Histórica fosa en la memoria

Fosa anárquica en sus huesos sin orden
fosa de terror para abuelos e hijos
fosa genocida al genε arbolado
fosa de odios y bajezas infames
fosa tierra yerma ocupada a muerte
fosa imposible abrirte sin abrirnos

En marzo 2002, la Asociación para la Recuperación de la Memoria Histórica, llamaba a unas puertas que bien conozco, para pedir ayuda en su recién comenzada andadura en octubre del 2000, para la exhumación de restos, ya que habían encontrado su segunda fosa y necesitaban manos para trabajar en cinco más. Las puertas de administraciones donde lo había intentado no se habían abierto y los políticos ocupados en más votadoras cosas, lo daban como tema ya zanjado y enterrado. Visitamos la fosa y comprobamos la seriedad y objetivos con que estaban trabajando, y se planteó ayudar bajo la perspectiva de dignidad humana y social, a la asociación y a las familias, a desenterrar sus muertos para honrarlos en paz, apoyando, con tan solo retirar nuestro grano de arena del olvido. Los medios de comunicación se hicieron entonces eco y hasta con redobles internacionales, rompiéndose el silencio y abriendo una puerta que muchísimos más cruzaron con respeto.

Pueblos que lavaron a fuego y sangre el odio
pueblos donde el cobarde se convirtió en bestia
pueblos arrasados por el virus de guerra
pueblos rojos y azules de venas y arterias
pueblos que olvidaron a hermanos bajo tierra
pueblos que despertarán huérfanos de orgullo

Hijos, sobrinos, familiares supervivientes que recordaban el lugar exacto de la ignominia de asesinatos bien conocidos, pero mejor olvidados por quienes debieran recordarlos, porque todo y todos fueron santificados por cuarenta años de rezos en la cruzada del dictador fascista, y por eso el llamado rojo, quedó fuera del campo de cruces, para ser señal de espanto y advertencia a conciencias que tornaban su cara en colorada, al señalarse sus muertos por los que los habían matado impunemente.

Hoy en el siglo XXI, el debate, es el de una sociedad que en su mitad no quiere abrir la fosa de la culpa, que no se quiere purificar de su pasado, que prefiere imaginar que nunca ha sido, para inventarse así misma en un alarde de infantil orgullo y negación de su propia herida, cicatrizada en barro de ensangrentadas fosas, pero con una transición dorada y exaltada, a costa de un indecorosa desmemoria.

Vergüenza en saberse nietos o descendencia de asesinos de otros tiempos, a quién la recuperación del masacrado no perdona aplicando conciencia. Vergüenza en mancharse de sangre en la memoria, por algo que fue orgullo y hoy por culpa de blancos huesos, nos señalan con cráneos rotos. Vergüenza para todos los defensores de leyes que proclaman mandamientos y condenan abortos, y que nunca condenaron a los asesinos de las mujeres de rojos, que con barrigas llenas fueron torturadas y amontonadas como despojos en fosas dormidas y desde entonces reclaman salir de un parto imposible a una vida pasada y no nata. Vergüenza es lo que obliga negar la historia a los que la ocultan, porque hoy nadie exige justicia, solo verdad escrita en la lápida que le negaron al muerto y lágrimas para él, de su familia.

Nieto del enterrado vivo, del asesino muerto, yo soy tu mismo abuelo
Nieto de la mujer, amante, madre del republicano caído y del falangista que apretó el gatillo, yo soy tu sangre.
Nieto de un pasado glorioso de miseria, no escondas tu orgullo y ábrete llorando y aceptando a los tuyos.
Nieto de las cien Españas, desentierra guadañas de óxido rojo, de gualdas iras y rompe su hoja donde se cubrió el morado asfixiado en odios.
Nieto de mis hijos, recuérdame como pasado de memorias y no de olvidos.
Nieto de los tuyos, que sean todos los mismos.
Nieto del ayer, preséntame un futuro sin fosas.
Nieto de nietos, se construyó mi historia
porque busqué la tuya

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Tengo a mi espalda oquedad que profunda abrieron
pues atrás con pie izquierdo anticipé el vacío
temor por caer sobre brazos que partieron
aunque ya no siento ni escarcha helada o frío

Los conozco e incluso compartí apellido
pero hoy me odian por mi mirada desdeñosa
yo estoy aquí y temo dañarme en el olvido
donde su fusil es rasguño en la honda fosa

Castaños cargados del fruto ya maduro
olores todos que evocan días felices
paseíllo y candela en un invierno duro

Miedo que al caer mi cosecha no germine
arrastraré el cuerpo donde plantar raíces
creciendo recuerdos que el tiempo no asesine

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A Solineva,
Sol de aquel pasado ajeno, hoy por mí, encontrado
fuiste masacrado al ser beato de los cielos,
queriendo humillar dioses al urdir tu fosa y
con fusiles disparar metralla a tus destellos.

Ciegos criminales, no eran hijos de este mundo
y al violar tus rayos, más negro consiguieron,
negando tu amanecer, tan solo ellos lograron
despojar a los tuyos del mínimo consuelo.

Tu luz novicia, hoy en mi memoria es fuerte dama
y al evocar su nombre, veré ocasos más bellos
que prometo no amargar, mascando la retama,
pues recordándola desde ahora, dulce quedo.

J. de la Vega Z+-----