The Curse of Capistrano

Historias confabuladas I

2008-05-04T01:01:00.027+02:00

El Lemming poeta y la guadaña

Se acercó el Lemming al borde del barranco, del que ayer era sin duda su camino, porque el hombre abrió un espacio para autos y ahora despeñarse guadañaba implacable los destinos...

Al contrario de lo contado en fábulas apócrifas, ningún lemming se suicida y menos en masa, pero sí es cierto que mueren por miles cuando se interpone una grieta, un mar O acantilado, sea natural O artificial, que provoque caída O ahogamiento, y dicho accidente se halle en mitad del camino que los lemmings siguen por instinto en sus migraciones en busca de goce O alimento.

En la familia de los lemming, las cosas habían cambiado mucho en los últimos años, hoy los roedores se dedicaban a tener sus pieles brillantes y lustrosas, a la buena vida, royendo lo que caía entre sus afilados dientes y aprovechar, cuando el tiempo escandinavo lo permitía, para realizar grandes migraciones de fin de semana, que les comportaban nuevos musgos donde reposar sus pieles, por un par de días.
También, ese peregrinar dominguero les aseguraba muerte, por lo difícil del camino y lo arriesgado del sorteo de lo inevitable; pero ningún lemming se molestaba en cambiar su destino en lo evitable y asumían con pasmosa serenidad la tragedia, que ya formaba parte de su identidad.
Esta era una semana especial, donde migraban decenas de miles de individuos, "puente del día del trabajo" lo llamaban así los humanos, aunque aprovechaban para no ir a trabajar.

Pocos eran los Lemmus poetas que sobrevivían, manteniendo profesión y tradición; porque tantos carteles publicitarios (de los hombres) en el campo había, que permitieron al lemming vulgar (Lemmus lemmus) cultivarse en la lectura, casi sin pensarlo, con mensajes humanos eficazmente directos, llegando a calificar tras este aprendizaje tan completo, al poeta lemming de ignorante anacrónico e indirecto.
- ¿Para qué sirve la poesía?, repetían sus congéneres, a los asediados roedores de la rima.
- ¡Poeta vago, inútil, rimbombante!, les insultaban duramente.
- ¡Atento al zorro, que te comerá el morro si te escondes en la babia, poetazuelo!, les avisaban con desprecio.
- ¡Empieza a usar la palabra con solvencia y ganas!, les increpaban llamándoles a la productividad.
- ¡Compre hoy y pague mañana, ahorre metáforas y evite filigranas!, les recomendaban sarcásticamente, conociendo su pobreza.
Tan fuerte era el vilipendio, que solo algunos Lemming poetas, habían resistido la presión social y se habían mantenido fieles a sus principios, porque la exclusión nos aboca a la miseria y el hambre, que son enemigos de los valores. Así que los escritores más prácticos habían seguido las palabras premonitorias del hermano Groucho, "Estos son mis principios. Si a usted no le gustan, tengo otros."

Pero este puente de Mayo, uno de los pocos lemming poeta de nuestra fábula, decidió gozar los días de fiesta más floridos y buscar en la primavera, frescos estambres que fecundasen su inspiración.
Los escritores lemmus, eran además individuos, por serlo o por quererlo, de extrañas costumbres nada lemming y paseaban en solitudines y olvidos. Así que acompañado por pasajeras musas, había llegado en ese trance de soledad al final del cortado camino, allí donde el resto del grupo arribaría velozmente en pocos minutos, luciendo estos, bellas y tunneadas pieles.

Observó impotente, el poeta, que aquel instinto que les guiaba, sería muerte para todos y cada uno de los lemmings, si no frenaban e intentaban otro sino.
Calculó que disponía de solo 30 minutos, antes que la masa de roedores alcanzase su posición, y si no se le ocurría como enviar un mensaje de STOP a unos 30.000 lemmings, estarían todos perdidos incluso él.
Pero... ¿cómo era posible avisar a una ruidosa y gigantesca nube de polvo a 30 km por hora?, ¿cómo convencer a un conglomerado de balas instintivas, para que se dejasen frenar por la lógica y la evidencia, aconsejada por un descastado poeta?.

Lo pensó unos segundos y acercándose al borde del precipicio, se fijó en la bella puesta de sol que el nuevo acantilado artificial le ofrecía, percibiendo al tiempo, el retumbar del avance lemming bajo sus patas.
Con un trozo de corteza apropiada para marcar con sus dientes los versos del poema, había decidido ser el primero en caer cuando el empuje de su especie llegase donde se encontraba, y dejar sus últimos versos como prueba dedicatoria de su inspiración póstuma y destino inevitable, ya que si no era capaz de salvar a sus hermanos, no se consideraba digno de sobrevivirlos, a pesar del trato que le habían dispensado como poeta.

Empezó raudo en la escritura de un soneto, al paso que cada composición versicular le restaba un minuto de vida.

Mi mayor deseo, el desear morirme
si es que al fin ha llegado la traidora;
sé que la muerte, no para a ver la hora
mas si vencido, no pretendo resistirme.

Pues no creas que la invoco para irme,
como si mi suerte, ya fuese perdedora,
pero sé que juega con cartas ganadoras
y si me lleva, no sea sin despedirme.

Podía sentir la marcha incesante de miles y miles de lemmings a su espalda, mientras el polvo entrecortaba su respiración, pero él seguía concentrado en su escrito, sin girar la cabeza, resumiendo ahora libremente su vida y la escasa sabiduría acumulada, antes de continuar con el final de los tridecasílabos de los tercetos que faltaban.

He llorado feliz, reído triste,
he vivido haciendo lo que quise,
he visto tanta bella y variada cosa
y he gozado cuando gozar yo quise.

También alcancé a confirmar algo intuido:
Que la justicia es solo macho
Que la libertad es jaula
Que el hablar es fácil
Que el repetir es triste
Que la verdad es falsa
Y que la realidad no existe.

He amado, pero sin conclusión acabo,
porque el amar para mí, fue duna;
y con el viento de la vida...
donde en montaña alta de arena, un día me deleitaste...
en playa lacrimosa con pisadas, sin querer me convertiste.

Ensimismado pensando en el amor, recordó que le quedaban 6 minutos para acabar su soneto y que le sería muy difícil bajo el ruido ensordecedor de los primeros miles de lemming en el pelotón de cabeza, pero haciendo un gran esfuerzo final, anuló el ruido y vació sus sentidos de la hecatombe exterior, para seguir en sus trece y componer su fin con el catorce.

guardé, cariño, verso, amé yo al mundo;
lo material, donde me acerco, es broma,
inútil, cargar por vida, peso inerte,

iluso, cambiar pasado en un segundo,
como gritarle suicida, a quién desploma
cuando su vida empuja hacia la muerte.

The End

J. de la Vega Z+-----

VideoClip con la melodía: "Gula Gula" 1989, de la excelente interprete noruega de origen y cultura Saami.
Mari Boine Persen, es bien conocida por la integración de otros ritmos (jazz, rock...) al Yoik (estilo nativo de la canción saami). Nacida en 1956 Boine, creció viviendo la discriminación a su pueblo, y eso la impulsó a la recuperación de la cultura y música denostadas por la sociedad noruega en su juventud; convirtiéndose en abanderada de la causa Saami, sin renunciar a la más bella fusión artística. Para conocer más ir a su página oficial.

Obsesión ◊◊◊

2008-04-26T13:09:00.015+02:00

Abro tus entrañas y muerdo el bazo, el hígado, mastico tu páncreas. Te deseo cuando arranco tu piel y desgarro tu cabello prendido al cráneo mientras sangra; golpeo tus huesos con rabia y astillo tu húmero, tu tibia y desgajo tu útero; quiebro de un chasquido tu columna, parto tu vertebras con saña... clavo mis colmillos en tu cuello de yugular morada, bebiendo tu sangre y tus suspiros de muerte. Quiero saber como te sientes... y me dices que no sientes nada. Te pregunto, si todavía me amas, y me juras, que más fuerte que siempre. Y no entiendo nada, pero te saco tus pulmones usando el esternón como palanca y tu tez de rosa a morada, me sonríe sin decir palabra, pero comprendo ahora tu silencio.Tu corazón palpita sin fuerza, le veo sacudirse sin pecho que le cubra, lo tomo en mi mano y lo aprieto con fuerza reventando el músculo en mi palma. Noto tus ojos que se dilatan y los arranco sin pensarlo dos veces, no reconozco tu rostro, pero abro tu boca y mordiendo tu lengua la engullo, continúo comiéndote hasta el alba, trozo a trozo sin pausa. A la noche reviento de ti y he muerto. Ahora somos uno, aunque no quede nada.

