."
"El amor es como Don Quijote: cuando recobra el juicio es para morir."
"Es tan fea la envidia que siempre anda por el mundo disfrazada, y nunca más odiosa que
cuando pretende disfrazarse de justicia."
"La admiración no interroga nunca; con admirar comprende. "
"La cultura es la buena educación del entendimiento."
"La vanidad hace siempre traición a nuestra prudencia y aún a nuestro interés."
"Lo peor que hacen los malos es obligarnos a dudar de los buenos."
"Piense usted que siempre es más noble engañarse alguna vez que desconfiar siempre."
"Una idea obsesiva siempre parece una gran idea, no por ser grande, sino porque llena todo el cerebro".
"Cuando no se piensa lo que se dice es cuando se dice lo que se piensa".

Citas que se le atribuyen a Jacinto Benavente, Murió el 14 de julio de 1954,
Dramaturgo y poeta, nacido y fallecido en Galapagar (Madrid).



Con dulce alegría,/con brando compás,/ó pé das ondiñas/que veñen e van.
Dios santo premita/que aquestes cantares/de alivio vos sirvan/nos vosos pesares;
de amabre consolo,/de soave contento, /cal fartan de dichas/compridos deseios.
De noite, de día, /na aurora, na sera, /oirésme cantando/por montes e veigas.
Quen queira me chame,/quen queira me obriga:/Cantar, cantareille/de noite e de día,
por darlle contento,/por darlle consolo,/trocando en sonrisas/queixiñas e choros.

† 15 de Julio de 1887
Rosalía de Castro Murguía, poetisa gallega.
de su obra Cantares gallegos
Esposada más allá del mar,/te ocultas en la madriguera de la noche,/ mis besos te llegaran entre las nieblas de Londres/ en los labios lucientes de los faroles.

En el ardor del desierto,/donde acechan leones extenderás caravanas/ y tú, bajo el polvo que levanta el viento/ sentirás mi quemante mejilla de Sahara.
Envainada la risa en la boca/mirarás: /-¡Qué gran torero! /Y yo de pronto / te lanzaré al tendido los celos / desde el ojo moribundo del toro.
Estrofas del poema "La Flauta espinazo"
del Poeta Ruso Vladimir Mayakovsky, nacido el 19 de Julio de 1893



Skinande vita fasader/runt kring en skimrande marmorborg,/heliga stoder i rader,/gårdar och gator och torg!/Nu är det öde,/hän genom staden/vandrar dess minne i sorg.Look on the white walls shining/There where the ways by the citadel meet/Godlike statues are lining/Garden and market and street. All is deserted,/Memories only/Wander with joyless feet.Guldet fick makt att förtrycka,/rikmännens kast, en förnäm myriad,/stal millionernas lycka,/åt och drack och var glad,/vann sin förfinings/segrar, och nöden/växte med segrarnas rad.
Gold gat the power for oppression:/Lordlings of Mammon the empire seized,/Stole all the millions' possession,/Squandered in riot and feast. Luxury's conquests/Won they, and Ruin/Grew as the tale increased.
Dos estrofas del poema Atlantis, publicado en New Poems y traducido por C.D. Locock
Autor: Gustaf Fröding, poeta sueco nacido el 22 de Agosto de 1860



Tras un futuro mejor/el lar nativo dejé,/y mi tienda levanté/en medio de Nueva York.Lo que miro en derredor/es un triste panorama,/y mi espíritu reclama/por honda nostalgia herido/el retorno al patrio nido./¡Mamá! ¡Borinquén me llama! ...
En mi tierra, ¡Qué primor!/En el invierno más crudo/ni un árbol se ve desnudo,/ni una vega sin verdor.
Priva en el jardín la flor,/camina parlero el río,/el ave en el bosque umbrío/canta su canto arbitrario,/y aquí... ¡La nieve es sudario!/¡Aquí me muero de frío!


Cuatro estrofas del poema Nostalgia, del poeta puertorriqueño
Virgilio Dávila † 22 de Agosto de 1943


À nulles rives dédiée, à nulles pages confiée la pure amorce de ce chant... D’autres saisissent dans les temples la corne peinte des autels : Ma gloire est sur les sables ! ma gloire est sur les sables !... Et ce n’est point errer, ô Pérégrin
Que de convoiter l’aire la plus nue pour assembler aux syrtes de l’exil un grand poème né de rien, un grand poème fait de rien... Sifflez, ô frondes par le monde, chantez, ô conques sur les eaux ! J’ai fondé sur l’abîme et l’embrun et la fumée des sables. Je me coucherai dans les citernes et dans les vaisseaux creux, En tous lieux vains et fades où gît le goût de la grandeur.
Estrofa extraída de la obra poética Exilio, del premio Nobel francés
Saint-John Perse
† 20 de Septiembre de 1975


I wonder how that merchant's crew/Have ever found the will!/I wonder what the fishers do/To keep them toiling still!/I wonder how the heart of man/Has patience to live out its span,/Or wait until its dreams come true.

Estrofa extraída del poema "A grey day", del poeta y dramaturgo norteamericano
William Vaughn Moody
† 17 de Octubre de 1910


Ojalá pudiera vivir solamente en éxtasis, haciendo el cuerpo del poema con mi cuerpo, rescatando cada frase con mis días y con mis semanas, infundiéndole al poema mi soplo a medida que cada letra de cada palabra haya sido sacrificada en las ceremonias del vivir.
Renglones extraídos de la obra "El infierno musical", de la poeta Alejandra Pizarnik Buenos Aires, 25 de septiembre de 1972.


"Seldom we find," says Solomon Don Dunce,/"Half an idea in the profoundest sonnet./Through all the flimsy things we see at once/As easily as through a Naples bonnet-/Trash of all trash!- how can a lady don it?/Yet heavier far than your Petrarchan stuff-/Owl-downy nonsense that the faintest puff/Twirls into trunk-paper the while you con it."/And, veritably, Sol is right enough./The general tuckermanities are arrant/Bubbles-ephemeral and so transparent-/But this is, now,-you may depend upon it-/Stable, opaque, immortal-all by dint/Of the dear names that lie concealed within't.
"Raras veces encontramos-dice Solomon Don Dunce-/ni la mitad de una idea en el soneto más profundo.
/A través de las cosas endebles vemos de inmediato/tan fácil como a través de un sombrero de Nápoles,/ -¡basura de basuras! ¿cómo puede ponérselo una dama?-,/aunque mucho más pesadas que tus cosas petrarquianas,/necedades de pedantería lechucesca que el más ligero soplo/convierte en confetti mientras las lees."/Y, verdaderamente, Solomon tiene bastante razón./Las fatigosidades generales son puras burbujas,/efímeras y por tanto transparentes,/pero esto es, ahora,-podéis contar con ello-/estable, opaco, inmortal, todo por fuerza/de los queridos nombres ocultos en su interior. (Traducción por María Condor y Gustavo Falaquera)

Soneto acróstico "An enigma" de Edgar Allan Poe, publicado en 1848, dedicado a Sarah Anna Lewis, (se lee tomando la 1ª letra del 1er verso, la 2ª del segundo, etc.) Poe nació en Boston el 19 de Enero de hace doscientos años.


El rojo sol de un sueño en el Oriente asoma./Luz en sueños. ¿No tiemblas, andante peregrino?/Pasado el llano verde, en la florida loma,/acaso está el cercano final de tu camino./Tú no verás del trigo la espiga sazonada/y de macizas pomas cargado el manzanar,/ni de la vid rugosa la uva aurirrosada/ha de exprimir su alegre licor en tu lagar./Cuando el primer aroma exhalen los jazmines/y cuando más palpiten las rosas del amor,/una mañana de oro que alumbre los jardines,/¿no huirá, como una nube dispersa, el sueño en flor?/Campo recién florido y verde, ¡quién pudiera soñar aún/largo tiempo en esas pequeñitas/corolas azuladas que manchan la pradera,/y en esas diminutas primeras margaritas! .
Poema: El Rojo Sol de Un Sueño en El Oriente Asoma, del Poeta Antonio Machado nacido en Sevilla y muerto como refugiado en Francia, el 22 de Febrero de 1939.


"... as a girl where I was a Flower of the mountain yes when I put the rose in my hair like the Andalusian girls used or shall I wear a red yes and how he kissed me under the Moorish wall and I thought well as well him as another and then I asked him with my eyes to ask again yes and then he asked me would I yes to say yes my mountain flower and first I put my arms around him yes and drew him down to me so he could feel my breasts all perfume yes and his heart was going like mad and yes I said yes I will Yes."
Extracto final de la novela Ulises en la que habla Molly Bloom, del escritor James Augustine Aloysius Joyce nacido el 2 del 2 de 1882.
Texto completo del soliloquio en Inglés.
En 2003
el director Sean Walsh versionó Ulysses con título Bloom.
Dejo el vídeo de Molly Bloom
, aunque no corresponde al texto exacto, es una interpretación deliciosa de Angeline Ball actriz irlandesa que borda su papel, tanto como para decir yes oouh Yes.


"Homme libre, toujours tu chériras la mer!/ La mer est ton miroir; tu contemples ton âme/ Dans le déroulement infini de sa lame,/ Et ton esprit n'est pas un gouffre moins amer. / Tu te plais à plonger au sein de ton image;/ Tu l'embrasses des yeux et des bras, et ton coeur/ Se distrait quelquefois de sa propre rumeur/ Au bruit de cette plainte indomptable et sauvage./ Vous êtes tous les deux ténébreux et discrets:/ Homme, nul n'a sondé le fond de tes abîmes;/ O mer, nul ne connaît tes richesses intimes,/ Tant vous êtes jaloux de garder vos secrets!/ Et cependant voilà des siècles innombrables/ Que vous vous combattez sans pitié ni remords,/ Tellement vous aimez le carnage et la mort,/ O lutteurs éternels, ô frères implacables!"
Poema de 'El hombre y la Mar' de Charles Baudelaire, poeta francés, †31 de agosto de 1867.
u
"...Los síntomas del llanto/me acosan en sus múltiples formas/ojos fijos en un punto no preciso/descoyuntamiento total del esqueleto/respiración difícil/sonajera de uñas molidas con los dientes/coloreando en su yema/la piel que me cuelga de la cara/como bolsa vacía./Los cien peldaños de la escalera de caracol/y la brisa, pena funeraria/que me aflige la cabeza/todo todo aquí dentro de mi/tronco untándome la herida/sin reposo me tambaleo como volantín/cortado en espacio espeso."
Últimos versos de un 'Poema sin título' de Violeta Parra, poeta de la trova y artista †5 de febrero 1967.
[ir a comentario ampliado sobre Violeta Parra]




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62 esgrimieron la palabra +-----:

Gizela dijo...

Cuando leí la poesía de Sara Teasdale. A quien no conocía, lo que pensé, fue, ¡Cuantas cosas hermosas me he perdido en la vida?.
Que bueno que nunca es tarde y que bueno que está cueva existe para esta aprendiz, para enseñármelas.
Un beso desde el fondo de mi corazón y de mi admiración.

Señor De la Vega dijo...

Señora, en 1933 Sara Tasdale buscó un suicidio cálido en una bañera, con una sobredosis de pastillas para soñar... en realidad su poesía voló más alto y con más reconocimiento que su vida, donde sufrío trágicamente en su matrimonio y en su divorcio. Su amigo y verdadero amor se había suicidado dos años antes y supongo que todo ayudó a ese final antes de cumplir los cincuenta.
Dice la leyenda que su carta de despedida fue el poema:
I SHALL NOT CARE
En realidad lo escribió 18 años antes...¿aunque, quién ha dicho, que la poesía no se pueda reciclar para usarla en nuestra despedida de la vida?
When I am dead and over me bright April
Shakes out her rain-drenched hair,
Though you should lean above me broken-hearted,
I shall not care.

I shall have peace, as leafy trees are peaceful
When rain bends down the bough,
And I shall be more silent and cold-hearted
Than you are now.

Sara Teasdale (1915)

Mariana de la Luna dijo...

