"...tengo una alfombra de jornadas y el tiempo hecho pelusa, de tanto enredarse en esa sensación pegajosa de la nada."
Comentario poemado de Noviembre 2008, escrito por J. de la Vega Z+-----[Poemas bajo tu balcón]


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Amor es una palabra

Hoy me he levantado con frío, mucho frío,
y no sé, como calmar mi piel erizada,
ni mis músculos contraídos.
¿O acaso lo sé , aunque de nada sirva saberlo?

Pienso en la suerte que tengo y
en lo desgraciado que soy y seré.
Olvido lo que puedo, pero siguen brotando recuerdos
como explosiones de memoria hirviendo.
Hoy puedo entregar amor, y lo entrego...
mañana todo es misterio, en un vacío sordo de consuelos y futuro.
Recuerdo, cartas que tuvieron respuesta...
recuerdo, palabras que sugerían muerte y trajeron amor y vida...

Ella tenía piernas separadas como ramas...
Y tenía un corazón bombeado por savia,
que parecía traer la vida del fondo de la tierra;
yo deseaba llenarla de frutos, fecundar su corteza.
Cambié de color y me volví hiedra, y la rodee con mi maleza,
muriendo ella en mi abrazo y secándome yo en su muerte.
Ella tenía varias piernas separadas por ramas y
caminaba girando como un trompo...

Leía esta mañana, varias entrevistas que le han hecho a Punset, sobre su último libro (Viaje al amor, de la editorial Destino), en El Mundo.es 'El amor nació hace millones de años de la fusión de bacterias' o ElPeriodico.com "El amor fue antes que el sexo", en el programa de Buenafuente en la Sexta, etc. (La promoción es grande, ¿lo será el valor?).

Y no deja de ser llamativo, como este libro, seguramente acabará siendo un éxito
editorial, porque intenta desde la visión pseudocientífica, fantástica y muy simplificada, del divulgador televisivo, dar las claves biológicas del AMOR y explicarlo, incluso con fórmula matemática, a potenciales lectores (seres necesitados de respuestas sobre un cupido que les persigue).
Ha sabido escoger la audiencia, millones y millones, porque la inmensa mayoría, en algún momento de la vida pasarán por ello.

Cualquier niño sabe que Amor es un palabra (luego se olvidan, cuando les cambia el cuerpo), y saben también que Amor es lo que sucede constantemente en la ficción de los personajes de literatura, música o películas.

El Zorro por lo tanto puede amar, como parte del guión, aunque no lo haga. Y los poetas tienen el derecho de convertir Amor en su palabra y es lo que hacen, y es bello leerlos o cantarlos.

El resto de humanos y bacterias, sentimos en mayúsculas o minúsculas con los sentidos que podemos y nos dejan. ¿Amor? pues si no se come, ni se respira, ni se toca, ni se huele, ni se saborea, ni se ve, ni se oye... ¿Existirá?

Pero te oigo a ti, mi señora, aún te palpo, siento tu aroma a sexo, te saboreo y me deleito, te respiro...cierro los ojos y te veo. ¿Amor es eso?...¿Serás tú, Amor, cada vez que pones esa palabra en tu boca y en la mía?

J. de la Vega Z+-----

Nota: Pulsa el libro de Punset y léelo en mi biblioteca.

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4 esgrimieron la palabra +-----:

beatriz dijo...

La palabra amor, el concepto mismo, creo que es un ejemplo mas de lo bueno que es el hombre creando simbolos y cosas bajo los que alienarse y esclavizarse.

Si puedes hablar y pensar en el amor, si puedes tocarlo... entonces no es amor.
Si todos te dicen que estas demasiado feliz (casi medio lerdo) y tu ni siquieras sabes porque te lo dicen...eso es amor...si no puedes parar de llorar solo porque alguien se va ( y no consiges ni entender porque te importa tanto que se vaya) ..eso es amor. Osea, que "amor" es estar gilipollas y ademas contento de estar así.

maria dijo...

Leyéndote me hiciste evocar este poema:

Si nunca despertaste en sobresalto
febril, precipitándote hacia el lado
vacío de tu lecho, tanteándolo
con manos que se obstinan vanamente
contra implacable ausencia.
Si no sentiste entonces la muerte
desgarrándote en vida y agrandando
el vacio entre tus venas inflamado,
el vano apartamiento de tus muslos,
el ansia de tu sexo.
Si no rompió tu voz ese gemido
que acuchilla la turbia madrugada...
es que en tu corazón no ardia la hoguera
que llamamos amor.
En ella me consumo y es mi grito
tu nombre; a ti me abro en carne viva.
Mi piel muere en espera de la tuya,
mi sexo late con ansiosa boca
de pez en la agonía.
Y al no llegar tus labios con tu bálsamo
ni el fuego sosegante de tu lengua
mi mano se fatiga inútilmente
en estéril caricia...
Porque tan sólo tú tienes las alas
para el vuelo que mata y da la vida.


Pertenece al libro LA VIEJA SIRENA de José Luis Sampedro, poema escrito por uno de sus personajes y dedicado a la protagonista.
Ea una exquisita historia de amor y sensualidad que recomiendo a quien no la haya leido.

Salondesol dijo...

El amor, ese invento maquiavélico de la evolución, que nos tiene ajilipollados suspirando a dos palmos del suelo, persiguiendo feromonas a diestro y siniestro...
Saludos.

Señor De la Vega dijo...

beatriz, el amor es palabra, y nos sirve para poetizarla, banalizarla, deconstruirla, alienarla...
Lo que la palabra comprende, incluye también, gilipollas y estar contento, entre otras millones de sensaciones, dependiendo del individuo.
Gracias Z+-----

maria, vio como el amor es la leña de los poetas para sus hogueras, por cierto combustible no fósil e inagotable.
Gracias de nuevo, Z+-----

Salondesol, pues también, pero no creo que nadie lo inventase, pienso que nació persiguiéndonos desde que salimos del útero y reptamos al pezón de la madre. ¡Dichosa edad de verdaderos enamorados!
Saludos, Z+-----