Música: Debo reconocer que siento una extraña sensación con el grupo Aventura [ver +], por una lado, esas letras que me desesperan, excepto alguna estrofa inspirada, en general mi sobrina de 15 años, sería capaz de escribir algo con más profundidad; y por otro, muchas de sus canciones me hacen revivir la primera vez que les escuché, atravesando de norte a sur y de este a oeste República Dominicana en guagua y conchos, por aquel entonces su álbum "We broke the Rules" se acababa de lanzar y en cada trayecto escuchaba varias veces "Obsesión"si no reproduce bien, pulsa aquí, primero la odié, luego la cantaba como el resto de mis compañeros de viaje casuales, lo más extraño llegaba cuando viajaba de noche, todos los desconocidos estábamos allí, en una lata de sardinas con ruedas, daba igual el trayecto y entonces sonaba la melodía de "Todavía me amas"si no reproduce bien, pulsa aquí, las voces de mis acompañantes, hombres o mujeres, jóvenes o adultos, la entonaban con maravillosa perfección, y el concho o la guagua, se convertía en bachata y en la oscuridad nos apretábamos más, balanceando caderas y susurrando la letra, y el viaje se fundía en recuerdos y hoy todavía mi piel se transforma en carne de gallina y mi corazón en Pica Pollo crocante, cada vez que la oigo.
En 2008, trabajan más las letras y son los embajadores de la bachata por el mundo. "Un beso"si no reproduce bien, pulsa aquí se pude escuchar en cualquier lugar donde te encuentres, gracias a la versión de estos jóvenes neoyorquinos, dominicanos, puertorriqueños, latinos...

J. de la Vega Z+-----

Ni duermes ni me acuerdo

2008-04-23T12:20:00.025+02:00

Anoche me acosté y me dormí con el canto de mi ruiseñor, pero antes de cerrar los ojos compuse un inspirado Haiku en su honor, que ahora no recuerdo y prometo no volver a componer sin un lápiz cercano, mi memoria ya no está (nunca lo estuvo) para los riesgos constantes del olvido.

Esta mañana al salir al patio, mi pájaro seguía trinando, gorgoteando, imponiendo su fuerza entre otras muchas avecillas, que en la mañana compiten por llamar a sus amadas o defender su espacio y también frente a la contaminación sonora de los absurdos, roncos y guturales homínidos.
Por cierto, ayer fue el día de la tierra, yo tampoco me acordé y sucedió como con el poema no conservado, ya la hemos perdido y tendremos que componer otra.

Como hago al empezar la jornada, eché un vistazo a lo que cuentan sobre el mundo, nuestros servicios desinformativos, intentando leer entre líneas, algo que me despierte.
Hoy las noticias me hablaban del recuerdo, en el día del libro, y de la muerte el 23 de Abril de 1616 de Shakespeare y Cervantes, para acabar concluyendo que no murió ninguno realmente en esa fecha, pero sí, el Inca Garcilaso de la Vega... y claro, ya me imaginaba yo, que tenía que ser un De la Vega justo en el Día del Libro quien muriera.
Hoy leeré en homenaje de los tres, algo de sus obras, para concluir, casi lo apuesto, que el que está criando malvas soy yo, por no nacido o muerte súbita en mis inicios literarios.

De ese recuerdo ilustre, pasé a una noticia más actual, pero también clásica. Cuentan los mismos medios, en clave casi de comedia y morbosa tragedia, que en Turquía dos personas han fallecido por la falta de caracteres con puntuación adecuada en los móviles, al enviar un recurrido SMS, seguramente por el precio elevado de las llamadas de voz.
Lo cierto y que cada cual se lea el artículo a su manera, es que quién desee justificar el odio y el asesinato, tiene todas las especias a su disposición para el aliño, pero los hechos tozudos son los siguientes: Un marido acuchilla a su mujer (ya separada) a sangre fría y luego se suicida. Pero así resumido, les parecerá a los redactores que, ya no es noticia.

Como no quiero ser transcendental esta mañana, soleada y bella, sino simple y liviano como un puñado de bits, recurriré a una entrevista realizada al presidente de Mozilla Europa, para publicitar abiertamente el último lanzamiento del navegador de Internet, Firefox 3 y donde critica el impresentable y cerrado monopolio de Bill Gates y Mocosoft.

Que yo navego con el "Zorro ardiendo", no creo que lo dude usted, mi fiel lectora.
Y en realidad de la entrevista, lo que más me gustó, fue la explicación (lo desconocía) sobre el logo, y el cómo llegaron a ese diseño (porque es un Zorro:-), descartando la posibilidad de representar un Ave Fénix, a mi personalmente me gustaba Nestcape, con su faro, en este mar confuso donde navegamos... pero el muerto al hoyo y el vivo al bollo, y prefiero a un Zorro atacando a un "explorer", que es colonizador por la fuerza.
Como puede leer, también yo predecible... ¿imagina ser como una sombra enmascarada, que de repente asusta?, sí me refiero a ese, que nos mira.

¡Ah se me olvida!, esta página en realidad, era un homenaje a mi compañero de espacios sonoros Don Ruiseñor, excelso cantor de la noche, pero perdón, porque me fui por los cerros de Úbeda.
Diré resumidamente, que desde que comencé a buscar quien cantaba desde la anterior entrada, no me costó mucho descubrir su identidad, "Luscinia megarhynchos", y en realidad fue suficiente encontrarme con el primer archivo sonoro de su canto para descubrirlo, pero incluso sin eso, hubiese bastado para confirmar su nombre, leer un poco más, puesto que pocas aves cantan en la noche, y menos, con tantos recursos melódicos; los británicos en su idioma tan pragmático, lo bautizaron como "Nightingale".
Y por su unión de noche y melodía, y como justo pago de los amantes a su incansable serenata gratuita, representa en la literatura (occidental) "la metáfora del amor".
También anuncia la primavera y eso con lo anterior, al menos entre los animales de sangre caliente, debe ir unido de la mano.
Como le sucede a otros pájaros de trino fino, los de ciudad, para elevarse sobre el ruido ambiente, cantan con más potencia y variedad de melodías que los de campo, esto último, debido a la socialidad forzada por tener que compartir escasos parques y la posibilidad de aprender unos de otros.
En nuestro días, según leí, se estudia el cruce entre pajarillos de campo y ciudad, porque se sabe que el machito de la urbe embelesa con su acento metropolitano; y es que, ni en el mundo animal se salvan las desprevenidas ruiseñoras.

Le dejo de regalo, en un día literario, un cuento muy al caso, de Oscar Wilde "El ruiseñor y la rosa", esperando que, el ave de mi jardín no se sacrifique, si por desgracia me tocase bailar con la más fea, que siempre sería, la ignorancia vestida de incomprensión.

Finalmente mi señora, amnésico el Haiku nocturno, tengo que recurrir a un improvisado terceto diurno, para terminar rimado, y por favor, no me llame cursi, sino enamorado hasta el ridículo.

No paras y tampoco desesperas
Ruiseñor que a la noche encantas
Igual haces soñar que me desvelas

J. de la Vega

El camino confuso del valle de las nieves

2008-04-15T09:09:00.023+02:00

- Me gustaba más la cueva con aroma a pan recién horneado, señor Zorro

- Por favor, pase señorita Lolita, y póngase cómoda, aunque veo que ya lo hizo, y hasta su lengua se quedó a gusto.

- Ahora tiene su gruta repleta de chisteras de mago, supongo que el hedor será... el que dejan los conejos, mientras no están saliendo de ellas.

