Dame el calostro de tu pecho lleno
tu mama henchida por la madre tierra
el pezón duro erecto de tu seno
ese maná que brota en diosa y perra
llegar a tu matriz desde mi cieno
disfrutar de tu calma ajena a guerra
entrar en ti y salir libre de freno
inundarnos mientras la muerte encierra.
Agonía y dolor de quien despierta
fecundo por la efímera añoranza
de aquella bocanada de aire incierta
sublime instante de abrazo y alianza;
sabiendo que es morir en tumba abierta
cuando el vacío nos roza con su danza.
J. de la Vega Z+
Entre la vida y lo otro
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16 esgrimieron la palabra +-----:
Impresionante, oiga!
Besos.
Le leo muy perdido, mi querido Zorrito... A sus pies, M.
[chatnoir] en dos palabras ;) oído
Besos mi Señora,
Suyo, Z+-----
[Merche Pallarés] Perdido solo hasta que paso mi punta sobre la cruz luciferante...
Besos y buen disfrute Señora mía.
Suyo, Z+-----
Don De La Vega!!!
Que bueno leerlo de nuevo y...¿sentirlo?
Le confesaré que desde aquella vez que me dio un ataque de despecho, porque "lo leí" errada, anunciando su boda..tiemblo cuando lo siento...pero ni modo, inútil permanecer en silencio y no comentar, cuando después de leerlo varias veces se sigue sintiendo lo mismo...
Y hoy lo siento y leo con una carga erótica y sensual, ¡arrolladora!! y bella!!!!
Si por el contrario de nuevo estoy errada y es una ninanana o una felicitación de navidad...sabrá de nuevo perdonar, mi poca compresión lectora y mi mente pecadora jajaja!
Bella la imagen...me recuerda la Cruz del Cerro Ávila, que se enciende en Navidad
Le dejo un bessssote...bien sofocada!!!
Y eso...que lo leí escuchando el dulce tema de Casablanca...tratando de mitigar el sofoco jajajaja!!!!
Yo quiero morir así,
llena.
Un beso, mi señor.
[Gizela] Mi Señora, si leyó carga erótica y sensual arrolladora, pues no leyó mal, porque así está entreverado mi poema, con estuco de sexo, así que nada que perdonar.
Las génesis de un poema como bien sabe mi poetisa amiga, son innumerables, como igualmente pueden serlo las formas al construirlo.
La marca del Zorro conlleva un estilo, (que salvando la excepción de mi anterior soneto artificioso) se compone de múltiples capas, algunas obvias, otras ocultas y otras indescifrables sin las claves (casi siempre privadas o forjadas con los algoritmos de un receptor que las podría poseer si no estuviese casi siempre ausente).
Este poema nace con dos mensajes íntimos, por lo tanto no los desvelaré, solo enunciaré, uno relacionado con el pasado del autor, pasado que sigue vivo en el presente con sentimiento latente, renacido por la vida que nace y dispuesto a seguir en el corazón de quien lo tiene.
Otro, aún más íntimo y personal, que acecha como un felino a presa, dispuesto a herir cuando la atención se baja.
La necesidad de lo íntimo, fuerza la necesidad de la escritura, y busco la forma, porque cuando se tiene tanto que expresar, podemos recurrir a un viejo amigo dispuesto a horas de tertulia, pero siendo todo íntimo y secreto, la descarto; otra posible forma sería escribir en un diario (o un blog) una larga entrada (pero mi creador no tiene blog, y solo De la Vega posee esta cueva).
También, si conoces la técnica, puedes intentar construir con catorce versos, un soneto.
El soneto clásico, permite esos resúmenes emocionales con magistral eficiencia y resultados aceptables, añadiendo múltiples fondos, si la inspiración lo permite.
Cuando intenté plasmar las primeras imágenes de mi íntimo, se amalgamó un todo incoherente, pero de pocas palabras, surgió la forma decorativa: en el más instintivo sexo, y lo más importante, también di forma a mi mirada concienciada por semanas de exposición a la realidad de un mundo silenciado en África.
Tejer uno con otro en esa ambigua dicotomía zorril, es el placer de escribir cuando se sabe de qué, aunque solo lo entienda uno, así las imágenes se superponen como una catarata y la noción de la sílaba correcta se yuxtapone al sentido exacto, concreto de mis simbologías (es la suerte de disponer de un personaje tan trabajado) y la ventaja de regresar cargado de paisajes, humanos y físicos.
Así consigo (aunque usted no lo viese) un significado público, decible, otra capa que no decora sino que se repliega en los dobles sentidos si conseguimos leerlo (y que para mí será un recordatorio indeleble, repleto de sentido), sin pornografía de la pobreza sin desnudar la miseria; el VACÍO como radiactividad que toca las tierras donde surge la vida (que son todas, especialmente aquella), y que como la radiactividad se dispersa en manchas asesinas a lo largo de la tierra, mortal e invisiblemente, aunque en sus bordes o atravesándolas, la vida brota, igual en Minnesota que en Etiopía, igual en Bangladesh que en Suiza..., pero si la vida tiene igual génesis potente, el vacío apenas es residual en los espacios de riqueza y sin embargo abrumador y aplastante en los de pobreza, y así la vida se desgasta y sucumbe ante el roce del vacío, así la vida de cientos de millones se quiebra ante la nada repetitiva e invisible para quien no puede verla, y solo sufrirla, primero niños, finalmente ancianos en una cadena fatídida, odiosa, interminable.