Hoy habría cumplido 120 años de edad el poeta portugués FernandoPessoa, Geminiano y esoterico.
Rosa Dias, su sobrino y tambien poeta, cuenta que descubrió al Pessoa poeta cuando era apenas un adolescente, pues a su hogar de la familia -sede de la Casa de Pessoa en Lisboa- iba mucha gente de distintas partes del país y de Brasil. "Iban a ver los manuscritos, las fotos que teníamos en casa. Más tarde mi madre los entregó a la Biblioteca Nacional, y la familia se quedó con las cosas más personales", agrega.

Pero lo más interesante, y es en uno de los aspectos en los que se ha especializado más Rosa Dias, es en la parte esotérica de Pessoa, "mi mamá jamás quería hacerlo público".

Lo que atemorizaba a la hermana de Pessoa era la visita que recibió el poeta por parte del ocultista inglés Aleister Crowley, "lo consideraban un mago negro, el peor hombre de Inglaterra. Fernando Pessoa dedicó toda su vida al estudio de lo esotérico, y yo lo he estudiado más por esa vía. Tengo en mi casa toda esa parte esotérica, que me ha servido para documentar lo que he escrito sobre mi tío. Lo empecé a conocer más, y pienso que fue un encuentro mágico para mí".

Se refiere al libro Encontro magick: Fernando Pessoa e Aleister Crowley, publicado por Hugin Editores en 2001.

Asegura el médico lisboeta que toda la obra de Pessoa está permeada por esta parte espiritual: el poeta de los heterónimos conocía de alquimia, astrología, "y le faltaba tener contacto con la parte mágica, por eso vino Crowley a Lisboa".

Explica que uno de los trabajos que Pessoa hizo -sin mejores resultados- fue trabajar su carta astrológica mediante la conjunción de las tres cartas astrológicas de sus más famosos heterónimos: Álvaro de Campos, Alberto Caeiro y Ricardo Reis. Al parecer, con ello habría logrado prolongar más su vida, "pero no le dio resultado. Su propia carta astrológica decía que moriría a los 50 años, y falleció a los 47. Sin embargo, llegó a ser un astrólogo muy adelantado".

A pesar de estos conocimientos y estudios profundos sobre la personalidad de su tío, Rosa Dias asegura que Pessoa no perteneció a ninguna orden iniciática, "aunque él a veces decía unas cosas y decidía otras. A veces decía que estaba en una orden semisecreta, como la masonería o los templarios, pero no hay nada escrito, porque la norma en las órdenes esotéricas es más de boca a oído. No se debía escribir. Otras veces decía que no era masón, pero que más que masón era templario".

No obstante Rosa Dias conjetura que en ese contacto que tuvieron en Lisboa, Crowley inició a su tío, ya que luego de tres misivas lo comenzó a llamar "fráter", "que es el modo de llamar a las personas iniciadas".

En tanto poeta y escritor, Rosa Dias siente en sus hombros el peso de una figura tan grande como Pessoa, y comenta que de los familiares sólo él, su hermana y una de las hijas de ella se han dedicado a la escritura en términos generales, incluso textos de poesía.
Hasta el momento, el médico ha publicado, además del ensayo mencionado, Contos Eróticos do Natal (2000), De Médico e de Louco de tudo um pouco (2003), Salpicando Poesia (2006) entre otros. Gracias por recordar a ese hombre a quien Africa enseño tanto y el enseño a nosotros.

Gizela dijo...

Mis amaneceres de esta semana han estado acompañados, no sólo por el trinar de los pájaros de nuestra calle y el aroma del café.
También de las hermosas poesías de Sara Teasdale, a la que tal vez nunca me hubiese animado a leer de no ser por sus memorias literarias en este Blog.

Cuanto más la hago parte de mis amaneceres, más siento que es difícil para alguien con esa sensibilidad, conseguir “sufrir la vida” por muchos años. Vivir con tal intensidad de espíritu, tal vez sea una carga demasiado pesada para cualquier ser humano. Además, imagino que por su precaria salud desde niña, la falta de un físico fuerte y saludable, fue sustituida por un alma .."demasiado alma".
Pero como siempre, encuentro en mi camino, alguien que me "desbarata" mis conclusiones románticas…
... como la de tener “demasiada alma”
Un Psicólogo Americano en un estudio científico: The cost of the muse: poets die young
Publicó que los poetas mueren mucho más jóvenes que lo escritores, novelista y dramaturgos
Según Kaufman, la poesía puede atraer a gente propensa a la autodestrucción, ya que tiende a ser mucho más introspectiva, expresiva y emotiva. Dice que si uno rumia mucho, es más probable que uno se deprima, y los poetas (según él) se la pasan rumiando. Además acota, que la necesidad del poeta de trabajar en soledad agrava su estabilidad emocional, y que al ser su área de trabajo, totalmente emotiva,los obliga a adentrarse en un mundo introspectivo e intimo,del que no siempre pueden salir ilesos.
Pero lo más triste, es que en un anterior estudio: The Sylvia Plath Effect: Mental illness in Eminent Creative Writers, comprobó que las mujeres poetas son mucho más propensas al suicidio que los hombres.
Aunque también hay otros estudiosos del tema que afirman que, escribir, mantuvo vivas por más tiempo a escritoras que de no haber tenido ese recurso a mano, hubiesen muerto mucho más jóvenes.
Yo soy de esa opinión.
Anne Sexton, que batalló toda su vida con la Bipolaridad, hasta que decidió marcharse.
Virginia Wolff, que desde los 13 años, tuvo problemas psiquiátricos a raíz de la muerte de su mamá, los cuales se agravaron, por haber sido ella y su hermana, víctimas de abusos sexuales por parte de sus propios hermanos mayores.
Sarha Kane que canalizo su depresión escribiendo hermosas obras de teatro, hasta que ya no pudo más y también se despidió de su propia mano.
Y muchas más que sería largo y triste recordar.
Creo que la escritura, las ayudó a prolongar por más tiempo, su estancia en este mundo. Y también creo que la tristezas que marcaron sus vidas, hicieron que sus almas fueran “mucho más almas” ..Que las de los restantes...
... "comunes mortales".
Pero bueno,como siempre me fui por las ramas.
Mi visita solamente era para agradecerle su respuesta a mi comentario y estos lindos amaneceres guiados por el espíritu de Sara.
Siempre un honor y un placer Don De La Vega
Un cálido abrazo.Gizz

..le dejo las que despertaron mi espíritu hoy

IT VILL NOT CHANGE

It will not change now
After so many years;
Life has not broken it
With parting or tears;
Death will not alter it,
It will live on
In all my songs for you
When I am gone.

IF DEATH IS KIND

Perhaps if Death is kind, and there can be returning,
We will come back to earth some fragrant night,
And take these lanes to find the sea, and bending
Breathe the same honeysuckle, low and white.

We will come down at night to these resounding beaches
And the long gentle thunder of the sea,
Here for a single hour in the wide starlight
We shall be happy, for the dead are free.

Señor De la Vega dijo...

Mariana de Luna, gracias señora por su comentario que añade más matices de interés a la vida poética de Fernando Pessoa, más que al poeta.
Y recalco este sentir, porque yo particularmente lo imagino como esa anónima fuente subterránea de poeta mágico que muchos humanos portamos. Porque no todos los seres sociales son brindados con el triunfo y el éxito, más bien los menos; y sin embargo, el deseo de expresar y de crear, es algo que en tantísimos hombres y mujeres brota como raíz profunda, que finaliza en palabras y lloros, como imparables flores, y no en libros u obras publicadas.
He sumado un link biográfico, creo que muy ilustrador para los que desconozcan su vida, que en algunos brochazos, plantea un personaje que se hallaba abocado al fracaso y a la poesía, también a la creación más libre o la búsqueda más íntima.
Nació con talento sobrado para ser escritor de éxito, tanto en portugués como lo hubiese sido en inglés, así parece que lo demostraba ya en África, cerca de las cálidas aguas en la provincia de Natal, y la ciudad de Durban (entonces colonia Británica), que tantos recuerdos me trae y donde seguro Fernando Pessoa reviviría en sus imágenes al hacedor de lenguas y poeta Camões, hablando de aquellas africanas tierras y sus gentes en "Os Lusíadas":: “As mulheres queimadas vêm em cima/Dos vagarosos bois, ali sentadas/Animais que eles têm em mais estima/Que todo o outro gado das manadas./Cantigas pastoris, ou prosa ou rima,/Na sua língua cantam concertadas/Com o doce som das rústicas avenas,/Imitando de Títiro as Camenas.”
La verdad, es que según parece su vida fue otra cosa, bien lejos del éxito y el reconocimiento literario, y solo en su muerte se unieron sus palabras, en libro, para mostrar un corazón mágicamente ahogado en lo cotidiano y lo divino.
¿Cuántas "Pessoas", se han perdido? ¿Cuántos se perderán, sin haber sido leídos?.
Esas son las preguntas que me sugiere este poeta poetizado.
Suyo quedo, Z+-----

Señor De la Vega dijo...

Gizzela, me alegro haberle anticipado el encuentro con una poeta cargada de alma.
Los científicos sociales, son como los económicos, grandes elucubradores de teorías a toro pasado. Los hechos empíricos marcados por poetas suicidas, solo muestran una punta de iceberg, de los poetas ocultos en el anonimato, y habría que considerar ese "cielo" completo para llegar a conclusiones incompletas.
Sugestivo resulta, que si fuese el estudio cierto, deberíamos buscar un cofre de poemas no publicados (o blog poéticos) en cada casa de suicida, y los promotores literarios tendrían nuevos filones inéditos para explotar, y los lectores de almas, más textos para nuestro deleite.
(Ver y leer biografía y comentarios sobre Fernando Pessoa.
También, tomado por el extremo contrario, que no fuesen síntoma los poemas sino causa, resultaría que habría que anunciar en los recopilatorios de poesías, un anuncio grande en negro lapidario, "ATENCIÓN, LA POESÍA PUEDE PERJUDICAR SERIAMENTE SU SALUD, o el más trágico: LA POESÍA MATA".
Porque, si la poesía es buena, abstrae al lector al ánimo que forjó el poeta, y sí "suicida" uno, al pie del suicidio el otro.
En realidad ya sea humano o lemming iluminado, yo creo que el poeta verdadero no teme a la muerte, sino quedarse sin palabras, y el verdadero suicidio social fue crecer poeta y usar el corázon como rima sistólica.
Sobre si el sexo de mujer es más propenso a buscar la propia muerte o está más cargado de poesía, me inclino por lo último...y además aunque muera más, más vida ofrece, que en media aritmética supera entonces, nuestra masculina e insulsa vida.
Besos y abrazos, señora Gizz, Z+-----

Mariana de la Luna dijo...

"Si después de yo morir quisieran escribir mi biografía / no hay nada más sencillo. / Tiene sólo dos fechas / la de mi nacimiento y la de mi muerte. / Entre una y otra todos los días son míos".
Llama la atención que de todos sus héteronimos, solo el de Reis no tiene fecha de fallecimiento, todos los demás que usó, tienen ambas fechas: nacimiento y muerte.

Señor De la Vega dijo...

Mariana de la Luna, mi señora, escribió F. Pessoa: "Com uma tal falta de gente coexistível, como há hoje, que pode um homem de sensibilidade fazer senão inventar os seus amigos, ou quando menos, os seus companheiros de espírito?".
Un día la señora Gizz no recuerdo el porqué, mencionaba algunas razones por las que una persona, podría escribir detrás de la máscara del señor Zorro, (refiriéndose a mi ortônimo).
Y de nuevo aquí tengo que coincidir con el uso de heterônimos de Fernando Pessoa. El Señor Zorro dual junto a El Señor Jesús de la Vega, la transformación en Mujer, el Poeta Lemming, etc. Adquieren su identidad y crean sus propios universos, algunos con muerte, otros recurrentes, otros inmortales y usables por todo el que recoja la máscara de El Zorro, como yo mismo la recogí (en disfraz a mi medida).
Claro, sirva lo dicho, para insistir en que es un recurso (respuesta para mí), que sin estar inspirado en Pessoa, es paralelo al de muchas personas escritores o no, poetas o simples carteadores, más todavía, en este mundo de personalidades inventadas que es la red de internet, y que acaban teniendo vida propia aunque no pasen de ser virtuales y desgraciadamente sin la calidad y arte de los inventados por el poeta lusitano.
La diferencia entre ser heterónimo y no suplantador, impostor, suplantador, falso, charlatán y mentiroso; es que tanto Ricardo Reis, como el Señor Zorro, son simples recursos poéticos, pues así se esgrimen y definen.
Un abrazo señora, y gracias por seguir ahondando, en el universo Pessoa, que yo aprovecho y uso para entender el mío.
Suyo, Z+-----

Mariana de la Luna dijo...