- Ja Ja Ja, pues como todos los seres vivos, conejos y caballos, también evacuan lo que comen, ¿o acaso usted se ahorra esa parte?

- Perdóneme, me olvidé que entré en una cueva, no sé que esperaba, además de oscuridad y olor a madriguera.

- Supongo que esperaría verme, la intención la desconozco todavía, pero si buscaba el lecho de sus deseos, equivocó el lugar para cumplir fantasías florales... aunque donde se acumula el estiércol, dicen que abundan las margaritas...

- Pues luego las deshojaré, pero no se equivoque, el único que se retrató, a pesar de la sorna llamándome "amada", fue usted en sus pasados comentarios.

- ¿Le molestó y vino a reprenderme sola? o ¿a pedir confirmación desde lo más profundo de la cueva?

El señor Zorro, se acerca a la distancia de los besos, y mira en la mirada de Lolita, que se mantiene inmóvil con sus ojos fijos en los del hombre; ella, sin inmutarse clava sus pupilas en el rostro del enmascarado, nunca antes tan cerca, y sin pestañear desliza su mirada hacia los labios de él, como intentando descifrar el misterio de respirar su aire, que a esa distancia es el mismo y lo saben; Lolita, tiene la cabeza ligeramente inclinada hacia atrás, porque su acompañante la sobrepasa en altura y ella lo compensa con el gesto altivo de su pecho. El perfil del Zorro, no es serio, pero se advierte tenso, aunque en décimas de segundo insinúa una sonrisa y sin dejar de inundar de cálido aliento la frente de la mujer, acerca sus labios a su cara sin tocarla, paseando sin prisa por su mejilla, hasta que el oído de ella siente su respirar y fluyen palabras en forma de susurro como un torrente de placer que la inunda.

- Hay un cerezo, con fragancia que a usted le gustará, justo a la entrada, y será un buen lugar para que me diga el motivo de su arriesgada visita.

Las palabras, tan cercanas a su oído le han hecho estremecer y casi hubiese preferido algo de lo que defenderse, y no algo que añorar, cuando le deje. - Como usted diga señor Zorro, esta es su morada.

- Será urgente, lo que la fuerza a tan íntima aparición, aún a riesgo de sufrir una caída de la que sea difícil levantarse.

- No sea ingenuo señor, que la soldadesca con la que se enfrenta sea patosa, no le consiente imaginar que las mujeres que le puedan visitar no sepan donde pisan, que el estiércol se huele en la distancia y los hombres son como las bestias, no saben caminar sin generarlo.

- Tengo cosas que hacer, y no me sobra el tiempo para jugar con usted al tira y afloja, así que al grano Lolita.

- Perdone, no era mi intención violentarle siendo grosera, vine porque mi editorial quiere que cubra la situación "pre-olimpiadas", y la tensión generada por la causa del Tibet frente a China.

- Pues son temas que no me quitan el sueño señorita, ¿qué quiere que le diga?.

- ¿El por qué no se lo quitan?; usted por su perfil debería hacer causa, supongo que, a favor del Tibet del Dalai Lama, y/o también del Olimpismo sin política.

- ¿Tan banal es la imagen que proyecto?

- No lo creo... ¿son causas esas, qué puedan parezcan insustanciales?

- Mire, lo resumiré en unas pocas líneas, dando por hecho que recuerde mis posiciones, ya expresadas sobre nacionalismos y violencia.

El Olimpismo, no deja de ser una exaltación abanderada, de un espectáculo que glorifica a ganadores y olvida al resto, donde hombres y mujeres son esclavizados en forma deportiva, para superar límites tan pueriles como los físicos durante su juventud, sin más afán que demostrar su superioridad frente a otros humanos y en nombre de un estado y bandera interesada.
Por lo tanto, las Olimpiadas a pesar de ser pacíficas en su forma, son un vehículo para lo peor y más ruin de los valores de nuestras sociedades, es tal el descaro del poder, del consumo, de la frontera, de la manipulación, que no sabría por donde agarrar los aros sin quemarme.

Respecto a China y sus olimpiadas, pues es lo que un país imperialista, necesita para venderse en un mercado global, imprescindible, en su crecimiento mercantil. Y EEUU, consciente de su perdida de competitividad, intenta relentizar, armando un rifirrafe mediático a través del marketing y la CIA, defendiendo a un líder espiritual y ex-dictador político, por el simple hecho que hoy le sirve para azuzar al gobierno Chino, convirtiendo a la China, frente a su opinión pública casera y resto de mercados y bloques (ej. léase UE), en chinero roto, sin voz ni voto internacional.
La vida de los habitantes del Tibet, poco tiene que ver con las manifestaciones que me enseñan los medios, es otra cosa, no un toma y daca entre poderes políticos chinos y monjes lamas, es como en cualquier otra parte de la tierra, la búsqueda de bienestar y libertades de los hombres y mujeres que habitan las regiones geográficas del Himalaya, que es más grande que el estado que se reclama, más complejo que el pueblo que dicen representar con leones de las nieves y más profundo que un análisis de un Zorro bajo un cerezo.

- Esta vez supero sus límites, señor, yo no puedo presentar su palabras en ningún foro mediático, me descuartizarían.

- Bien Lolita, usted preguntó y yo respondí, no espere de mi, sino palabras desenmascaradas, a veces cuando el tema lo requiere tan oscuras y fétidas como mi cueva, sobre todo, para olfatos no acostumbrados a los desechos de la verdad.

- Su verdad, señor Zorro usted lo dijo, pero existen otras y esta vez la suya no me complace.

- ¿Lo hizo alguna vez?, mire el árbol Lolita, ¿le gusta blanqueado por las flores, sí?... sabe que son muchos y en diferentes tierras, los que hacen fiesta de la floración del cerezo, vienen a verla, a disfrutar de campos nevados de pétalos, cargados de "blancura", pedirán que se les entregue el fruto un día, aunque pasarán sobre el mismo árbol pelado en invierno, ignorando lo que ocurre con la planta, su germinación y su proceso.
No piense que el árbol existe para que nosotros exclamemos ante una floración sincronizada en nieve imaginaria.
Hoy igualmente salimos y nos empapamos de ¡Tibet libre! mañana y ayer olvidamos su historia y a sus gentes, ¿a quién le importa?, en verano disfrutaremos con el resplandor de atletas, que sudarán amargura (excepto pocos vencedores) y son afortunados los que participan, para que usted mire embelesada ante su pantalla plana, gritando ¡España España! cuando gane buscando medallero o ¡Tibet Tibet! al paso de una llama que se apagaría soplando las verdades de sus habitantes.
Entre un grito u otro, un "rolex" medirá la exactitud del triunfo y otra marca más, para gloria de la falsificación china o de la originalidad suiza del lujo, robo y despilfarro.

- Pero usted, señor Zorro, mira la planta y las raíces, ¿verdad? y su llama no se apaga nunca.

- Yo estaba en mi cueva y usted vino, yo le dije que no me quita el sueño lo que a su periódico o a sus lectores preocupa (si acaso les preocupa), sobre un fuego olímpico tan ficticio o real como mi Zeta y un Tibet con un restituido poder del Dalai-Lama.

- ¡¿Qué defiende usted en estos casos?!
¿Abandonar el Olimpismo y el deporte?, ¿batirnos con palabras o espada?, ¿dejar que China convierta los JJOO en su limpio escaparate de ignominia?, ¿no comer hamburguesas porque financiamos a la CIA? ¿ir tibetano por tibetano preguntando si existe todavía el Yeti de los Bön, prefieren el giro del molino de plegarias con el mantra "Om Mani Peme Hung" o se decantan por el materialismo chino?

- Si me quiere ridiculizar, no me grite, basta con ignorarme Lolita o con decir que no le gusto como usted me gusta.

- ¿De verdad le gusto? o soy solo ¿un balcón más al que subir y en el que demostrar que todo es posible con la seducción de las palabras...con otra sopa de letras?

- Si piensa eso de mi, mejor que hablemos otro día, porque parece que hoy mis frases la incomodan.