Solo el espectador, (y en nuestra sociedad opulenta todos somos espectadores), percibimos con nitidez la tragedia, tragedia que se forja del calostro al vacío del segundo después cuando el pecho se vacía; y así se pasará de la recién inaugurada vida vibrante, de la bocanada igualitaria a la muerte sin remedio, sin oportunidades para tantos... en esos pasos donde el vacío se extiende, crece la envenenada hierba de la esperanza en forma de cruces, de medias lunas, de espejismos místicos, que permiten sobrevivir en el vacío con la sensación de saciedad; poéticamente y también con ambigüedad sexual y zorresca, cambio la cruz fulgurante de una iglesia milenaria rodeada de radiactivo vacío, por la espada simbólica del Zorro, porque solo la lucha (como yo la entiendo) permite esperar el modo de sortear la nada, de llenar el vacío con el mínimo de dignidad, con el máximo de garantías para que vivir pueda llegar a servir a quien succiona de aquel pezón natal, en un algo y no para sufrirla como cáncer que no dejará una célula de vitalidad en esos cuerpos sin futuro.
Usar la primera persona, es un recurso empático, más, cuando el sexo y la vida, nos son comunes a todos: a los afortunados y a los condenados.
El vacío, nuestros vacíos, no son sin embargo iguales, pocos, si acaso alguno de los que puedan leer mis palabras han nacido en ellos, el vacío no permite abandonarlo a menos que nos arrastren fuera, casualmente, excepcionalmente, y esa escasa excepción macabra, perversa, asesina, se mantendrá hasta que los que con nuestros LLENOS asumamos que en la tierra todo es un gran vaso comunicante, que vacía a un mundo entero de la oportunidad de vivirlo.
Besos y Suyo, Z+-----
[HoneyBB]
Nuestros vacíos mi Señora, permiten que las motas del polvo dorado floten por salones presentes y pasados, igualmente vaciados.
Ese lleno sería el tacto de nuestro roce, pequeña muerte que no mata, aunque yo también desearía morir de mal de amores, si pudiese elegir destino.
Suyo, Z+-----
un soneto pleno y maduro, los grandes amores se fusionan en su verbo; madre y hembra encelo
besitos y luz De la Vega
muchas gracias por su huella lírica
[elisa...lichazul] Mi querida Señora,
Mi verbo transcribe, en el ensueño de lo deseable o/e intuido.
Un único cuerpo, dos tiempos, que siguen floreciendo, incluso en la madurez.
Besos y Suyo, Z+-----
de la Vega, muchas gracias por su segunda huella, la verdad es que Nicanor, no es mi poeta preferido, mi poeta lejos es VIOLETA
nunca reconocida como la real artista en toda su dimensión, pero en fin los eruditos y catedráticos saben mucho más que esta ignorante aprendiz
aunque hay que reconocer que a don nica le resultó vivir en un tiempo en donde habían Nerudas , Mistrales, Huidobros , de Rohkas etc etc, en donde su poesía enamorada no daba con la nota para sobresalir, así que no le quedó mejor estímulo que colocar el habla del pueblo en sus poemas, y así bautizrles como Antipoemas, entonces todos los eruditos dijeron...ohhh, he ahí un nuevo vate , padre de una corriente nueva, pero es llevar a otra métrica lo que ya Violeta había escrito en sus cuecas y décimas
besitos y luz
[elisa...lichazul] Mi Señora,
Sabe que compartimos musa y opinión en lo que dice, aunque nunca pasemos de ignorantes.
Nicanor fue la excusa para seguir en el cortejo de las bocas, como la etiqueta de mi barroco estilo me sugiere, a no ser que ordene lo contrario.
Besos y Suyo, Z+-----
Bueno... realmente sí es imperdonable1
De nuevo no lo leí, ni lo sentí
Habrá usted usado el estuco del sexo
y leyendo su explicación...sigue siendo muy bello su sentir en el poema
Pero es un sentir profundo e importante...
Sigue siendo arrollador, pero no tiene carga erótica...
Es un sentir inteligente y extremadamente sensible, sobre quienes son concebidos en la llenada de un vacío, se adecuan al mundo vaciando una mama y terminan vaciando sus esperanzas en un soberano vacío que solo termina vaciando sus hueso en la tierra, con una resta de nada, mientras el mundo se suma con un lleno, cada día más incongruente
Mis respetos poeta por su hermoso sentir en este poema,y me lamento, de no haber "sentido" la capa, más importante....
Abrazo
[Gizela] Mi Señora,
Cuando escribo no sitúo por importancia ética las capas que compondrán los versos, porque la importancia de lo expresado, suele residir más allá de la letra y el verbo, y en sí mismos, no son mis poemas meritorios de pedestales, premios o galardón por ser o representar metapoética o cum laude de poesía. (Y qué jamás lo fuesen, sueño)
No ver una referencia a un hecho trascendente, de por sí plegado en la escritura o lectura de mis formas, es justamente intrascendente y así debe ser, porque como sabemos el poema lo hace propio el lector y lo interpreta.
Si expliqué en este soneto la composición del mismo, aprovechando su lectura, no fue para minimizar su erótica lectura, sino para compartir además, más carne de la lata, a quien ya gustó de uno de los platos, porque así deseo que también guste del otro.
Abrazos y siempre gracias,
Suyo, Z+-----
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