Somos quienes no somos, y la vida es veloz y triste. Nada más lontano que hacer critica a quienes usan heterónimos, el mundo literario está lleno de ellos, solo llamé la atención en el hecho de que Pessoa no fijó la fecha de muerte de Reis como lo hizo con sus otros. Adjetivos como suplantador, falso, charlatan y mentiroso no entran en el contexto de mi comentario, solo quise compartir, (usando sus palabras,) algo del Universo de Pessoa con alguien que bien lo conoció.
Un Saludo

Señor De la Vega dijo...

Mariana de la Luna, por supuesto señora, los adjetivos usados los traje solamente yo, aprovechando su comentario, por si acaso alguien nos lee en el futuro, que no confunda los heteronimados con los (mal)adjetivados que solo usan seudónimos en la vida para desfalcar al otro, y a esos, yo sí me refería.
Nuestra vital andadura, también a veces se carga de lentezas y felicidades y de todo un poco.
Por otro lado, saber sí, Somos ono somoS, me parece el comienzo de una búsqueda interior que nunca acaba, aunque termine el tiempo, se cierren los ojos y nuestra cueva enterrada por la pala.
Gracias de nuevo, le saluda Suyo, Z+-----

Gizela dijo...

Don De La Vega.
Leo sus explicaciones sobre la diferencia entre heterónimos y farsantes, y tiene usted toda la razón. Nada tiene que ver, crear un heterónimo, que crear un embaucador.
Pero en el caso de Fernando Pessoa, siento que es mucho más complicado que crear un heterónimo, para desarrollar alguna una actividad literaria.
No es fácil entender el universo Pessoa
Se le ha intentado inclusive de analizar a través de Freud, de Lacan.
Ni siquiera se puede apreciar realmente su poesía, si no se conoce a fondo el alma de sus heterónimos.(¿destellos de él, o de lo que él buscaba?)
Dicen algunos estudiosos, que Pessoa no escribe poemas, crea poetas. Y hay quienes incluso consideran mejores poetas a sus heterónimos, que a él
No es un poeta fácil.
“ Ese soy yo: el Transeúnte integral, de todo y de su propia alma; no pertenezco a nada, no deseo nada, no soy nada -centro abstracto de sensaciones impersonales, espejo sensible caído al azar y vuelto hacia la diversidad del mundo”

Él mismo, es una eterna búsqueda para desprenderse de su propio yo, para dar otras vidas, otros yos.
Es una radicalización extrema de la máscara, del huir de sí mismo, de dejar de ser persona, para convertirse, solamente en creador. Su única fuente de deseo, de sensualidad, fue la de de crear “ritmos verbales” usando sus propias palabras.
Sus heterónimos se convirtieron en mascaras, para liberarse de sus angustias. Otorgó a sus heterónimos, vida propia, ética propia, atributos físicos propios.
Pienso, aun cuando no soy experta en Pessoa (ni en nada) Que fue un hombre extremadamente solitario con un alma muy intensa, tan intensa que dio vida propia a otros poetas, vaciándose él en una gran soledad.
Dice Octavio Paz que su vida fue un eterno tránsito entre la irrealidad de su vida cotidiana y la realidad de sus ficciones.
No intento caer en la generalidad simplista de decir que sus personajes fueron simplemente “receptor” donde volcar sus neurosis, como han hecho muchos críticos literarios, y psicoanalistas, creo que sería demasiado simplista y anacrónico. Pero sí presiento en Pessoa, una extrema soledad que hace intuir que toda su hermosísima obra, fue un intento infructuoso de vivir plenamente la vida.
Decía que entre la vida y él, había un fino cristal, que le permitía verla, entenderla, más no tocarla.
"Entre la vida y yo, un cristal delgado. Por más que la vea y la comprenda con mucha nitidez, no puedo tocarla. (...) No importa cuánto me hunda en mí mismo, todos los senderos del sueño vuelven a llevarme a los claros de la angustia"

A partir de ahí, estoy enamorada de él. Considero que su obra es la valentía, de reconocer no poseer la habilidad para “ tocar”, esa vida, pero a cambio de pegarse un tiro, o meter la cabeza en un horno de gas, creó un mundo donde pudo vivir entre sus poetas creados. Con ellos “tocaba” la vida, con ellos intelectualizaba, con ellos él mismo se convirtió en un heterónimo.
A mí me llama poderosamente la atención el significado de su nombre: pessoa en portugués es persona, y así se llamaban las mascaras de los actores romanos. Le vendrá de ahí su afición por la astrología. ¿Pensó que su vida fue marcada desde su nombre? ¿Qué ese fue el signo, que le asignó el vacío del que siempre habla?
Por eso considero, que aun cuando el termino heterónimos, se haya difundido gracias a él, (aunque viene desde el romanticismo) en él es mucho más profundo, que la de crear heterónimos para darle vida y espacio a una actividad literaria. Sus heterónimos fueron vida para él.
Y por mi parte, siento que lo más arriesgado que he hecho en este blog, es comentar sobre Pessoa, ya que es un universo demasiado complejo para un aprendiz. Pero como buena “ loca” no resistí la tentación. No tengo cura.

PESSOA:
“Me siento múltiple. Soy como una habitación con muchos espejos fantásticos que remiten a reflejos falsos una sola realidad anterior que no está en ninguno de ellos y se encuentra en todo.

Continuamente me extraño
Nunca me vi ni acabé.
De tanto ser sólo tengo alma.
Quien tiene alma no tiene calma.
Quien ve es sólo lo que ve,
Quien siente no es quien es,
Atento a lo que soy y veo,
Tórnome ellos y no yo.
Cada sueño mío o deseo
Es de lo que nace y no mío.
Soy mi propio paisaje;
Asisto a mi paisaje,
Diverso, móvil y sólo,
No sé sentirme donde estoy.
Por eso, ajeno, voy leyendo
Como páginas, mi ser.
O que soguee no previendo,
Lo que pasó olvidando.
Noto al margen de lo que leí
Lo que juzgué que sentí.
Releo y digo: "¿Fui yo?"
Dios sabe, porque lo escribió.

Un beso y un cálido abrazo Gizz

Gizela dijo...

Siempre los recuerdos surgen. Una magdalena, una canción, un color, un poema, un café
En la vida acumulamos muchos gatillos, que en el menos esperado momento, disparan viejos dolores, o felicidades y lamentablemente, estas últimas, al ser “pasado”, también están instaladas en el edificio de nuestro recuerdo, como otro dolor más
Pero él lo dijo, la felicidad sólo sirve para hacer posible la infelicidad.
¿Será producto del yo neurótico que todos llevamos dentro?

Y amaneció igual que aquél último temprano. De nuevo frente a un café, la transparencia del aroma dibuja recuerdos. Y percibiendo en lejana evocación mentira y profanación, de nuevo vuelvo a remontar vagos recuerdos teñidos de adiós, hilados en un último suspiro de sobriedad y soledad.
(Parte de mi último post)

Un cálido abrazo, Don De La Vega, salgó corriendo de aquí, hay que saber cuándo, es sano o no para nuestra alma, leer un determinado autor…y Proust, es veneno para esta aprendiz hoy.

Y me quedaré solamente con…..
Si soñar poco es peligroso, la cura no es soñar menos, es soñar más, es soñar todo el tiempo

Señor De la Vega dijo...

Gizzela, un nivel alto alcanza este rincón de las memorias, para ser humilde cueva de aprendices.
Supongo que es más fácil identificarse con el ser humano Fernando Pessoa, que con otros poetas altivos y famosos.
Leía hace poco, lo comentado por un editor de libros de poesía, diciendo que cada Poeta se cree un Dios y el centro de todos los centros que convergen en su
centro(quizás exageré yo).
Por eso, imaginar a un hombre arrastrado por lo corriente de lo cotidiano, en un fracasado vivir y con escaso o ningún reconocimiento en vida a su poesía, se carga de sorpresa al descubrir un baúl de personajes con miles de versos, hoy reconocidos a un genio.
¿Cuántos genios en el mundo se han perdido? ¿El poeta sin reconocer, no es el mejor poeta?.
La vida de Proust es otro drama, en una sociedad que le tuteló siempre, creciéndose en el acorchado de las paredes de sus encierros literarios, en el espíritu más romántico de la autodestrucción.
Magdalenas tiernas que empapadas por demasiada leche y cafeína se desgarran y se desploman en mil migajas, Pessoa y Proust.
Todos dioses en Olimpos caídos...
Así que no sé yo, si son buen ejemplo de vida para nadie...de poesía seguro que sí, y eso muestra el doble filo de este acero.
Prefiero sinceramente, este jueves de soleado verano, sus líneas poéticas de mañana y desayuno, imaginando su vitalidad sureña, su expresión de mujer irreductible por soñar todo el tiempo.
Placer señora y gracias, Suyo Z+-----

Gizela dijo...

Bien dicen algunos, que los poetas tienen crisis poéticas, por exceso de poesía guardada en su alma.
Creo que ese jueves era un de esos días para usted, Don De La Vega.
Mire que preferir leerme a mi, es como un poco, que digo... como mucho..perder contacto con la realidad jajajaja
Pero como yo soy una descarada en lo sentimental, me lo creeré, y suspirare, y tendré mi propia crisis de irrealidad y diré....
¡ME ENCANTA! que le den esas crisis jajaja

Y tiene razón, ellos no son ejemplos de vida a seguir, pero de que manera hermosa y romántica, sus poesías nos ayudan a soñar, a sacar a puntapies de colores, las pesadillas en blanco y negro, que a veces nos regala la realidad.

Y sí, este rincón se a vuelto exigente, pero no forzado.Se ha vuelto puerta para repasar, prosa y poesía olvidada y para conocer, nuevos sueños que grandes poetas soñaron y plasmaron en hermosas paginas.( mi caso)

A Rosalía Castro, no la conocía, ni siquiera de nombre, y gracias a esta cueva, la he leído.
Sentada en un bellísimo balcón en la playa de San Juan, que mostraba en el día un oleo real de mar azul sueño, intenso de fragancias marinas y de sol, y en las noches m una luna, que con estirar la mano, una creía que la tocaba; comenzó mi aventura,con la poetiza gallega.
El primer loco.Cuento extraño.
Lo leí dos veces, es simplemente exquisito en letras y una tristísima historia de amor incomprendido, que termino con una locura, para evadir la realidad del desamor.
También comencé a leer los Cantares Gallegos, que reservo para finalizarlos en la propia Galicia, a la sombra de un viejo molino.
Pero fue buena idea comenzar a leerla cerca del mar, porque para ella, escriben los expertos, era tan importante el mar, que su última frase antes de morir fue:
"Abre la ventana, que quero ver o mar".
Aun cuando esa ventana en Padrón, donde murió, miraba hacia un jardín, no había mar... pero como ella misma escribió:
"en nuestra tierra uno lleva el mar en los ojos. No importa que esté lejos”
Ya le contaré la magia que produce en esta aprendiz, Rosalía Castro, al leerla en su propia tierra.
Bueno me despido Don De La Vega.
Un abrazo y un beso de cálido verano
Gizz...
y mis zz, por esas palabras tan lindas,para con está aprendiz.
PD: ¿ O será que eso de los genes es contagioso? jajajajaja

Gizela dijo...