- No sé que pensar, señor Zorro, yo soy más predecible que usted y sus argumentos me asustan, reconozco que a veces no anda falto de razones, pero son razones que lo cuestionan todo, y eso erosiona lo que nos hace sociales, horadando su propio futuro, como hombre, más allá de su máscara, y de ese modo desprecia el deseo que me inspira y solo deja desnuda mi esperanza.

- ¿Me pide acaso que compita con la selección de esgrima o busque en el Vajrayana, mi camino?

- Me voy señor Zorro, no le pido nada, a veces usted no quiere comprender, quizás le sobran verdades, pero le falta el con quién compartirlas.

boomp3.com
Sonido: grabación en directo desde el jardín, con efecto de cueva.
Hace días que el canto de un pájaro acompaña mi noche, son horas de trinar, desvelo en compañía, avariciosa llamada que siendo igual nunca se repite; averiguaré quien eres y te traeré a mi mundo, pía en paz.

El Zorro visto y no visto

2008-04-06T01:11:00.019+02:00

La cueva del Zorro es profunda y abstracta, en ella el tiempo significa poco y el espacio menos.
Expresarme (y solo por eso y para eso escribo) desde lo más hondo, no siempre es necesidad y la ilusión de estar presente, es menor que el deseo de ausencia...aunque reconozco, cada vez más, el placer inmenso de compartir y jugar a la magia de la palabra con vosotras y vosotros...
Y hablando de trucos, el hacerlos, es una de las peculiaridades que visten a mi personaje y que no había desarrollado hasta ahora, así pues, como el medio es plano y no falto de límites para oleros, sentiros y tocaros, me queda escasamente explorar la prestidigitación de letras, junto a la mental, sonora y visual... ¡tantas más me gustarían!
Así que manos a la obra con un abrakadabra mi señora, porque visto y no visto será su retórico pañuelo, igual que fácil magia la de cliquear el virtual botón a su derecha "piérdete en la cueva del Zorro", apareciendo con ello, en cualquier gruta de mis pasados o mis futuros.

El Zorro mago le reta a entender:
Spunogo que coonecárn el etsiudo de la Usneraiidvd de Cgmirbade, que epxilacba que es iagul en que oerdn las larets caomopgnn la prbalaa, prouqe la úcina csoa ianoptmtre, es que la peirrma y úmlita ltera se enuectrenn en su stiio; el rseto pueedn etasr en cmeolpto dreesodn y aún se pdorá leer sin pabolrmes. Etso seucde prouqe el ceerbro hnuamo la lee cmoo un tdoo, y no cdaa una de las ltreas que la cmeoopnn.

Quizás este truco, le ayudará a consolarse, entendiendo el porqué resulta tan difícil a los que escribimos, la ilusión de corregir correctamente e identificar los errores en nuestra escritura, y la razón por la cual, faltas obvias siguen sin ser identificadas después de una quinta revisión visual.
Nuestra mente y nuestra vista, observan cosas bien diferentes... pero gracias a esa estrategia de intuir con escasos elementos un escenario completo, basado en memoria y deducción, hemos podido valernos con criterio, en situaciones de escasas referencias sensoriales.
Es más, nuestra limitada capacidad analógica es capaz de componer imágenes, sonidos, texturas, sabores, haciendo comprensible lo ininteligible para una máquina con iguales datos, e incluso nos entendemos entre nosotros y nosotras... solo a veces, ¿claro está?, otras nos sobra volar con poco valor al caer.
El caso más evidente y extendido es bloggear, chatear, y varios "ear", donde componemos con la primera y última letra, de su autora o autor, la persona que otra nos sugiere, dando forma a su imagen y su esencia; seguro que a veces acertamos y tantas nos equivocamos, también humanamente.

(Para ver un caso de equívoco real, pulsar y esperar hasta comprender el efecto óptico)

Existen muchos más trucos con los que obsequiarles en un futuro próximo, pero les dejo este efecto óptico-mágico de movimiento, para decorar mi adusta y humilde gruta.

J. de la Vega Z+-----

Nota: Las fotografías, gráficos e ilusiones ópticas, las he traído prestadas desde Internet, cuando conozca al autor, lo mencionaré expresamente, sobre el resto, quedo a la disposición de sus originales creadores, para modificarlas, mencionarles o retirarlas de mi blog si consideran que su exposición vulnera su legítimos derechos. El Señor de la Vega Z+----- da fe de su buena intención.

Gotas en vía crucis

2008-03-16T12:00:00.013+01:00

En unos días, estaré triste... muy triste. Volveremos a cometer infanticidio impunemente y con igual alevosía año tras año, mataremos al niño de apenas tres meses que con alboroto y consumismo adoramos en su mediático parto. Y lo peor de la cruel tortura, es que a falta todavía de la última cena, le atiborramos de hostias y de ritos, forzándole a crecer deprisa, en 88 días hasta los 33 años; así justificamos que no es crío sino cristo, y más de dos mil veces lo matamos y muere, y muere y muere y muere y muere y muere.... y después, de una fuerte lanzada, con la excusa que es divino, a un cielo resurrector le transportamos; que para mí no es otro, que un útero de madre sorprendida por repetidos embarazos, que le mantiene cálido nueve meses más, hasta el invernal solsticio, para parir siempre, por cesárea programada y a la fuerza virgen.

Yo le siento todavía como un bebé que balbucea, voces que nunca entendimos porque habla sin vocablos, ¡tiene solo tres meses!. Y claro, io proprio non lo capisco, ya soy Zorro viejo y lo que sentía de chico ni lo no recuerdo, pero sí mi ricordo invéce hace dos años, que me pareció verle en una noche de fiebre alta y muchos fármacos, creí tenerle enfrente, angustiado, con barba hirsuta, dientes negros, feo requete feo, y menos mal que no era él, y resultó ser Julio*; allí, yo solo y tumbado, en esa noche sin sueño y alucinando durante una Pascua lluviosa, recordé las palabras del poeta como gotas, e imaginé la muerte de Jesús, resbalando entre pasos, de interminables vía crucis, empapado de agua, de sudor, sangre, convertido en gota; bebé gota; Dios gota... y aplastado por todos, por todas, por tanto.
Suerte que la mañana aparece, yo todavía despierto y las calles desiertas, más tarde, el sol se muestra fuerte, aún más fuerte y divinas gotas tratan de elevarse y lo consiguen y nos dejan con nuestra fiebre mundana y mirando el suelo seco.

Jesús de la Vega Z+-----

boomp3.com

Texto recitado: "El aplastamiento de las gotas" de *Julio Cortázar, más info del poeta y obra+

El Paginador de Almas, Capítulo II

2008-03-13T13:13:00.005+01:00

¿Y si nada fuese casual envite?
igual que la campana descuidada;
torreón zorresa enamorada,
salieron al final del escondite.

Buscar hermosas almas, hoy fibrosas
es primordial esencia de mi vida
sean eternas letras, frescas rosas
muerte invitada es añadida.

¡No teman!, no es juego despiadado,
es locura que la vida engasta,
el que sueña merece ser soñado,

el que ignora, alma que malgasta.
No persigo al triste desgraciado;
será, fatal destino quien aplasta.

El Paginador de Almas, Capítulo I

2008-03-09T11:00:00.011+01:00

Esta historia ocurrió hace pocos meses, y aún no ha sido contada. Hay motivos para que yo la sepa, quizás demasiados y todos compartidos.

Estaba de viaje en Nueva York, para encontrarme con una amiga que hacía años, muchos años que no veía, Gladys García, ella era una mujer fascinante, y habiendo ya cruzado los cincuenta, conservaba una hermosura todavía salvaje, ojos rasgados, sensualidad prieta y latina; su voz en castellano era cálida y rica en adjetivos, orgullosa explicaba que hablaba como su abuela borícua, a la que se refería como mamita; pero en inglés sonaba directa y asertiva y mucho más parca en palabras.
Pensaba en el avión, que Gladys, es la amiga con la que un hombre nunca sabe donde engañarse, porque decir que no existía un profundo deseo, sería mentir flagrantemente e imaginarla bajo sábanas con pasión y sexo, un camino hacia un segurísimo fracaso. ¿Qué pensaba ella?, eso era una incógnita, de hecho, nunca me atreví a mirar en el fondo de sus rasgados ojos, por si acaso me hundía en arenas movedizas; ¿miedoso? claro, asustado de tenerla y no tenerla.