¡Horror!..leo mi comentario anterior y pareciera que venía de escalar el Everest
ja, de, an, do
Jajajaja.
Debo aceptar con resignación que mi presbicia, no es solamente “nocturna”…. es total, y no seguir huyéndole a los a los espejuelos para escribir y leer jaaja

Pero a lo que venía.
Este verano hay dos cosas que estoy segura que en gracia y lindura, no podrán ser superadas.
La primera fueron sus poemas en rima, que no me cansare de leer y celebrar, y reír
Y ahora de Cantares Gallegos este divertidísimo poema, que suena a pueblo, a ingenuidad, a cuentos de las abuelas .
Y como siempre robando espacio jajajaja se lo voy a trascribir.

San Antonio bendito,
Dame ya un hombre,
Aunque me mate,
O me desolle

Mi santo San Antonio,
dame un marido
aunque el tamaño tenga
de un grano de trigo.
Dámelo, santo mío
aunque sus pies sean cojos,
sus brazos mancos.

Una mujer sin hombre…
¡santo bendito!,
Cuerpo es sin alma,
fiesta sin trigo…
loca veleta
que donde quiera que vaya
erre que erre.

Mas teniendo marido,
¡Virgen del Carmen!,
no hay mundo, no, que baste
para uno holgarse
que, zambo o renco,
siempre es bueno un hombre
para un remedio.

De uno sé que deseo
causa el mirarlo,
es airoso de cuerpo.
rubio y encarnado,
con carnes de manteca
y palabras tan dulces
como embusteras.

Por el peno de día,
de noche peno
soñando con sus ojos
color de cielo,
pero él, ya ducho,
amores sí pretende,
casar no mucho.

Haz, San Antonio mío,
que hasta mi venga
para casar conmigo,
moza soltera
que llevo en dote
de hierro una cuchara,
cuatro de boje

Un hermanito nuevo
que dientes tiene,
una vaquita vieja
que no da leche
¡Ay, santito mío!
haz que tal suceda
como te pido.

San Antonio bendito,
dame ya un hombre,
aunque me mate,
o me desolle.
Que, zambo o renco,
siempre bueno es un hombre
para un remedio

PD de Gizz
Las solteras cuidado al leer deben tener, si marido no quieren tener.
No vaya ser que ROSALÍA desde el cielo, un pacto de poemas por maridos, con el santito supo obtener.
jajajajajaja

Un beso Don De La Vega
Gizz

Gizela dijo...

Buenas Noches Don de la Vega
De regreso de Galicia con su recomendación en la mano, no puedo más decir que fue una linda experiencia vivir unos días en tierras galegas con Rosalía de compañía.
Sería un desatino decir que con una lectura, se puede decir que se conoce su hermosa poesía.
Cantares Gallegos, es de esos libros que hay que tener siempre cerca, y cada vez que el espíritu reclama algo especial, tomarlo de nuevo.
Mucho me divertí leyéndola, y también sufrí.
Es de admirar el amor por su tierra, por su gente, por sus costumbres.
Y fue especialmente conmovedores los poemas donde refléja el profundo dolor que sintió, por la necesidad de los gallegos de emigrar.
Hay un poema que habla del maltrato de los Castellanos, que eriza la piel.
O su respuesta a la gaita de gallega de Ruiz de Aguilera
Me sentí verdaderamente familiarizada con ella en estos poemas. Vivimos en Venezuela, ese poema, ese dolor, cuando conocimos a tantos gallegos que llegaron a nuestra tierra, buscando cobijo y huyendo de la terrible situación en que se encontraban en su terruño. Fueron tantos ( por fortuna..se mejoró la raza) que ya a todo español se le llamaba gallego, aun cuando fuese de otra región.
Nadie puede escribir poemas de esa tristeza, sin sentir un profundo y sagrado amor por su tierra.
Leyéndola, puedo sentir alivio por los gallegos, que ya no necesitan emigrar, que ya no les urge como dice la poetiza….
… ¡Ay! cómo en ella navegan los hijos de nuestras costas, rumbo a América nefanda que muerte con pan les dona, desnudos pidiendo en vano la patria misericordia…

Pero, hay tantos a quién se les podría recitar esos poemas, que no tienen una Rosalía, pero si las mismas necesidades de huir de sus tierras para huir del hambre, la miseria y las guerras.
Qué lastima que hay cosas que no cambian en este mundo…
...sí de idioma, de color, de poemas, pero no de injusticia, que sigue su rumbo imparable, salpicando muerte donde la dejan.
Fue bellísima experiencia su recomendación en este hermoso rincón
Un beso Don De La Vega.

Gizela dijo...

UFFFFFF!!!!!!
Que de recuerdos trae esta rincón literario hoy
Don Virgilio.
El viejo San Juan una taguara donde se comía el mejor mofongo con cochino frito y un enamorado que solía recitarme a Don Virgilio mientras comía…
Claro nunca llego a nada el romance, debe haber sido por el olor del ajo del mofongo jajajaja
En honor a la verdad, es que me gustaba más el mofongo que el recitador jajajaja
Lindos recuerdos de una tierra linda, de gente adorable y de un poeta que murió enamorado de su terruño.
Un beso Don De La Vega..tranquilo, estoy en Madrid..no he comido Mofongo jajajaaja

Señor De la Vega dijo...

Gizela, ¡cuánto me agrada, que haya hecho suya esta caverna literaria!
Un día prepararemos esos plátanos, recitando al señor De la Vega y a Doña Gizela.
Aprendo yo más de usted, que usted de mí, y eso me agrada.
He de visitar... no sé bien cuando, el Viejo San Juan, y luego el resto de isla de Don Virgilio, rememorando a gente que tanto he querido.
La poesía, tan sentida de la tierra, como Virgilio o aquella de Rosalía, nos permite conjugar los mejores sentimientos de uno hacia lo propio, compartiéndolo con quien lee las letras, y al contrario de excluyente se vuelve, envolvente al ajeno, haciéndolo propio, como invitando a compartirlo.
Claro, lo mejor después, es comer y correr en el lugar que has recitado y disfrutado, descalzo hasta ponerte las botas.
Suyo y gracias por enriquecer este espacio, sin dueño.
Suyo, Z+-----

Gizela dijo...

Don De La Vega
No me de las gracias.
Es esta aprendiz la que debe agradecer, por la motivación a leer más y aprender de maravillosos poetas, que no conocía.
Pero he de decir, que todos los rincones de esta cueva son una delicia y un estimulo para el alma.
Un beso y mis cariños.
Gizz

Gizela dijo...

Siempre me pasa, algo de ellas, atrapa en manera especial, a medida de que van apareciendo.
Llevo varias mañanas leyendo a Molly en su sensual soliloquio.
Pero esta mañana, aderecé la bruma sensual, con una canción de Barbara Bush: Sensual World .
Su lírica está basada en ese momento de memorias y sensaciones de Molly, envuelta en su carga erótica, cabalgando sobre sus SÍ
La canción, originalmente fue escrita tomando fielmente sus pensamientos, pero los herederos (o él)no otorgaron la autorización
Así que se reescribió intentando mantener algo de ese erotismo y sensualidad.
Le dejo el video que reproduce la canción.
Eriza espadas leer el texto escuchando la canción...bueno al menos a mí
SENSUAL WORLD
Un placer haber disfrutado mi café en su cueva.
Todos lo besos y mis zz, cabalgando en esos SÍ tan hermosos.

Señor De la Vega dijo...

Mi Señora Gizela Sí el soliloquio de Molly Bloom sí es una buena manera de acabar sí o de empezar así a leer un Ulises sí y por mi parte y por su interés mi Señora he completado la referencia a ese final andaluz sí exagerado sí delicioso sí sensual sí sí y sí delicado también con el texto completo y su versión cinematográfica que seguro que sí le encantará porque sí y suyo quedo Z+-----

Gizela dijo...

Sí vi el vídeo sí que me encantó sí que me perdí más de una vez por ser en Ingles sí por el acento al cual no estoy habituada sí es exagerado y fantasioso sí que muy pragmático sí muy sensual y sí muy delicado también sí en algunas lineas doloroso sí que ella es deliciosa en su papel sí que comencé a leer el texto que dejó sí que tuve que copiarlo a Word y sí ponerle letras grandototas porque sí que entre las letras pequeñas y sí sin puntos ni comas sí para mí es difícil y sí que tardaré un par de día en interiorizarlo bien y sí que le dejo un beso grande sí con muchos sí y sí sin comas y sí sin pausas.
Gizz

Anónimo dijo...

Buenos días, Señor De la Vega:

Había pensado poner un comentario, o dos, en La acequia del profesor Ojeda, pero he llegado a su cueva, y aquí estoy, siguiendo los pasos a Gizela.
Estupendísima entrada ésta de Memorias de la Literatura. Para perderse a gusto, por cada uno de los autores y textos que cita.
Tendré que volver varias veces más, pues me he saltado el orden al ir a mis preferidos.
- No conocía la fotografía que ha puesto de D. Antonio Machado. ¿De cuándo es?. ¿Será en Villa Amparo, en Valencia?. Es impresionante la tristeza que se le nota, y la desilusión. Es la imagen de la bondad derrotada, y sin fuerzas.
- Me ha gustado el retrato de Baudelaire, por Courbet, acompañando el poema 'El hombre y la mar'.
Courbet debía ver a Baudelaire siempre leyendo. Así lo retrató también en su pintura 'El taller del pintor' sentado leyendo ¿a Ronsard?.
- He hecho click en el vídeo, del que no he visto más que unos segundos, pues al ser sin subtítulos me hubiera sido imposible seguirlo, aunque las imágenes hablan por sí solas. He cogido mi libro de James Joyce, que nunca fuí capaz de leer como merecería su comprensión dificilísima, y he visto que el monólogo de Molly Bloom ocupa cuarenta y cinco páginas.
Y me quedo con sus palabras, casi al final, en las que nos retrataba perfectamente:[...]Y las chicas españolas riéndose con sus mantillas y sus peinetas altas...
Por cierto, he visto que el actor masculino es Stephen Rea.

Saludos. Gelu

P.D.: Quizás por la hora, mientras tecleaba, he sentido un déjà vu, y he recordado al Sr. Pirogalato y a FP, que escribían maravillosos comentarios en el Diario de mi Ciudad, y que al igual que los de todos los que escribimos, hicieron desaparecer.

Señor De la Vega dijo...

[Gizela] Jajaja, en ese vídeo se pierde uno en cualquier lengua. No me deje saber a que nivel lo interioriza, porque hay cosas que deben quedar en la intimidad de las sábanas y de sus recuerdos andaluces...que usted desde que la conozco me exagera y no sé nunca con que acento me habla o con que ceceo me calla en sus seseos.

Besos sin pausas mi Señora y sin puntos, pero entre comas,

Suyo, Z+-----

Señor De la Vega dijo...

[Anónimo] Mi Señora Gelu,

Sabe que su presencia en la cueva es siempre celebrada y bienvenida, aunque sea a cambio de su tiempo a mi disgusto, por el de otros balcones de mi gusto.

Me alegro que aprecie esta gruta y aunque llevaba casi dos años sin comentarios, ya que es mejor ninguno, que dejarlos todos malos si se dejan por dejarlos.
Sirve además de rincón de entretenimiento a la Señora Gizz y base de teletrasportaciones desde el buscador Google, que son seres que llegan y se marchan sin garabatos (espero por su bien, que con algún provecho y no decepcionados).

Yo visito la biblioteca con frecuencia para pedir prestados libros a la red ;-)

A su pregunta le respondo, si no recuerdo mal, dejé la referencia a Machado como homenaje en un aniversario del poeta y esa fue la última foto de Don Antonio en el hotel de Colliure en Francia, unos días u horas antes de su muerte. Fogonazos de vida antes de morirse, que sugieren lo que dice la carne y niega el espíritu, porque yo quiero creer que ese espíritu quedaba reflejado en el último verso encontrado post morten en su chaqueta y que decía: "Estos días azules y este sol de la infancia".

Y eso obliga a bucear entre sus deliciosas canciones a Guiomar para encontrarse con esto:

"Hoy te escribo en mi celda de viajero,
a la hora de una cita imaginaria.
Rompe el iris al aire el aguacero,
y al monte
su tristeza planetaria.
Sol y campanas en la vieja torre.
¡Oh tarde viva y quieta
que opuso al panta rhei su nada corre,
tarde niña que amaba a su poeta!
¡Y día adolescente
-ojos claros y músculos morenos-,
cuando pensaste a amor, junto a la fuente,
besar tus labios y apresar tus senos!
Todo a esta luz de abril se transparenta;
todo en el hoy de ayer, el Todavía
que en sus maduras horas
el tiempo canta y cuenta,
se funde en una sola melodía,
que es un coro de tardes y de auroras.
A ti, Guiomar, esta nostalgia mía.
"

Mi Señora Gelu, no dudo ni por un segundo que Baudelaire fuese un deudor de sus clásicos o un retrato más de un pasado en oleos ¿no lo son acaso todos los poetas de los suyos, incluso sin estar en ese momento de lectura?

En el retrato de Machado, menciona nuestro ya clásico poeta al clásico francés:

"…Adoro la hermosura, y en la moderna estética
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites de la actual estética
ni soy un ave de esas del nuevo gay trinar.

Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.

¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso, como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.
"

Y es que entre tanta declaración, insinuación e hipertextualidad, la más bella referencia es la que se refiere a Ronsard, (aunque la obvie Serrat) pues con ella parece que recupera los dos últimos versos alejandrinos que el francés dedicó en su soneto a Hélène con la misma fuerza que él en sus poemas a Guiomar:

"...Vivez, si m'en croyez, n'attendez à demain :
Cueillez dès aujourd'hui les roses de la vie.
"

El vídeo del Soliloquio de Bloom, aún sin comprender el texto, merece la pena visualizarlo entero y dejarse llevar por el ritmo poético que declama con irlandés acento la sensual cadencia de Angeline, al sugerirlo en guiños, caricias, suspiros o aspavientos.

No merecerá jamás la Molly Bloom de Joyce, los versos de Ronsard a Elena, porque ella ha vivido y desea seguir viviendo, SÍ gozando lo pasado del rosal cortado cuando She were a Flower of the mountain yes when She put the rose in her hair like the Andalusian girls used... pero... O Lord She cant wait till Monday yes Oh Lord yo tampoco puedo.

Suyo, Z+-----

Anónimo dijo...

Buenos días, Señor De la Vega:

Quería haberle puesto ayer por la noche un comentario, pues no soy supersticiosa ni pienso que "el viernes es día de mala suerte" como Molly Bloom. El vídeo, no le voy a engañar, no lo veré completo. No conseguiría nada. Mi inglés es paupérrimo, y al tener mi libro de Ulises en la traducción de José María Valverde -en español- no conseguiría nada.
Y mi tiempo, es limitado.

- Estupendo el vídeo con los bonsais, con y sin flores, acompañando a Serrat.
No. Serrat, no incluyó todos los versos del poema de D. Antonio Machado. Pero, ¡cuánta gente se habrá iniciado en la poesía al conocer algunos poetas con su voz y su música!.

- D. Antonio Machado, escribió otros poemas, en los que demostraba su admiración por Ronsard.
Así, Nuevas Canciones, CLXIV, (Glosando a Ronsard y otras rimas) tiene varios poemas.
I- "Cuando veáis esta sumida boca
que ya la sed no inquieta, la mirada..."
II- "Como fruta arrugada,ayer madura,
o como mustia rama, ayer florida,
y aun menos, en el árbol de mi vida,..."

- Con los dos versos que citaba usted, del precioso poema de Ronsard:
"Quand vous serez bien vieille, au soir, à la chandelle,
Assise auprès du feu, dévidant et filant,..."
me hizo volver a los diecisiete. Es uno de los poemas que recitábamos en la clase de Literatura francesa.

Le pongo una canción:

http://www.youtube.com/watch?v=2ozG2tjy3QM

Saludos. Gelu

Gizela dijo...

No puedo creer, que después de tanto tiempo, y de los genes andaluces que me regaló, todavía no sepa que pienso y que no, cuando acentúo o seseo jajajaja
Bien, no le diré mis pensamientos íntimos, acercándome a Molly.
Respetaré sus deseos, como buena andaluza jajajaja
Pero hay algo que debo corregir, de una conversación suya, para la Señora Gelú.
Este rincón siempre fue mucho más que área de diversión.
Yo más bien lo compararía, con una aula mágica, de esas que nunca tuve cuando me obligaba a estudiar...
Si repasa mis comentarios, se dará cuenta, que fui introducida en el mundo de poetas, que sólo conocía de nombre, y nunca había leído...
Besosssss misteriosos, para que practique clarividencia...que siempre hace falta en la vida jajajaja

Señor De la Vega dijo...

[Anónimo] Querida Señorita no me deja más opción que decirle, qué no tiene mucho mérito recordar los diecisiete años cuando apenas se han cumplido dieciocho, como es su caso.

Envidio mi Señora Gelu su educación poética, yo apenas recuerdo algún poema y eso fue en la primaria, por ejemplo estos versos qué memoricé de lorito, "Hay niños pobres/y hay pobres niños/ qué no se miden/ por sus aliños/..." una poesía que hoy gracias a De la Vega, sé que es del obispo argentino Andrés Calcagno, muerto en 1950. Y por lo investigado, me parece que fue un hombre preocupado y amante de la cultura, las letras y la educación en su tierra. Qué descanse en paz.

¿Ronsard o el mismo Machado? esos están en manos del Señor Zorro, que siendo por su definición un personaje perfecto en sus artes y duelos, deleita mi ignorancia manifiesta con referencias hipertextuales de clásicos y contemporáneos, y además en su osadía los analiza, critica o corrige. No me extrañaría si un día nos ofreciese una teoría unificada de las fuerzas electromagnética, nuclear débil, nuclear fuerte y gravitacional, que a tanto alcanza su infinito despecho si se le reta al muy jeta. ¡Dichoso él que vive iluminado!.

El iluminado mi Señora, le agradece su referencia interesada a "volver a los diecisiete" que cantaba la Señora Parra, quizás su más linda trova y que fue luego interpretada por Serrat como por tantos. Aprovecharé este comentario para hacerle ahorita un hueco en mi caverna de memorias a Doña Viola.

Yo de ella, me siento cautivado por su tesón, energía y arte, algo que combinado con su genio, la hicieron pasar de la niña pobre a la que se refería Monseñor Calcagno a la intensa mujer y amante con que clausuró su vida, justo por ser eso y dejar de serlo, fue tan intenso todo, que solo la intensidad acaba mereciendo ser vivida y así debe ser para los héroes.

Porque Violeta Parra era para ella su propio heroificado personaje con la convicción e ideales ganados en la Francia de Ronsard como artista y combatiente, y su yo íntimo ligado a la mujer más vulnerable también madurada en tierras galas. En los dos frentes se vería impotente en 1967 pero no rendida, antes la muerte y así venció Viola y Violeta a todo.

Escribía ella "Yo me llamo Violeta Parra, pero no estoy muy segura. Tengo cincuenta años a disposición del viento fuerte. En mi vida me ha tocado muy seco todo y muy salado, pero así es la vida exactamente, una pelotera que no la entiende nadie. El invierno se ha metido en el fondo de mi alma y dudo que en alguna parte haya primavera; ya no hago nada de nada, ni barrer siquiera. No quiero ver nada de nada, entonces pongo
la cama delante de mi puerta y me voy
". Admira que esto lo escribiese una mujer y artista inabarcable.

Es Violeta del Carmen, en su lenguaje 'Nu-Shu' de bordados, poemas, pintura, canciones y artesanía, donde imprimió su alma de mujer completa, buscando hermandades del alma con quien compartir lenguaje.

Yo me relamo con sus décimas autobiográficas, trovas deliciosas y que graciosamente muestra en tan alta Parra para tan poco Zorro.

"Pa' cantar de un improviso
se requiere buen talento,
memoria y entendimiento,
fuerza de gallo castizo.
Cual vendaval de granizos
han de florear los vocablos,
se ha de asombrar hast'el diablo
con muchas bellas razones,
como en las conversaciones
entre San Peiro y San Paulo.

Tamién, señores oyentes,
se necesita estrumento,
muchísimos elementos
y compañero 'locuente;
ha de ser güen contendiente,
conoce'or de l'historia;
quisiera tener memoria
pa'entablar un desafío,
pero no me da el sentí'o
pa' finalizar con gloria..."


Suyo, Z+-----

Señor De la Vega dijo...

[Gizela] Mi Señora Gizz, ve usted en mi capa poderes que no tengo y mi espada aunque afilada no pasa por varita mágica que conceda genes andaluces a quien no los tenga, así que si usted es paradigma de la exageración andaluza, no lo será por culpa de Chaves ni de Chávez, ni mía por supuesto, sino de su genealogía humana que en algún momento remoto se mezclaría con la andaluza (que es esa genealogía mucho de mezclarse alegremente ;-)

Hoy 16 de Junio es Bloomsday y aunque imaginaba que mantendría en intimidad su acercamiento a Molly, pasar por estas entradas que le adjunto le acercará con más certeza a Ulises, [el siglo de Molly Bloom 1 y Molly Bloom 2] didáctica introducción a obra tan genial como mundana; nada que ver al corta y pega de mi gruta, que aunque lo haya podido ser para usted, no surgió ni está para ser aula, y son tan solo ínfimas líneas de memoria a mi memoria.
Usted se introdujo sola con curiosidad devoradora, entradas a la poesía hay millones, sirvió esta, pero tan solo es portezuela de gatos entre las incontables puertas y portones dentro y fuera de este mundo, así que esa medalla mi cueva no la mereZe. (Seamos justos)

Besos con clarete&beodos,

Suyo, Z+-----

Gizela dijo...

Antes de sumergirme en los enlaces y en la lectura nueva que mueve hoy, permitame decirle, que es usted, el que muchas veces ha dicho que soy tan exagerada como las andaluzas.
Y yo soy despistada, pero no tan desmemoriada...y menos para cosas lindas.
Y le cuento que soy como ellas(a mucha honra)bien exagerada, cuando de la demostración de mis sinceros sentimientos, se trata.
Tal vez también de mis risas cuando estoy feliz, de mis besossssss, que pueden llegar a ser,tal vez demasiados bulliciosos para algunos gustos..
Y algunas cosas más...
Pero mis exageraciones, son siempre para "demostrar", nunca para inventar o engañar ...en eso soy malazzzzaaaaa
No soy boba, sé que hay millones de sitios, para acercarme a la poesía
También sé que mi deuda, es inmensa, tal vez nunca tenga tiempo de pagarla en lo que me quede de vida,pero también siempre digo, y creo, que nunca es tarde para aprender, no sólo sobre poesías, también sobre otras cosas bellas en la vida y sobre otras no tan bellas, que también hay que saber y enfrentar.
Si tiene ganas de llevarme la contraria, bien, no puedo yo discutir su derecho, pero para mí, la medalla, y siento mucho contradecirlo,sí la merece esta cueva y espero que nunca me bote de aquí.
A comenzar a dar bandazos, en busca de que leer, que aprender, que disfrutar, con que soñar, prefiero dejarme guiar por esta cueva...mal no me ha ido, si repaso todo lo que no había disfrutado y aquí sentí el empujón de hacerlo.
Y esto, no tiene nada que ver con mis andaluzadas...se lo puedo jurar
Creo que es usted, él que debería comenzar a aprender a creerme.

Sobre mi intimo acercamiento a Molly y mantenerlo en la intimidad...fue usted quien me lo pidió así jajajaja
Pero igual, así me desbocase a decirle y enrojecerlo..es un texto complicado, y me lo estoy bebiendo de a sorbidos...
Besossssss ruidososssss
No puedo brindar con los suyos, estoy bebiendo antibiótico jajajaja

Gizela dijo...

Desde que comencé a meterle el alma más a Ulises…bueno realmente a Molly
En varias páginas, al hablar referencialmente de la obra o de Molly, está la famosa fotografía de la bellísima Marlín Monroe, con el libro en sus manos.
Dice el autor del enlace que me dejó, que la verdadera esposa de Joice, Nora, (que a diferencia de Molly, no lo dejó fuera de su cama) jajajaja nunca llego a leer el libro, sino hasta la página 27
Lo habrá leído la bella Marilyn Monroe? jajajaja
Por cierto la traducción de José María Valverde, no la encuentro ni en la casa del Libro ni en Fnac
La celebración es mundial,leí que en Sevilla hoy todo el día, hay lecturas de Joice, mesas redondas, conferencias y gente en los barres irlandeses, comiendo riñones y bebiendo cerveza negra
jajajajaja
Besossssssss

Gizela dijo...