Cuando la llamé a mi llegada, me citó directamente en el City Hall, no me extrañó porque en 1992, ya había estado y recordaba todavía con inmenso placer, la llegada al Ayuntamiento donde ella como responsable de arte, trabajaba; subimos, todavía lo veo, por una magnífica escalera de mármol que se elevaba al segundo piso, donde diez columnas estriadas corintias apoyan una bóveda encofrada, y todo surgió majestuosamente al encender las luces principales apagadas, hubo mucha magia en aquel encuentro en un City Hall vacío, era noche helada y desde su escalinata en la salida, a la derecha, presumían como piernas de un coloso de Rodas imbatible, las torres gemelas del World Trade Center, hoy fantasmas de otra época, aunque entonces se alzaban iluminando el cielo entre la neblina de Manhattan.

El taxi paró bajo el ayuntamiento, allí me esperaba Gladys, me abrazó afectuosamente y nos miramos un momento, se marcaban en su rostro bellas arrugas y ella se fijó en el cabello con mis canas, que por su expresión no había imaginado, pero sonreía como complacida.
- ¿Cómo estás Jesús?- me preguntó casi sabiendo, y sin esperar respuesta.
- Bien Gladys, luego más tarde nos contamos- le dije, mientras que miré fijamente a quién estaba detrás nuestro, al separarnos del abrazo.
Cambió de idioma, y me presentó a su acompañante, alguien llamado John, de un departamento de seguridad del City Hall (Ayuntamiento), la verdad ni la escuché, tan solo miraba sus labios.

Un auto nos esperaba, ni pequeño ni japones de los que invaden hoy el asfalto de la gran manzana, era un sobrio y amplio Lincon Continental Town Coupe, metalizado en color burdeos oscuro, que en la noche pasaba por negro sangre. Alguien que no me conociese, pensaría que deseaba aquella iconografía americana sobre cuatro ruedas, en realidad odiaba profundamente el sistema de valores americano y sus vanos iconos, y sin embargo crecí amando el poseerlos. Son huellas froidianas, me digo yo, y para ser sincero a pesar de mis odios, en Nueva York me sentía como en mi casa.

Nos dirigimos rápido en una noche fría, como esquivando las columnas de vapor de las alcantarillas, siempre me fascinaba esa escena, es único e inquietante ver nubes del subsuelo, que imaginas del infierno, para alguien que no sea residente en Manhattan. Yo me preguntaba a veces de ¿dónde era? y sí no sería un alíen en ostracismo, vagabundo en este mundo del que solo a veces, y en pocas ocasiones, sentí formar realmente parte; aquel paseo en el Lincon, era uno de aquellos momentos de pertenencia y simplemente lo disfrutaba.

A poco más de cinco minutos subiendo por la sexta avenida, giramos en la greenwich, para parar detrás del Jefferson Market, no es cualquier edificio neoyorquino, de hecho es único, con un estilo Gótico Victoriano que te transporta sugestionado, al castillo de Baviera, Neuschwanstein, hoy cuenta en su parte trasera con un hermoso jardín de uso comunitario, que casi lo rodea, olvidándose uno, que está en mitad de una ciudad de rascacielos, para divisar únicamente el reloj de la torre de aguja, que iluminado nos avisaba que faltaban pocas horas para la media noche, aunque a partir de las 9pm su pesada campana no toca para evitar molestias en el vecindario; inicialmente el objetivo de una torre anterior, fue de observatorio para incendios y las campanadas en caso que lo hubiera, marcaban el lugar del mismo, en un lejano Manhatthan del siglo XIX.
En los setenta, el jardín remplazó una construcción anexa ahora inexistente, que fue famosa por albergar una cárcel, llamada eufemísticamente "casa de detención de mujeres" y que se mantuvo por más de 40 años. Cárcel con mucha historia, centro de rehabilitación con arte y que acabo cerrando tras campañas donde se denunciaba el racismo y abuso por parte de doctores en las prácticas de reconocimiento con las reclusas, muchas fueron sus inquilinas, pero fundamentalmente acusadas de prostitución, libertinaje, manifestaciones sociales, además de otros verdaderos o falsos pillajes.
Después que dejó de ser utilizado como palacio de justicia en el 45, tuvieron que luchar por años para que el nido de ratas del viejo edificio Jefferson Market, no fuese derrumbado y en su lugar rehabilitado en 1967 para albergar una sucursal de la biblioteca pública de Nueva York. Desde entonces rebosa con lujo, libros en casi todas sus estancias, llenando de valor el llamativo exterior.

Entramos por una puerta lateral del edificio, atravesando el paseo arbóreo, muy bien cuidado, y nos recibieron dos personas.
- Buenas noches señora García- casi al unísono saludaron los dos hombres, uno de mediana edad y el otro más bien anciano.
Gladys, esta vez con voz seria y firme, se encargó de hacer las presentaciones, escuetas, aunque se alargó en la mía.
- Señores, les presento al señor Vega, experto en literatura moderna, y uno de los especialistas más cualificados en el autor que nos ocupa esta noche, Johnston McCully , el señor Jesús Vega, ha tenido la amabilidad de viajar desde Santo Domingo, donde estaba ofreciendo lecturas de sus ensayos y libros.- después de presentarme, añadió ya caminando
-Por favor, les ruego que vayamos a la sala de lectura, porque son casi las diez y el tiempo apremia.- Me miró y esbozó una sonrisa cómplice casi imperceptible por los otros tres acompañantes, de trajes grises y mirada severa.

La sala era acogedora, después de haber pasado por espacios que parecían intimidar con su majestuosidad en la semi-oscuridad de la biblioteca, bajo arcos de ladrillos, filas y columnas de libros, que parecían pedir explicaciones, de esta invasión nocturna; igual que yo también la necesitaba, sin comprender, el reunirnos en horas tan poco habituales, ni el secretismo gótico, ni el porqué dos de los cinco reunidos, nada tenían que ver con la literatura, la verdad es que ni siquiera Gladys tenía una relación directa y no me había contado nada, solo pedido mi ayuda con urgencia en una llamada, hacía dos días.

Habló primero el más anciano, Ulrich Bauer, responsable del departamento de literatura comparada de la Universidad de Nueva York -Señor Vega, gracias por reunirse en estas circunstancias, sabemos que lo hace por la amistad con nuestra compañera señora Gladys, pero la verdad es que le necesitamos, usted conoce la obra de McCully, como un erudito, y precisamos anticiparnos a los acontecimientos que ocurren en las bibliotecas de Nueva York, antes que vuelva a ocurrir otro - se entrecortó pesaroso y mirando a sus colegas termino su frase- incidente.

- Señor Bauer, mejor le explico yo a nuestro invitado- cortante, sugirió el segundo hombre que nos recibió, presentado por Gladys como Señor Austin, del FBI, y mucho después supe, que experto en literatura medieval- Mire, Señor Vega, todo lo que escuchará desde ahora, deberá guardarlo en el más absoluto de los secretos, tenemos la garantía de la Señora Gladys García, quién trabaja para nuestra oficina en Nueva York desde hace unos meses, y confiamos totalmente en ella, pero yo necesito su palabra, además después, deberá firmar unos documentos de confidencialidad, ¿está de acuerdo? - preguntó, mirándome para observar fijamente mi lenguaje corporal, y como en esas películas de policías y gansters, penetrar en mis silencios, mientras esperaba mi respuesta.

Yo le asentí primero, y después contesté con un escueto,- de acuerdo-, no quería abusar de mi improvisada frialdad, ni reírme de todo aquel absurdo, por deferencia a Gladys.