Bien lindo su repaso a la grande Violeta.
Los vídeos son una lindura!!
No los había visto, pero los guarde en favoritos, porque son de verlos varias veces y disfrutarlos.
Esos versos que dejó aquí, nunca los había leído de ella.
Son desgarrantes, de tanta realidad, más bien parecen, la fotografía, de una gran pena, donde desaparecen las letras y aparecen las imágenes.
Repasé la entrada de Nu-Shu
Yo no existía en esta cueva, cuando fue publicada, pero le cuento que me trajo preciosos recuerdos, de un domingo placido en Acarigua, cuando me puse a perderme en su cueva, y leí en voz alta, esta entrada a mi mamá y a la madrina de mi hijo.
Ufff!!! puedo sentir el aroma del cafecito unido con el olor a tierra mojada, pues había caído un soberano palo de agua...
La vida verdaderamente importante, es la compuesta de esos pequeños y especiales momentos, que logramos vivir y que asaltan tan fáciles a la memoria, después, entre sabrosos suspiros...
Bello el paseo por la Grande y por mis recuerdos chiquitos, pero muy especiales
Un besote.

Señor De la Vega dijo...

[Gizela] Mi Señora,

Abriendo mi cueva en noviembre 2007, el primer blog que visité del cual no tengo guardado rastro en mis balcones, trataba en sus post de las 'cartas de Joyce a Nora', las cartas hoy conocidas no tienen desperdicio, bueno en caso de necesidad también podría tirar de la cadena, estoy seguro que a su autor no le importe, no las escribió para publicarlas.

No sé si Marilyn conocía que Nora Barnacle no paso de unas pocas páginas de Ulises, suponiendo que sea cierto (seguramente porque la amante, luego madre y finalmente esposa, empezó a leer por el capítulo equivocado, por el principio...), pero me parece que el Señor Miller sí le podría haber pasado a Marilyn una copia de las escatológicas cartas de amor y sexo que escribió el Dublines a su Dublinesa si hubiese tenido copia.

Pero yo puedo imaginar que Marilyn guardaba más secretos que su también intensa vida sexual y su muerte, como asuntos que al FBI no le interesaban y uno de ellos posiblemente fuese la lectura. Aquí cena con su marido A. Miller y dos autoras que mencioné alguna vez en mi cueva y que me apasionan: Carson McCullers y Karen Blixen, seguro que la Señora Miller las había leído.

Me es imposible rastrear aquel balcón de aquella dama que nunca supo del Zorro como tal, pero le dejo este link donde si no las ha leído todavía podrá leer las siete traducidas. Si las quiere en inglés original me las pide, en cuanto a mis versiones de Ulises también son digitales como yo, aunque la traducción que menciona la Señora Gelu parece ser la mejor, busque la editorial Tusquets.

Sobre Violeta podrá leer aquí su correspondencia, mucho más modosa en su impulsos a su amor. También encontrará bastantes de sus textos, además del poema de los versos que yo corté.

¡Qué lo disfrute en éste su primer Bloomsdía!

Suyo, Z+-----

Anónimo dijo...

Buenas noches, Señor De la Vega:

¡Qué genial respuesta a mi humilde comentario!.
(Lo de Señorita, me ha despistado. No sabía si era dirigido a mí).

- Maravillosos todos los enlaces que ha puesto de Violeta Parra, a quien admiro y me emociona. Guardaré todo en favoritos, y lo disfrutaré a menudo, y por completo. Con detenimiento.

- Le diré que me ha hecho reír a carcajadas, la lectura de algunas páginas de la Enciclopedia Álvarez.
Aunque en la escuela en la que hice la Primaria no teníamos este libro, lo conocía, por otras amigas y por mis numerosos primos. Me gustaban las poesías, que esta tarde he vuelto a recordar. Hoy estaba mi madre a mi lado, y le he leído unas cuantas, y le he enseñado los dibujos. Conociéndome, seguramente cuando era niña, también las leería en voz alta, a la concurrencia que hubiera en esos momentos.
He reconocido la grafía o diseño de algunos de los títulos que copié para encabezar los escritos, los dictados, de las redacciones, y demás.
¡Y he disfrutado con las fábulas!. No me diga que a Samaniego no se le fue la mano con las pobres Mohina y Roncera; y con el pastor Salicio, y la zampoña. ¡Él, que estaba tan feliz con su flautilla, y las ovejas tan encantadas que hasta se olvidaban de pacer...!

Pero el remate ha sido Hartzenbusch, con:
"A su tiempo cada cosa". Ya me dirá, la alondra cantarina, queriendo que la zorra apreciara su arte ¡en esa situación!; y luego: 'Trabajar para hacer daño'y esas maravillosas ilustraciones. ¡Cómo corría el mastín en la primera! y ¡Qué lágrimas le caían al muchachito, en la segunda!.

Para Gizela:
- Respecto al Ulises, al que me refería: Son dos tomos. Clásicos Siglo XX- de RBA Editores. Año 1995.
Es una traducción cedida por Editorial Lumen, de José María Valverde, director de la Colección.

Quería poner otro comentario, que no me dió tiempo a mediodía. A ver si -ahora- encuentro el lugar de la entrada correspondiente, para colocarlo.

Saludos. Gelu

Gizela dijo...

Buenos días
Con mi café mañanero, repasé las cartas, una a una..
Pues sí creo que Nora no leyó, sino hasta la pagina 27
¿para qué habría de leerlas?
Paginas de una ficción.
Muy bellas y todos los calificativos que quepan y justifiquen su universalidad.
Pero ella tenía sus cartas, ella lo tenía a él
Inmenso en su poesía de alma y en la otra, la verdadera, la de la carne y el deseo por la persona amada.
Si me pongo en los zapatos femeninos de Nora, puedo entenderlo...es más
¿yo?... ni las primeras 27
Ella lo tuvo a él, escribiendo, esa hermosas cartas sobre papel cuando la poseía en la distancia
y escribiendo amor y deseo sobre su cuerpo, cuando la tenía en sus manos.
¿Novelas, libros, poesía?
¿Qué es eso?, ¿Con qué se come?
Besossssssss seguiré en la tarde
mi visita.

Anónimo dijo...

Buenos días, Señor De la Vega:

Ayer me entretuve tanto tiempo en el enlace que puso puso a Gizela, sobre Violeta Parra, que no tuve ganas de escribir.
¡Qué gran artista Viola!. ¡Cuánta poesía en sus cartas, en sus palabras, y en todo lo que tocaba!. ¡Y qué fastidio la escasez de dinero en los artistas!.

Saludos. Gelu

P.D.: Violeta decía que una de sus tres canciones preferidas era: Run Run se fue p'al norte.

Gizela dijo...

Buenas noches Don De La Vega.
Entre el murmullo del mar, la música de Violeta Parra, he repasado su enlace
Las cartas me impresionaron, bueno creo que siempre impresiona, leer cartas privadas de alguien a quien de algún modo por su genialidad artística, vemos como ser especial, alejado del resto de los seres humanos
Y efectivamente lo tan especial, en su arte que distingue, que destaca en sensibilidad del resto de los comunes mortales, está ahí, pero aparte de eso está la humanidad, corriente, la que tiene parches de felicidad y parches de miseria, armando la existencia de cada quien
Y en sus cartas la siento marcada por la soledad, por la decepción como cualquiera de nosotros, puede encontrarse en algún momento de la vida
Imagino que esa canción que todos alguno vez hemos escuchado para evitar un quiebre de duda existencial: Gracias a la Vida, la habrá escrito en un momento de felicidad y ya
De otra manera no puedo entender como alguien que logró mover al mundo con una canción de agradecimiento, después se pega un tiro en su famosa carpa, que le trajo dichas y muchos sin sabores también
Pero imagino que nunca lo podré entender, porque nunca yo podría por el arte, sentir esa entrega que ella sintió.
El arte fue lo primero en su lista de prioridades, antes que hijos, antes que marido, antes de su último amor Gilbert Favre.
Y era su amor de verdad, dicen que quedó muy afectada cuando se enteró que él se había casado con una jovencita, pero sin embargo se mantuvo en su arte aun cuando eso la mantenía alejada de él. Escribió la canción Run Run se fue pal norte, la imagino de verdad llorando su perdida, pero no creo que ni siquiera por un segundo, haya contemplado dejar esa pasión que sentía por desarrollar sus expresiones artísticas, por él…
Su entrega para y por el arte, era total, ahí no creo que cupiera nadie más, y ella misma lo escribe en una de sus cartas para Gilbert
“¡Quisiera estar contigo para cuidarte, pero estamos tan lejos! Y lo peor es que tendríamos que estar juntos.
... La vanidad separa a la gente. Todos se pelean por tener un sitio de honor. Se separa la familia, los amantes, los amigos, todos se separan por querer tomar una estrella con la mano. Y se pierde lo mejor de la vida en este afán.
... ¿Me quieres, Chinito? “
Creo que por esa "renuncia" es que son seres universales….
Pero esa entrega tan total,debe también arrastrar una enorme soledad y no es fácil sobrevivirla
Un beso grande

Anónimo dijo...

Buenos días, Señor De la Vega:

Hoy son fiestas en Burgos. San Pedro y San Pablo(San Peiro y San Paulo- Sants Pere y Pau).
Mi nieto Pau, cumple hoy cinco meses.

Hoy no se notaba olor a pan recién hecho en su cueva. ¿Estuvo anoche de Verbena y andaba dormido en su hamaca?.

No debía haberle puesto comentario, pero ya que me he dado la caminata...

Releyendo su entrada me he quedado en D. Miguel de Cervantes, en la primera estrofa, que usted eligió, en el prólogo de la primera parte del Quijote:
"Desocupado lector:..."

¿Sabe?. Estoy pensándome dejar esto de la lectura de los blogs y dedicarme a conocer a fondo la obra de D. Miguel, y de paso intentar llegar a su pensamiento.
Llevo un tiempo pensándolo. Me llegó al alma su última carta al conde de Lemos, (al comienzo de la parte segunda del Quijote), y el tiempo y las circunstancias en las que fue escrita.

-Sobre Violeta Parra:
Gizela con su estupendo escrito me ha ahorrado el mío, incidiendo sobre el tema y que siempre sería menos luminoso que el de ella.

Le saludo.
Atentamente. Gelu

Anónimo dijo...

Buenas tardes, Señor De la Vega:

Leo mi comentario publicado, y veo que debía haber escrito "en el primer párrafo" en vez de "en la primera estrofa".

Ahora me voy a dar un paseo, por tierras que fueron del Duque de Béjar, (Marqués de Gibraleón, conde de Benalcázar y Bañares, vizconde de la Puebla de Alcocer, señor de las villas de Capilla, Curiel y Burguillos), a quien Cervantes escribió la dedicatoria de El Ingenioso Hidalgo don Quijote de la Mancha.

Saludos. Gelu

Señor De la Vega dijo...

[Anónimo] Mi Señora Gelu,
Felicidades por las fiestas y las celebraciones de la familia.
Le contesto sin ánimo de respuesta definitiva a las muchas cosas que me dice en sus apreciables comentarios, porque eso lo haré cuando corresponda y el tiempo lo permita; éste se lo envío para confirmarle que mi hamaca es lo mejor de mi cueva, así que si no me ve esgrimiendo letras y amasando panes o razones, o bien me encuentra indolente, es porque me mezo plácidamente, viendo pasar el mundo y balanceo.

Esta mañana descubrí que obligatoriamente tengo que publicar antes del 1 de Julio, no una nueva entrada, sino mi declaración para Hacienda. Terrible dilema, el escribir el texto de mi ruina para que apenas me devuelvan un trozo de lo que me robaron, y digo robaron, porque fue malamente distribuido entre los más necesitados, es decir, a mí, que tanto preciso, cero me ha llegado en beneficios siquiera de lo que yo he aportado en anticipo forzado.
¿Dónde la Justicia? Me debo enterar de la ruta del carro con los impuestos recaudados, para asaltarlo con pistola, espada y luego repartirlo entre los probes y más necesitados.

Eso era un ejemplo de mi destiempo, porque entre los 3 post que estaba escribiendo hasta la última siesta, el que tocaba el fútbol, está escrito sin pelotas y acabará antes de que yo publique.

Llevo semanas, tomando notas y no soy capaz de escribir tres líneas seguidas que me gusten, al menos para ser marcado por mi espada como Zorro.
Ni siquiera comento o solo un mínimo; ayer noche, empece a revisar la Acequia, y expresarme sobre el último capítulo de Don Quijote, era madrugada y llevaba en mis párpados dos lecturas profundas de los últimos cinco capítulos, y mis ideas bastante claras, sin embargo, no rescaté más de 3 líneas de comentario, eso sí, originales pero insuficientes y sosas.

Mi conclusión es firme, si no corre la pluma alegre por la hoja, deja que otro la coja y vuélvete a la hamaca y reposa raposa.

Sobre sus planes de lectura me parecen estupendos, más aprenderá en la búsqueda de Cervantes por su obra que leyendo la inabarcable blogosfera, pues aunque haya joyas, el tiempo en discriminar el grano de la paja se mide en mil milenios.

Le dejo en primicia, un link creado para uno de los post que nunca saldrá a la luz, haciendo referencia a alguno de los temas protesta de Violeta. [Violeta canción protesta]

Saludos mi Señora, Z+-----

Anónimo dijo...

Buenas tardes, Señor De la Vega:

¿Entregó ya su declaración?. A Hacienda, me refiero, claro.

Ayer le escribí un comentario dándole las gracias, por las canciones de Violeta y sus buenos deseos. Y cuando tenía todo escrito -en directo-, con canción incluída, y sin copia, se me voló todo y se me apagó el ordenador.
Le ponía unas palabras que -de forma inocente- había sacado de la canción, y que se las ofrecía para animarle un poco. Eran estas:

(...) “quiero con afecto
llevar al Valle cofres de plata”.

Paranoias y leyendas infundadas aparte, el Gran Hermano de los Dineros, tan poco dado a la poesía, ¿quizás lo interpretó al pie de la letra?. ¿O fueron sus palabras de que quería enterarse de la ruta del carro y sus intenciones de repartirlo entre los necesitados?.

¡Qué maravilloso sería que lo que se recauda fuese bien administrado!.

Le dejo, otra vez, la misma canción:

http://www.youtube.com/watch?v=zxD2-CUmte4

Saludos. Gelu

Anónimo dijo...

Buenas tardes, Señor De la Vega:

Ayer, leyendo poesía de Pedro Salinas, y algunos apuntes de su biografía y de sus trabajos supe que había traducido los tres primeros volúmenes de los siete que componen “À la recherche du temps perdu” de Marcel Proust.
Recordé que había leído el volumen 2: “A la sombra de las muchachas en flor” que había sido Premio Goncourt 1919 y me fui a comprobarlo, en mi tomo nº 1, 2ª Edición 1964, de los Premios Goncourt, de Plaza&Janés; y sí lo citaba, en la hoja final, al igual que los nombres de los otros diez traductores de las otras novelas que componen el volumen.
Lo leí en el año 70, más o menos, y quise ver lo que recordaba, de las 482 páginas.

Y tenía anotaciones. Entre ellas:
(pág. 977)”...me esforzaba por mirar allá lejos, por no ver más que el mar, buscando los efectos de luz descritos por Baudelaire...”
(pág.1144)
...hablando con Albertine del día que me la presentaron, ella con gran asombro mío se acordó del pastel de café, de la flor que regalé, de todo aquello que yo, aún sin considerarlo exclusivamente importante para mí, creí que nadie más que yo había visto, y me lo encontraba ahora transcrito en una versión de insospechada existencia en la mente de Albertina...”
---

A mis apuntes de entonces, he añadido:
(pág. 1215)“...Yo sabía que mis amigas estaban en el paseo...pero no las veía pasar por delante de los desiguales eslabones del mar, el cual tenía al fondo encaramado en las azuladas cimas...”
“...adivinaba su presencia y oía su risa, envuelta, como la de las Nereidas, en el dulce son de las ondas en la arena, que subía hasta mis oídos. "Hemos mirado –me decía Albertine por la tarde- a ver si bajaba usted. Pero las maderas del balcón estaban cerradas hasta la hora del concierto."
---

“Precisamente” (disculpe el atrevimiento) creo que necesitaría una vieja criada, disciplinada, como Françoise, que descorriera las cortinas de su cueva, a las doce.
Pues cuando nos acercamos hasta su casa, nos ocurre como a Albertine, y sus amigas.



Le pongo un poco de música, aprovechando la maravilla de internet. ¿Quién iba a pensar, hace unos años, que tendríamos a nuestro alcance toda esta tecnología?.

http://www.youtube.com/watch?v=GWpV7L4YHuU
http://www.youtube.com/watch?v=VLMUiTxTnHM

Saludos. Gelu

P.D.: La escena de la magdalena mojada en té caliente, que usted seleccionó, de “Por el camino de Swann” la recordaba perfectamente. Cuando la leí, por primera vez, encontré semejanzas con alguna anécdota de mi infancia, en mis vacaciones de verano, con una queridísima tía abuela que tenía en Santander.

Anónimo dijo...

Buenas tardes, Señor De la Vega:

¿Está bien de salud?.

- Este fin de semana he estado poniendo un poco de orden en mis libros. Al tiempo que hago una especie de inventario, les echo una ojeada, y trato de recordar algo de lo que leí, lo que hace que ésto no termine nunca.
Ayer, me acordé especialmente de usted, y de mi comentario del día 1 de julio.
Me tropecé con un ejemplar compuesto por dos novelas epistolares. Me encantó el hallazgo. Y sobre todo la segunda narración. El personaje masculino, (un escritor francés), firmaba: M.
La dama, lectora y admiradora de sus escritos, le adjuntaba un sello, para asegurarse la respuesta.
¿Cuál será en internet lo que sustituya al franqueo garantizador de respuesta?.
Le copio unas frases, y le propongo un juego: ¿sería capaz de decir el autor y la obra a la que me refiero?. Le daré una pista más. La dama residía en Vallonville.

“pág.119-[...Entonces fue a buscar dos impresos a la habitación contigua y empezó a hacer su declaración de la renta...
Págs.120-121
...Se sentó inmediatamente y escribió enfurecido:
Paris, 5 octubre
Mademoiselle,
Estoy haciendo la declaración de la renta, ¿comprende usted?...
M.”

Saludos. Gelu

Anónimo dijo...

Buenos días, Señor De la Vega:

¡Qué excelente poema de Fernando Pessoa eligió para su entrada!.
¡Y qué bien escribe Manuel Vicent!.
¡Qué gran tesoro había en el arca forrada de terciopelo!.
Hay que leer y disfrutarlo.
Es difícil escoger un solo poema. Me quedaré con tres:

1).- No quiero rosas, con tal que haya rosas.
Las quiero sólo cuando no las pueda haber.
¿Qué voy a hacer con las cosas
que cualquier mano puede coger?
No quiero la noche sino cuando la aurora
la hizo diluirse en oro y azul.
Lo que mi alma ignora
eso es lo que quiero poseer.
¿Para qué?...Si lo supiese, no haría
versos para decir que aún no lo sé.
Tengo el alma pobre y fría...
Ah, ¿con qué limosna la calentaré?


2).- El poema XXIX -De heterónimo Alberto Caeiro
No soy igual en lo que digo y escribo...

3).- Y copio:

ODA
Para ser grande, sé entero: nada
Tuyo exageres o excluyas.
Sé todo en cada cosa. Pon cuanto eres
En lo mínimo que hagas,
Por eso la luna brilla toda
En cada lago, porque alta vive.

(De heterónimo Ricardo Reis)

El poema XXIX no me ha dado tiempo de copiarlo entero. Merece la pena buscarlo y leerlo.

Saludos. Gelu

Anónimo dijo...

Buenas tardes, Señor De la Vega:

Salgo de vacaciones. Cuando regrese seguiré en sus atrayentes Memorias de la literatura.
Creo que comenzaré por D. Jacinto Benavente, que -como usted- gustaba de la farándula y coincidía en ser gran conocedor de la psicología femenina.
Y hablaremos de sus teatrillos de guiñol, y de su teatro, y de sus “Cartas de mujeres” y de “Lo cursi”,...y de tantas cosas de las que se puede hablar.
Y procuraremos -como hacía él- hacerlo con ironía, pero siempre con una sonrisa llena de comprensión.

Saludos. Gelu

P.D.: En su entrada de diciembre 2007, le he dejado una canción.

Señor De la Vega dijo...

[Anónimo] Mi mágica Señora Gelu,
Buscar entre las traducciones de Salinas los textos de Proust para llegar a comparar los deseos de leerme con los deseos de Albertine y sus amigas, me parece de lo más exquisito, superando con creces cualquier giro en los armónicos arabescos que compuso Debussy, e infinitamente más sugerente que una Magdalena calmada tras un baño de tila.

Mi Señora, ¿empezó ya el estudio completo de las obras de Cervantes?, aunque será difícil la tarea de llegar a su pensamiento, pues para ello debería olvidar el propio de Gelu, ya que la exclusión se hace necesaria al poseer un otro que habita solo en cuentos.
Yo llevo décadas en la búsqueda del manuscrito original escrito en lengua chinesca, suplicando a Don Miguel la edición de la Segunda parte, dicen, quien lo ha visto, que las sombra de un Dragón se inclina ante un rampante Rocinante y Oriente representado por un mono se acerca al oído de Don Quijote para contarle los secretos del pasado a cambio de su espada, mientras Sancho por descuido derrama la tinta china con un borrón característico que parece piel de toro, sobre el papel de bambú y seda, manchado de pólvora negra y tallarines.

Sobre su juego, más bien me parece examen, y aunque un día consiguiese adivinar quien escribiera esas epístolas con pobre escritor francés y dama coleccionista, no de sellos y sí de artista; no se lo diría, primero porque usted lo sabe, segundo porque yo no.
Al único examen que en mi historia sometieron, contaba con nueve meses y yo me revolcaba en llantos porque me habían amputado la placenta de mi vida ante mi espanto.

Sí, Pessoa, sin duda era un borracho de genio alcoholizado y harto de voces con conciencia las enjaulaba en heterónimos y no seguro de tenerlas controladas, las encerró en un baúl para ver si callaban. Por suerte para nosotros y para su desgracia, las encontraron.

Mi Señora Gelu, espero que esté disfrutando sus vacaciones en compañía de lo bello y de los suyos.
Me honra con su estudio sobre los grafitos de mi cueva, y es loable su esfuerzo de comunicación con el cavernícola ignorante que las pinta. Ayer el citado hombre de la caverna aprendió en su honor a decir GRACIAS, pero luego se comió las obras de Benavente sin verle yo la gracia y lo máximo de psicología femenina que yo le intuyo, es que antes de perseguirlas les tira piedras para que una vez descalabradas, apenas corran y rueguen conmocionadas sin ningún orgullo. Le juro que es un bestia.

Suyo, Z+-----

Anónimo dijo...

Buenas noches, Señor De la Vega:

Cumpliendo mi palabra quería haber escrito algo sobre la obra de D. Jacinto Benavente. Le diré que en mis vacaciones en Burgos, pensé en ello, y en usted. Ocurrió casi sin quererlo, al leer -de dos tirones- la novela de Tino Barriuso: “Signo de interrogación” (de género negro) de 498 páginas. Y podía, mientras lo hacía, oír la voz e imaginar la cara de los personajes. No crea que tengo el don de Edward de la saga Crepúsculo, pero es que era tan fiel el relato de personas y lugares que aparecían en el escrito, que era sencillísima la identificación.
Se preguntará donde está la coherencia en la relación con Benavente. Verá, en la obra, aparece un policía llamado Benavides, que otro de los personajes: una magistrada, se empeña en llamar “Benavente”.
Hasta ésto de las equivocaciones en los apellidos, tan repetido en la realidad, y que nunca tiene gracia cuando se trata de la justicia, consigue el autor reflejar fielmente. Al igual que la cultura de los intervinientes, y “la elegancia” en su lenguaje.(Págs. 130-143).