- Bien, muy bien, se lo agradezco, e intentaré resumirle en unas pinceladas, meses de miles de personas, trabajando en cada rincón del país, porque hasta la fecha tenemos más de cuatrocientos asesinatos confirmados entre todos los estados, que hasta hace unos meses, no tenían ninguna relación entre ellos, pero de repente un incidente casual, nos hizo reparar en un patrón casi inverosimil pero coherente, le explico:
Una estudiante de Manhattan, que frecuenta esta biblioteca, consultó un libro de Agatha Christie, "Diez negritos", porque tenía que terminar un trabajo de tesis sobre la escritora, al buscar el texto que necesitaba, no lo encontró en el libro, al principio dudó, pero luego observó que faltaba la página que ella necesitaba, le extraño y fue a por otro ejemplar, ya que es una ficción de la que se poseen muchas copias, y su sorpresa fue el descubrir la misma falta en todos los ejemplares para consulta.
Inmediatamente se acercó a los bibliotecarios, para dar a conocer su hallazgo; ellos comprobaron el resto de ejemplares y verificaron los cortes, no era un error de impresión, ya que tenían diferentes ediciones, y en cuanto a la página substraída, había sido perfectamente seccionada y por eso resultaba invisible al ojo.
Algún bibliotecario días después, pensó en llamar a otras sucursales de la ciudad y pedir que verificasen la obra motivo del expolio, y la respuesta fue asombrosa, no faltaba esa página, pero faltaban otras.
Semanas más tarde, y también por suerte, un funcionario que conocía lo ocurrido, estudió el informe, que se había remitido a la central de Nueva York para dejar constancia del hecho y al que se dio una importancia relativa; y llegó a la conclusión, que todas las páginas robadas eran esenciales para comprender la obra, es decir, tenía una lógica que fuesen esas y no otras, de otra forma "Diez negritos" carecía de sentido, envió sus descubrimientos a la dirección, y de momento ahí acabó todo.

Aunque seguía el relato con interés, pensé que los detalles que estaba contando, ni tenían relación con tantos asesinatos, ni explicaban mi presencia, así que me atreví a interrumpir
-Señor Austin, entiendo que fueron descubrimientos singulares, pero podría explicarme directamente la necesidad de mi supuesta erudición en lo que cuenta, para que pueda ir pensando con anticipación en lo que les podría servir, en lugar de ser mero oyente.- Pensé interiormente, que tanto detallado cuento, tenía la intención de probarme y no de ofrecerme verdaderos hechos, con relación a mi especialidad.

- Tiene razón Señor Vega, pero debe ser paciente, todo a su tiempo- cedió entonces la palabra al señor John, responsable de seguridad encargado de las primeras pesquisas en las bibliotecas, para que me relatase con detalle, mientras el señor Austin se acercó a Gladys diciéndole algo al oído, imperceptible para mi, ya que estaba sentado oblicuamente a ella, en una mesa demasiado ancha.

El señor John, con voz casi ronca continuó inmediatamente- Se pidió a los usuarios de esta biblioteca, donde se encuentra, que informasen de páginas arrancadas, y pronto, se tuvo noticia, que en las novelas de Harry Potter y el Señor de los anillos, sucedía lo mismo, y de un acto aislado de gamberro, se consideró el incidente como más amplio, y después de informar a los departamentos correspondientes, se procedió por seguridad a buscar entre los lectores registrados, y poseedores de carné de biblioteca en todo Manhattan, y se pensó en que un usuario de préstamo, hubiese realizado tal destrozo; pero nadie parecía el causante tras un primer análisis, y empezamos a vigilar a visitantes de sala, de los que no se tenía registro. Se instalaron cámaras y detectores de metales, en todas las entradas, solicitando datos identificativos a los visitantes. Mientras en los pasillos de las bibliotecas, entre administrativos, bibliotecarios y otros trabajadores, ya se hablaba del "PA o Paginador de Almas".

- ¿PA, Paginador de Almas?- pregunté incrédulo, los norteamericanos me sorprenden, con sus definiciones y abreviaturas, como si ahorrasen justo en lo que no tienen que ahorrar, y el resto lo desperdiciasen contaminando el mundo.

- Cierto, no queda muy claro así explicado-, me respondió Gladys, siguiendo en su recién tomada palabra - para los bibliotecarios, el usurpador de páginas, desmembraba el sentido de los libros literalmente o extirpaba el alma de las obras que tocaba, hablando metafóricamente, como si hubiese un propósito de coleccionista en poseer almas arrancadas de un ejemplar vivo, ¿entiendes Jesús?- La pregunta final, realizada en español, parecía que se refería no tanto a la explicación del PA bibliotecario, sino a la situación en la que ella, me había metido y yo estaba aceptando con un poco de escepticismo y bastante sorpresa.

- Sí, por supuesto- exclamé sin dudarlo, aunque en voz baja, pero continué más reflexivo subiendo el tono- imaginativo y sugestivo, el apodo, pero los títulos elegidos no son de aquellos que tienen mucha alma, y aunque no dudo del carácter selectivo y estudiado del autor del particular robo, más bien parece la gamberrada maquiavélica de un adolescente por el tipo de literatura- indiqué, con tono convincente y extrañado de la importancia que tenía un hecho tan infantil, al menos en lo referido a las obras y secuencia, nada que me resultase un brillante modus operandi , de un asesino en serie, que era de lo que parecía que trataba aquella reunión, asumiendo la presencia del detective del F.B.I. y la relación del mismo con la muerte de tantos centenares de personas, que yo por el momento no podía enlazar ni con lo que me estaban contando, ni con mi presencia, ni con la obra de McCully.

- Bien Jesús, igual pensaron al principio los responsables encargados, por eso no había muchas personas interesadas en investigarlo, pero los títulos seguían una lógica, estaban clasificados en la lista de los libros más vendidos en todo el mundo a lo largo de la historia, mientras y paralelamente en otros estados como, California, Texas, Florida... por ejemplo, se habían notificado desde diferentes bibliotecas, casos similares en títulos diferentes, muchas obras excepcionales de la literatura mundial, pero no había salido del ámbito local bibliotecario, y desde luego se desconocía el patrón, qué sí existía, según después fuimos descubriendo, porque todas son obras relacionadas en listas, aparecidas en rankings de literatura o novelas, seleccionadas por su calidad, gusto de lectores, escritores, medios literarios o número de ventas- Gladys, entonces calló y mirando a su alrededor, cedió la palabra con un leve movimiento de cabeza al señor Austin.

Antes que él hablase, y casi por sorpresa, esgrimí mi segunda teoría casi enlazada a lo último expuesto por Gladys, -bien con lo que dice la señora Gladys, y si los hechos están tan extendidos, podría ser parte de un juego de rol, desarrollado en Internet, usando esas listas a las que hacen referencia, y visto como está la red global llena de aburrimiento, no sería descabellado- Les miré inmediatamente uno por uno, casi con sonrisa, y ellos me devolvieron la mirada sin cambiar la expresión, ni siquiera mi entrañable amiga, entonces volviendo a fijarme en el señor Austin, esperé sus palabras, tomando mi perilla entre los dedos.

- Gracias señor Vega- continuó Austin, hablando mucho más rápidamente- le explicaré más datos relevantes, la entrada de la policía primero y nosotros después con jurisdicción federal, vino de la mano de otro descubrimiento casual, este en Los Ángeles y durante un viaje de un bibliotecario de NY, a casa de su hermana, puesto que su sobrina de 17 años había desparecido hacía semanas sin rastros ni llamadas; su familia estaba en crisis y la investigación policial había concluido sin pistas.
La chica parece ser, que había sido raptada de su domicilio según los padres, pero sin ningún indicio, la policía lo descartaba y más, estando a punto de cumplir los 18 años en pocos días.
En su cuarto, por otro lado, faltaba alguna ropa y artículos de aseo, y la única cosa que fue desordenada fueron los libros, especialmente uno abierto, le mencionaron sus parientes, uno de Carson McCullers, "El corazón es un cazador solitario", recordó su hermana, explicando que sabía que a su hija le gustaba.
El bibliotecario en los días de visita, una noche tomó el libro de la escritora McCullers, a ella la había leído ya de adolescente y ese título varias veces releído, así que lo conocía bien, pensó en el motivo por el que su sobrina habría dejado la obra en mitad de su cuarto, y empezó a hojear la única evidencia extraña de su desordenada desaparición, e instintivamente, sin saber porqué, buscó en el libro algún corte, y ante su sorpresa intuida, encontró que faltaban páginas, fue el inicio para él de algunas noches en vela, para concluir que al libro le habían arrancado el sentido, o acaso y dicho de otro modo, le habían robado el alma, ¿por qué había buscado aquello? ¿y qué significaba en relación con el PA, del que se hablaba en la biblioteca de Manhattan?, se lo preguntó casi hasta la locura, pero ese fue el inicio de una investigación en la que hoy, usted es clave, Señor Vega.
Todos me miraron, yo devolví la mirada con el ceño fruncido... entonces, retumbó rotunda e inacabable la campana, en el toque prohibido de las once, como grito escapado del tiempo, y pasó como un gigante, aplastándolo todo.
J. de la Vega Z+-----

Fin del capítulo primero, quizás último.

Gaza, la herida abierta en la conciencia

2008-03-04T00:05:00.010+01:00

- ¡Hola señorita Lolita!

- ¡Por Dios, tenga cuidado...! ¿Qué hace usted encaramado como Zorro en mi balcón?

- Pues elevado al honor de recibir su esquela, su Nu Shu poético donde crípticamente, avisa que me espera...

- Pero le esperaba a la puerta del periódico, no en la baranda de mi habitación... y no fue rima, ni lengua china, ni japonesa, sino tan solo siete palabras, así que por favor no lea donde no está escrito...

- A mi me suenan, a poema sus letras y a enigma su interés, señorita.

- Veo que tanta subida a balcones, posiblemente femeninos, le volvieron loco y tanta poesía mareó su oculto intelecto.

- Veo que su camisón dice más de usted, que su tarjeta de visita, aunque estemos en invierno.

- Pues deje de ver con ojos de lince y escuche como un Zorro, porque el director me pidió tomar posición, con una opinión en primera plana, sobre el conflicto en Gaza, entre israelitas y palestinos.

- ¿Y le hago falta en eso? pienso que le sobran opiniones doña Lolita, además usted tiene carácter suficiente para escribir con agudeza y en mejor lid y más calidad, que por ejemplo el Señor de la Vega, que aparenta ser poeta sin serlo, y últimamente Haijin con solo tres Haikus publicados.

- Quizás, aunque las comparaciones ofenden, pero el asunto es complicado, incluso para mi, porque una cosa es informar y otra opinar, y en mitad de la campaña política todo se analiza con intereses encontrados, y un pie o una mano, te sitúan a izquierdas o derechas. Y si no le importa, su actitud crítica me ayudará, seguramente a opinar lo contrario y situarme de mi lado.

- Pues pregunte y no vaya a enfriarse, y cúbrase con mi capa y mi sombrero, que el balcón esta helado, y presiento que a su dormitorio todavía, de invitaciones cero.

- Mire, señor Zorro, es evidente el castigo brutal, infligido por Israel a la población de Gaza estos días, y aunque parece que hoy cesó, tras seis días de ataques y más de 121 muertos, (solo 40 de Hamas, el resto civiles incluidos niños), su reactivación puede ser próxima.
El criticar la dura represalia del ejercito Israelí contra el lanzamiento de misiles por parte de palestinos, no simplifica la tarea de explicar lo complejo del conflicto y ahí está el problema.

- ¿Y qué desea de mi? ¿Qué le explique acaso el origen del mismo? ¿O qué me posicione, a favor de unos o de otros?

- Pues lo que usted desee explicar y que me permita tomar la perspectiva suficiente para enfocar mi opinión.

- Mire, el origen de estos días de ataque Israelita, no tienen mejor explicación, que por ejemplo, el espectáculo dantesco, que se vivió con la sangrienta entrada en Líbano durante el 2006. Existen intereses estratégicos, pero también internos en Israel, sociales y electorales, que espolean al gobierno, cada cierto tiempo a realizar un acto de fuerza y a venderlo como venganza sobre las agresiones a sus civiles o ejército. En realidad es el pago al Dios de la Sangre, con sacrificios periódicos, que funcionan bien propagandísticamente frente a los suyos y frente a sus enemigos más mortales, mientras, ocultamente se juegan otras cartas en la zona, según el momento.

- Pero a eso que usted llama sacrificio, los israelíes lo justifican como defensa y los palestinos lo califican de genocidio. ¿Cuál es en realidad?

- Pues ambas cosas, porque si hoy el pueblo palestino inmola a niños y mujeres en su lucha, ha sido después de que los hijos de una primera generación de palestinos oprimidos, creciesen; y el que crece de niño a adulto en la violencia, sin salida, ofrecerá a su hijos el mismo destino, cada vez con más vehemencia.
Que el pueblo palestino, haya vivido baja esa violencia, nace con la creación del estado de Israel, y no fue culpa suya, sino nuestra. Pero hoy esa realidad es irreversible, y lanzando cuerpos contra el muro hebreo para derribarlo, solo se provocará más defensa y más muerte.
Por otro lado, que los israelitas luchen, es comprensible, en la medida que si no lo hiciesen, recibirían poca piedad por parte de palestinos y simpatizantes, cargados de odio generacional, pero ese camino de fiereza hebrea en ataque o en defensa, solo les lleva a crear un gueto deshumanizado, al genocidio de un pueblo, otrora inocente y al imposible de una paz futura.

- ¿Y según eso, señor Zorro, quién debe de dejar de tirar la primera piedra?

- Es el más fuerte, quién tiene la obligación. En este caso, Israel, es quien está obligado a ceder, a plantar semillas de paz y no de guerra. Es Israel, el que debe ser flexible, y ofrecer su otra mejilla, hasta ser aceptado y perdonado.

- ¿Por qué, Israel? ¿por qué perdonado?

- Empiezo por la segunda, porque solo en el perdón* se convive con la muerte de inocentes.
Y en cuanto al porque de Israel, es sencillo. Ya que podrán clamar al Yahvé que todo lo puede, por la tierra prometida, pero la creación de su estado, fue algo político, ofrecido, aceptado y reconocido por nuestros estados contemporáneos, ejerciendo de colonizadores en tierras árabes, allí en palestina.
Porque la creación del estado de Israel, fue una maniobra política internacional, aprovechando la estrategia sionista, además, se apoyó en terroristas del Irgun (hoy héroes) y siguió después usando políticas oportunistas, sangrientas, represivas, siendo su estrategia, siete ojos por ojo, efectiva sí, pero no menos terrorista.
Y si bien, una lógica de resignación, hubiese dado lugar a un estado palestino en 1948, con condiciones hoy impensables, lo cierto es que el interés de los (hoy) estados vecinos en Oriente Medio, era en aquel entonces, la negación de Israel y la negación de Palestina como realidades futuras en su zona, fueron los vecinos musulmanes quienes más daño le hicieron en 1948 a los propios palestinos; bien aprovechado, por la estrategia expansionista Israelí.
Nadie está libre de pecado, musulmanes, judíos, cristianos y menos los ateos. Ese es el resumen de esta mala historia, de un despropósito reconciliador, en tierra santa, santa como todas las tierras.
Pero hoy quien más mata, humilla, tortura y más viola derechos, es el gobierno de Israel, en su tierra prometida. Que su dios mientras tanto, les perdone.
*El perdón, clave de este conflicto, querer ser perdonados ¿lo entenderá alguien?. Día del Perdón "Yom Kipur". No basta con perdonar.

- ¿Y cuántas muertes Señor enmascarado, cree usted que deberían poner sobre la mesa para ser perdonados? Porque según ellos, ya pusieron más de seis millones de muertes, solamente contabilizando un reciente pasado.