Me gustó la obra de Barriuso, y la recomiendo. Pero, utilizando la frase que repite John Malkovich en “ Las amistades peligrosas”, “¡no puedo evitarlo! “: ¡Qué poca simpatía me producen de un tiempo a esta parte SUS SEÑORIAS, a pesar de que, tanto la de la ficción como la de la realidad –casualmente- son homónimas de mis dos queridísimas hermanas.

Y hablando de paisanos, no estaría nada mal, que Giménez Rico después de rodar la adaptación de la novela de Óscar Esquivias: Inquietud en el paraíso, comenzara a plantearse dirigir “El signo de interrogación”.

Le pongo una canción, de Aznavour, que se desprendía de la página 59.

http://www.youtube.com/watch?v=BxkCvCtPvnw

Saludos. Gelu

P.D.: ¿Se ha fijado qué preciosa luna llena hay esta noche?

Gelu dijo...

Buenas noches, Señor De la Vega:

Esta noche, de regreso a casa, miraba la preciosa luna llena y pensaba escribirlo en algún comentario en mi blog.
Pero he leído que Gizela nos dejará durante un tiempo sin los suyos, y me quedaré un ratito en su cueva, en la que tantos regalos dejó ella en cada visita.
Ahora, podremos escuchar la canción de mi enlace del 23 agosto 2010:
... sous le masque de tous les jours, il faut savoir garder la face

Saludos afectuosos.

Gelu dijo...

Buenas noches, Señor De la Vega:

Anoche le escribí dos comentarios, uno de ellos en esta entrada, confío en que no se perdieran.

Se me acaba de ocurrir la flor para ponerle sobre la cabeza. Me ha dado la idea la bonita fotografía que Manuel S. Calderero, del Blog Tierra Charra ha puesto en su entrada de hoy.
A ver qué le parece: Ni más ni menos que una parra con racimos estupendos de uvas, haciéndole arco, sobre el poyo de piedra, y una corona tejida con juncos y adornada de galanes de noche (dondiegos) de colores.

(Si no le gusta el contenido de este escrito no lo publique).

Saludos.

Gelu dijo...

Buenas noches, Señor De la Vega:

Sólo le robaré un minuto, con
este vídeo Youtube, de uno de los enlaces incluidos en mi comentario del 8, de julio, 2010, que vuelvo a poner en directo.

Le dejo otros 59’, dedicados a
Marcel Proust , que me han parecido maravillosos.

Saludos.

P.D.: Ya recuerdo que nos dijo –más o menos- que “su hamaca era lo mejor de su cueva, ...y que le gustaba ver pasar el mundo mientras se balanceaba, y se mecía plácidamente”, pero ...le echamos en falta ¿sabe?.

Gelu dijo...

Buenas tardes, Señor De la Vega:

He vuelto a leer completa toda la entrada de Memorias de la Literatura con los comentarios. ¡Qué estupendísimo trabajo!.
He llegado buscando una respuesta suya a un pequeño escrito mío del 29 de junio 2010, en el que me refería a D. Miguel de Cervantes, y del que recordaba las palabras de usted, de ese mismo día y del 12 de agosto de hace dos años.
Si me da tiempo, -a la noche- prepararé, en mi blog, una entrada dedicada a este grandísimo escritor.
Mientras, le dejo -de nuevo- otro enlace musical con Hamaca grande -sustituyendo al ya desaparecido del día 1 de julio, 2010.

Un abrazo.

P.D.: ¿Cuándo volverá?
Le decía, en la Post data, el 30 de julio 2010, que en su entrada de diciembre 2007 le había dejado un vídeo con una canción, que hoy no he sabido encontrar pero que era casi idéntico a éste: Merci

PENELOPE-GELU dijo...

Buenas noches, Señor De la Vega:
Una vez más, el domingo estuve leyendo en esta entrada de Memorias de la literatura.
Y tras leer el comentario n.º 1, de nuestra amiga Gizela, me quedé en las dos mujeres de los primeros premios Pulitzer 1917 y 1918.
Otras veces no me había detenido, quizás por resultarme desconocidas y estar en inglés.
De Laura E. Richards, dejo la traducción que he hecho servir para la comprensión del poema

CANCIÓN DE LA ELEFANDRA

Érase que se era un elefante
que se quiso poner una escafante…
¡Ay, no! Quiero decir una elefandra
que se quiso poner una escafandra…
(¡Señor! Me da que estoy metiendo
la pata de un modo tremendo.)
El caso es que se le enredó la trompa
al mirar de ajustarse la escafompa;
y por más que tiraba y estiraba,
no lograba soltarse la escafaba…
(…¡Casi mejor que deje esta canción
de la pobre escafanta y su elefón!)
Y un vídeo que he encontrado en YouTube, Eletelephony.
Me ha "inspirado" para elegir la película que pondré en mi blog de cine...mañana.

Saludos.

PENELOPE-GELU dijo...

Buenas noches, Señor De la Vega:
Preciosos los poemas de
Sara Teasdale, que nos dejó hace más de cuatro años.
Copio la traducción, del que pone en la entrada:
“I have remembered beauty in the night,…”

“He recordado la belleza en la noche,
contra los negros silencios yo desperté para ver
un baño de luz solar sobre Italia
y el verde Ravello soñando en su altura;
he recordado música en la oscuridad,
el limpio y fugaz resplandor de una fuga de Bach,
y el agua viajera cantando sobre las rocas
cuando una vez en los bosques ingleses yo escuché una alondra.

Pero toda la recordada belleza no es más
que un vago preludio del pensamiento de ti
- tú eres el alma más rara que he conocido,
amante de la belleza, el más caballero y el mejor;
mis pensamientos te buscan como olas que buscan la orilla
y cuando pienso en ti, estoy en reposo”.

Y también la de
I SHALL NOT CARE

When I am dead and over me bright April
NO ME IMPORTARÁ

"Cuando sepas que he muerto y el Abril luminoso
sus mojados cabellos sobre mi tumba agite,
aunque a mi lado inclines tu corazón en ruinas,
ya no me importará.

Tendré la paz que tienen los árboles frondosos
cuando la lluvia comba sus generosas ramas;
y estaré más callada y el corazón más frío
que lo que ahora estás"

Saludos.

P.D.: En mi blog de cine he publicado la entrada que le comentaba ayer.

Gizela dijo...

Sí, son preciosos los poemas
Pero entre la película y estos melancólicos poemas...demasiada tristura, para esta noche
Así que hoy me quedo, casi mejor, con el enredo de la elefandra

Besos y lindo despertar!

PENELOPE-GELU dijo...

Buenas noches, Señor De la Vega:

Preciosos los dos poemas de Sara Teasdale que dejó Gizela, el 14 de junio 2008.
Como no tengo una madreselva blanca, enlazo la interpretación de Django Reinhart (Renard) de Honeysuckler rose.
Estos días he pensado en Vachel Lindsay, y en los intercambios de sus composiciones por pan y alojamiento...
Le dejo su poema que he encontrado de Las flores-alimento y los búfalos.

Saludos

P.D.: Hoy hay luna llena, se ve pequeñita y algo dorada.

Gizela dijo...

Buenas noches, desde este lado de la luna..
Será lindo leer los poemas de Vachel
He leído alguno en esta cálida noche
Dicen que Sara Teasdel, precipitó sus constantes depresiones llamando a la muerte, a raíz del suicidio de su gran amigo Vachel

Hoy día suenan romántico esos intercambios, pero no le fue tan bien a Vachel Lindsay, quien encontró alojamiento y comida, gracias a su poesía, pero no le encontró la verdadera poesía a su existencia...y bien temprano se suicidio..creo que a los 50
Y me amplio en un viejo comentario que aquí dejé hace años
De que vale la sensibilidad?
Para que saber describir el mundo y los sentimientos en versos, si no se logra encontrar en la poesía, las ganas del vivir bonito, sin depresiones, sin llamar a la muerte a juro
Creo que la verdadera poesía está en la existencia, con todos sus matices... alegres y tristes, y si además, logramos versar esos matices desde el alma..
¡afortunados sentirnos!
Escribir con sonrisas o lágrimas, pero vivos!!!
Y si algún día se acaban las palabras y los versos...dejar que el mundo nos recite, en un bello amanecer, en un ocaso melancólico, en un beso tierno o en un arrebato de pasión...la poesía está en todos lados...y a mano y gratis
Y la muda muerte igual llegará... ¿para que adelantarla?

Besosssssssss

PENELOPE-GELU dijo...

Buenas noches, Señor De la Vega:

Como le dije, iba a leer alguna obra de Benavente.

Estas vacaciones, encontré dos libros de la Colección Austral, con tres obras, en casa de mis padres edición 1961. Y los dí un repaso.
He completado un poco con los que vienen en mi tomo: ‘La losa de los sueños’ y ‘La fuerza bruta’.
Y he subido una entrada en mi blog de cine, con la película de ‘La malquerida’
Ya he visto que se ha pasado por La acequia, con un comentario estupendo.

Saludos.

Gelu dijo...

Buenas noches, Señor De la Vega:

He estado visitando a nuestra amiga Gizela y tenía esta canción-poema: Cavaleiro monge
de fondo musical. Como he pensado en usted, se la dejo.
Hace más de dos años que no sacábamos tesoros del arca de Pessoa, en esta entrada.

Saludos

Gelu dijo...

Buenas tardes, Señor De la Vega:

Una vez más, me he acordado de usted. Me consta que a Gizela le debe ocurrir otro tanto.
Estamos las dos – en su espera- comunicándonos con el 'Nushu' internaútico.
Desde hace tiempo no vemos comentarios suyos. En ‘La acequia’ hemos estado leyendo ‘Campos de Castilla’ y esperaba encontrar alguno de sus escritos.
El precioso poema que usted escogió para esta entrada 'El rojo sol de un sueño en el Oriente asoma'...
de 'Galerías'
se titula: ‘Presentimientos’.
Quiero enlazarle 'La primavera besaba'... que -según veo en Obras completas, de Espasa Calpe- en Páginas Escogidas (1917) se titula 'Nevermore' y está en Canciones-Humoradas, y en La Libertad, se llama ‘Los sueños’.

Le dejo dos besos.

P.D.: Esa fotografía de Don Antonio Machado ¡cuánto duele!

Gizela dijo...

Buenos días Gelu
Ya veo que intentas "sacudir la hamaca" jajaja!!!

Buenos días Don De La Vega,espero que la brisita lo esté meciendo a gusto...inspirándole nuevos poemas.

Yo he mecido, gracias a ustedes, mi café mañanero, con Cavaliero Monge, compitiendo con los pájaros de la calle, bien alborotados por esta-primavera-verano, todavía indecisa y estos dos preciosos poemas,para nada indecisos de nostalgia bella.

Les dejo besos multiplicándose !

Gelu dijo...

Buenos días, Señor De la Vega:

Me sigo acercando hasta su Cueva, en la que hay tanto para leer -en el interior laberíntico- que, con los hallazgos abundantes, nunca se llega a la idea que nos trae al entrar.
Hoy me he quedado con la imagen de Platero, después de ayudar a la niña y con la naranja de premio.
Le dejo el enlace de un documental dedicado a Juan Ramón Jiménez y Zenobia Camprubí.

Abrazos.

PENELOPE-GELU dijo...

Buenas noches, Señor De la Vega:

Estoy haciendo una serie de entradas dedicadas a la poesía de Antonio Machado.
De paso, como hace muchos años que estoy convencida de que Pilar Valderrama no fue nunca la Guiomar-musa, iré dando los datos en los cuales me baso.
Me gustaría conocer su opinión al respecto.

Un abrazo.

P.D.: Nuestra amiga Gizela tampoco aparece por su Blog. Al final, resultará que ...¿voy a tener que estar celosa de Otras Redes?