- Mire Lolita, no seré yo, quién discuta sobre contabilidades o intereses a los justos israelitas, no soy tan ingenuo. Ellos se bastan y se sobran.
También sé, que las voces más fuertes y dispuestas a la reconciliación parten del corazón de Israel*, de israelíes cansados de asesinato y odio, nuestra obligación es darles apoyo desde nuestra sociedad, nuestros gobiernos y estados, buscando los caminos difíciles, pero posibles, que lleven a estrecharse la mano a los hermanos de tierra**, por encima de intereses políticos o geoestratégicos. La política de derrotado y vencido, es compartida fundamentalmente por EEUU, país garante del gobierno de Israel y del control, (su control) en la zona; y en el fondo y en la forma, esa política es la que enquista el conflicto por más de 60 años en oriente medio. Los países árabes juegan a la misma, aliados o no del frente USA.
*[ Dejo el link de una de las asociaciones pacifistas Gush Shalom (inglés)]
** [Ver Blog (inglés) creado y actualizado por dos amigos, uno vive en Sajaia campo de refugiados en Gaza y el otro en Sderot, una pequeña ciudad en la parte de Israel]

- ¿Al final, le echará la culpa a Estados Unidos señor Zorro?

- Solo la que tiene, que no es poca. Su posición no es baladí y en realidad no podemos esperar que ellos firmen el camino a la paz, pero sí que dejen de achuchar la muerte, las armas y sus interesadas guerras; a control remoto, con destrucción "inteligente", con pesca de votos.

- Pues, después de escucharle, mi opinión es que no sabría de que bando ponerme.

- Usted, ya está en uno, señorita, lo quiera o no lo quiera en el del más fuerte.

- ¿Y si de verdad, no lo quisiera?

- Pues reivindique las muertes que promociona un estado democrático y libre, avergüence al gobierno de Israel con su opinión, dígales que no existen razones para la sinrazón, que no engañan a nadie, que no busquen justificar, lo que saben ocurrirá de antemano, y algún líder en el poder, ordenando consiente convencido, el matar civiles con niños como daño colateral.
Que no pueden lavarse las manos porque el rojo es muy intenso, el viento muy fuerte donde el olor y sangre de inocentes no desaparece soplando.

- Ahora tengo escalofríos, señor Zorro, la opinión la pensaré y la escribiré mañana.

- Escalofríos, la entiendo Lolita, y no dudo de su buen criterio, que tantas veces envidio.

- Shalom o Shalam señor y gracias por su tiempo.

- Adiós y desde luego así vestida, parece que quién se queda es el Zorro.

J. de la Vega Z+-----

MÚSICA: Tema, "Exodus" 1960 banda sonora de Ernest Gold para la [película de igual nombre] de Otto Preminger. La melodía siempre me emocionó, y las imágenes de un pasado de refugiados se sigue viviendo a las orillas de Gaza, en un mediterráneo avergonzado; lástima de tanto credo y tantos pueblos y tantas fronteras enfrentadas. Cambia el origen, continúan las causas, cambia la religión continúa el funeral.
Vídeo clip, "Milonga de un moro judío" 2004 música: Jorge Drexler letra: Chicho Sánchez Ferlosio (estribillo) /Jorge Drexler (décimas) de su álbum ECO. Lo vi posteado en el blog de M.J.lamora y no puede evitar tomarlo prestado. Ir a la web oficial de Jorge Drexler para disfrutar de este compositor tan genuino.

Referencias sobre el conflicto en Palestina:
[Palestina: Introducción y raíces del conflicto]
[Artículo publicado en 2006, con referencias al posicionamiento estratégico de Israel en el mundo.]
Notas en Wikipedia sobre el mandato Británico y el Irgún: [Irgún] [Mandato Británico de Palestina]
[Palestina y Oriente Medio, artículos publicados en Rebelion.org]
Webs a favor de la causa Israelita: [Herzl y el Sionismo] [Historia censurada de Israel]
Webs a favor de las causa Palestina: [Desmitificando la Historia de Palestina][+enlaces] [Las agresión bélica de Israel y el patrimonio del sionismo]
[Aurora Digital. Períodico online sobre israel y judaismo en español]
[IMC Israel - Indymedia Israel Hebreo-Inglés]
[Foundation for Middle East Peace-Inglés]

ÚLTIMA MASACRE 6-3-08: Esta vez de un hombre, con kalashnikov en una ieshivá en Jerusalén, matando a ocho estudiantes hebreos, hasta que uno de los alumnos, parece que le disparó en la cabeza dos tiros. ¿Masacre desesperada por venganza? eso sugiere, lo que está claro, es que se seguirá alimentando el odio y justificando más violencia, Palestinos e Israelís, son conscientes, todos somos conscientes, pero denunciemos, no callemos. Rezar no basta, ni lamentar lo ocurrido. Noticia: El País Digital -Aurora Digital

Forja del Haiku 俳句練る

2008-02-28T13:00:00.015+01:00

Hace escasos días, visitando Steki, la guarida (Nu Shu) de este forajido, espetó al Señor Zorro, el no haber mostrado Haikus con su marca, aquí en su cueva. Y aunque el que escribe, los lleva bien guardados (siempre de otros), es verdad que nunca De la Vega los había sugerido.

Como El Zorro, es un inconsciente, irreverente y atrevido, de repente de no escribirlos, ha decidido, crear una forja del nipón poema.

Y de neófito, pasa a ser maestro herrero en un suspiro. ¿Existe mayor incongruencia?

La sfida, nacida de la espontánea Steki, cobra cuerpo para crear una herrería, en el poema de Aresti, releyendo mis entradas escondidas, que repito, pues sin tener la métrica o estructura de un Haiku brota con la síntesis del oriental verso, en puro vasco a martillazos.

Esanen dute	Dirán
hau	que esto
poesia	no es
eztela,	poesía,
baina nik	pero
esanen diet	yo les diré
poesia	que la poesía
mailu bat	es
dela.	un martillo

Y quién no lo sepa, (aunque entre bloggeros poetisas y poetas, dudo que alguno), y se pregunte ¿qué es un Haiku?, yo les sugiero que busquen en Internet, pues me parece casi redundante exponerlo, habiendo tantas páginas que hablan y hablan, y solo les sugiero una por hoy, El rincón del haiku.
Aunque eso no librará de leer, mi elucubrada forma que diría:

"Fotografiar en diecisiete sílabas (+ o -) con un objetivo panorámico, un paisaje que vive entre la naturaleza y nuestra humana mirada de ensueños, para fijar el tiempo, sin pasarse en exposición. Y además que parezca un original poema de tres líneas"

Así que necesitando El Zorro, para su cueva, una herrería donde forjar poesía, y aprender la abreviación en sus largas entradas, no me parecía una ilógica medida. El Zorro se quejará, de cambiar usando métrica tan corta, puñal por espada, pero tal vez, él, solo dice tonterías.
Y para demostrarlo, intentemos crear acero en el primero, pues igual que en Toledo, solo los japoneses de la época,刀鍛冶 son tan amantes del metal en la katana刀 .

Espada que versa
esgrimiendo letras
penetrando almas

Bien, pues tenemos el primer Haiku enmascarado, digamos, que la métrica no es perfecta, pues, debería estar versado en 5x7x5, pero decía el maestro Basho (el poeta de Haikus más famoso) ¿qué a quién le importa la métrica perfecta?; y si no le importaba a él, no digamos al señor de antifaz anarquizado. ¿Y qué podemos decir del tema? Nada sobre naturaleza, ha surgido... ¿pero es acaso del Haiku cometido, ser un National Geographic, de las letras?

Habría que volar al Japón y a los últimos años de la vida de Basho, sentado a la rivera de su río, bajo su banano, con una educación inmersa en códigos samurai, en amistad, y que como perfecto paladín, abandona la servidumbre y el acero, huyendo literalmente a la poesía, como un inverso Quijote o tal vez no.

Pues si asumimos en esa visión romántica, un camino Zen, un halo de pureza y la esencia de la vida, volveríamos sin haber todavía comprendido nada, y no sabríamos por donde empezar para escribir un Haiku; si por otro lado, buscamos la belleza absoluta, recomiendo el silencio y no la forja.

¡bebe más! gorrión
disfrútala tan fresca
todo acaba

Pues con este penúltimo Haiku, más en el canon establecido, inauguro el lugar donde los poetas,

desde mi cueva/ con suspiros helados/ templan acero.